COLECTIVO TEXTUAL

Carta de amor

2010-02-22T04:02:00.003+02:00

Me es indispensable comunicarte por este medio esa noticia que hace tanto estás esperando. He descubierto en vos a mi amor ideal y sé que vos me correspondés y amás como jamás vas a amar a ninguna persona. Sin duda formamos una pareja hermosa. La eternidad juntos nunca rozaría el tedio. La realidad de cada mañana frente a frente sería una alegría que ni el paso desgastante de las décadas ni de los siglos podría corromper. Te amo y me amás, y el futuro podrá depararnos sorpresas, mas no el desvanecimiento de este noble sentimiento.
Lamentablemente no existo o quizás exista pero lejos de tu alcance. Las posibilidades de que nos encontremos son ínfimas; las de que logremos expresar con tanta claridad nuestro impulso lo es aun menor. Por eso necesitaba darte estas palabras, aunque fuera en forma anónima a través de este blog olvidado, único camino que hallé para llegar a vos. Mientras tanto te espero en un rincón lejano que jamás pisarás. Nuestro encuentro será maravilloso, como algo que no pasó, como algo inconcebible. Nuestro encuentro es algo inminente e impostergable. Tan solo nos falta paciencia… mucha paciencia, y abandonar las ansias de aprovecharlo para sumirnos en el letargo y soñar el uno con el otro en los sueños perfectos de noches imperfectas.
Que yo hoy cruce la barrera de nuestra distancia es prueba de la envergadura de este sentimiento inigualable. Nuestra sola copresencia no haría más que eclipsar algo tan fuerte. Si estuviéramos uno frente al otro, decirnos estas cosas sería algo cotidiano y mundano, y cualquier acto de cercanía sería de poca monta ante la fuerza de una declaración de estas características, capaz de llegar a donde no llegaré desde allí a donde nunca llegarás. Nuestro amor es lejanía, inútil es querer evitarlo. En nuestra ausencia radica el motor que nos lleva a amarnos. Si nos viéramos romperíamos el hechizo.
Te tendré siempre en mente y te atacaré en forma de llanto en tus noches de desesperación. Esa será la manera de demostrarnos amor, de demostrar que nos seguimos esperando, que nos seguimos necesitando; esa será la manera de mantenernos fieles por siempre.
Te amo.
Yo.

Jugando a ser Platón

2009-09-18T18:41:00.001+03:00

- Está bien. Supongamos por un momento que es como vos decís. La vida no tiene sentido, no te lleva a ningún lado, etc., etc., etcétera. Entonces dentro…no. Pero pará, ¿a qué te referís con que la vida no tiene sentido?
- Y a eso. ¿O vos acaso le encontrás sentido a todo esto? La monotonía del día a día, las trabas constantes en todos los ámbitos, que se yo. ¿O vos no te das cuenta acaso que la mayor parte del tiempo son puras dificultades y decepciones y la felicidad es lo más efímero de todo?
- Está bien, todo muy lindo. Todo eso ya me lo explicaste hasta el hartazgo. Pero yo te pregunté por el sentido. Estarás de acuerdo conmigo que si hablamos de sentido hablamos de dirección. ¿O no? Entonces, o hay un problema terminológico o vos no podés ver la obviedad del “sentido” de la vida. La vida tiene una sola dirección y es hacia delante, hacia un “fin” digamos, para no ponernos dramáticos con sustantivos aun más terminantes. La vida tiene una dirección, entonces tiene un sentido, ergo problema resuelto…pasemos a lo que sigue.
- No empecemos con boludeces. Claro que es obvia la dirección de la vida, pasa que te empecinás con la terminología. Estabas por explicar algo y te fuiste por ramas semánticas que no tienen nada que ver con la discusión.
- En primer lugar diría que más bien pragmáticas antes que semánticas. La vida la construís con palabras. ¿O me equivoco?
- …..
- Entonces todo es terminología, todo concepto, todo lenguaje. Luego todo lenguaje tiene sentido dentro de la vida. Y lo tiene porque la direcciona o la dirige, como vos prefieras. La cuestión es que no podemos discutir el sentido de la vida sin saber que entendemos por vida y por sentido y mucho menos que saben todos por vida y por sentido y hasta por concepto. La del concepto te la debo, ¿pero que entendés vos por vida?
- Que se yo, las vivencias humanas dentro de un periodo de tiempo determinado. Las experiencias entrelazadas en un momento determinado y a su vez respondiendo a un continuo orden cronológico.
- Básicamente la vida responde a un periodo de tiempo según vos. ¿Pero habría tiempo sin lenguaje? Es un concepto humano. ¿Te das cuenta a que me refería?
- Está bien, pero el hombre vive y muere biológicamente hablando más allá de que hallamos adoptado una determinada forma de medir el tiempo.
- Por fin llegamos al clímax! Surge un nuevo concepto y entonces una nueva pregunta…qué entendés vos por muerte?
- El término de la vida
- Puta, todo te parece tan simple??!! ¿No es también un miedo?
- Si
- ¿No es acaso un tema recurrente de la prensa, los estudios académicos de toda índole? ¿Un tema onírico inclusive?
- Realmente si
- ¿Entonces no es acaso algo más que el fin de un simple ciclo cronológico, biologico o como lo quieras llamar?
- ¿A donde se supone que vamos con todo esto?
- ¡¡Dios!! A que la muerte, además de ser un concepto claro está, es una realidad social. Bueno, si es que social y realidad pueden conjugarse positivamente.
- ¡¡¿Ahora me decís que no hay nada natural en la muerte??!!!
- No, claro que hay algo natural. Pero nosotros estamos debatiendo el sentido de la vida, o eso creo, y para llevar a cabo tal tarea tenemos que entender que el mismo se mide únicamente a partir de la muerte. Y obviamente a partir del concepto social de la misma y no del biológico. Creo que a esta altura de más está decir que todo concepto es social y ningún debate de esta naturaleza puede ser entendido ni a-histórica ni a-socialmente.
- Repito, ¿llegamos a algo con todo esto?
- Claro que si. El hecho es que lo que nosotros estamos caratulando de “vida” es un término relativo más. Y es así en tanto sólo puede ser significado a partir de la muerte. La vida tiene dirección hacia ella y a su vez adquiere sentido a partir de la misma. Si, lo desambigué, si es que existe la palabra. Y la mejor parte de todo esto es que desde hace demasiado tiempo atrás también generamos un concepto de la vida, la clasificamos y la moralizamos. Entonces hoy somos lo que se supone que debemos ser en un orden cronológico determinado. Hoy fraccionamos la vida de acuerdo a la muerte. Hoy adoptamos un guión, un estereotipo… una vida “socialmente aceptada” dirigida, direccionada, semantizada, a partir de un fin biológica y socialmente determinado. Hoy tenemos conciencia de ese fin y ese es seguramente nuestro peor error como humanos.

- ¿Y entonces?
- Y entonces estamos dentro…

El alfarero

2009-09-05T21:00:00.001+03:00

El horno de barro, ligeramente encendido, alzaba su sombra sobre la mesa de madera. Allí, entre moldes maltrechos por el uso agobiante, reposaban las figuras inacabadas, imperfectas aún. El taller mantenía, como cada mañana, un tono solemne.
La puerta cedió ante sus manos. Caminó. Exploró nuevamente la negrura apenas iluminada por el fulgor de las llamas, y observó con ternura paternal las pequeñas esculturas. Sabía que no disponía de tiempo suficiente, la materia se revelaba constantemente frente a sus manos. Aún así, estaba seguro de su inminente éxito.
Se acercó hacia la barra de herramientas inspeccionando una a la vez. Vaciló. Tomó una al fin. Frunció levemente el ceño y la dejó en su lugar. Se tornó a examinar las figuras y eligió una segunda con gran convicción. La mañana continuaba inundando la sala mientras el calor del horno aumentaba. El viento estaba ausente y sin embargo por su frente aún no corría una sola gota de sudor. La ansiedad había desaparecido hacía días.
Tras acercar la silla tomó suavemente la primera estatuilla. La observó detenidamente con una mueca grotesca en su rostro normalmente impasible y, mientras murmuraba las mismas palabras, se dio a la ardua tarea. Moldeaba incansablemente, cada vez con mayor decisión. Las herramientas bailaban entre sus dedos, ahora un brazo, ahora el otro, en cuestión de minutos la faena estaba a punto de ser terminada. Sus dedos ágiles y certeros agudizaban un tanto el pómulo, afinaban las cejas y disminuían el tamaño de los ojos. Sabía que las cabezas serían el trabajo más arduo y aún así el más gratificante y necesario. No había moldes para ellas, dependían exclusivamente de su genio creador.
Miraba por la ventana conjeturando detenidamente con su vista al cielo. Las figuras a su lado comenzaban a secarse con la leve brisa de la intemperie. Puestas en fila, todas de rodillas, alzaban sus brazos al cielo. Aferró la tabla con la tenaza y se dirigió al horno. El calor quizás fue lo que lo hizo percatarse del error. Se detuvo, suspiró aliviado y abandonó la tabla nuevamente en la mesa. Acarició la herramienta con melancolía antes de volverla a tomar. El encargo llegaba a su fin y la nostalgia ya se había apoderado de él.
Con sumo cuidado rellenó la abertura de sus bocas con la arcilla restante y se dio a la minuciosa tarea de cubrir los ojos sin dejar resquicio alguno. Aprovechó para disminuir aún más las orejas, dejando obviamente una leve abertura. Las introdujo al fin en el horno donde permanecerían un largo tiempo. Con pasos lentos caminó hacia la parte de atrás, tomó la cuerda expectante y la sacudió enérgico. El tronar de las campanadas nunca cesó.
Aún hoy se pueden ver, de rodillas sobre el estante, junto a la sotana manchada de arcilla y las herramientas cubiertas de polvo. Perfectamente moldeadas, han comenzado a mostrar profundas grietas.

Los Tipos

2009-08-27T02:44:00.003+03:00

En este mundo categórico que descategorizando categoriza lo impredecible de lo predecible, lo inconsciente de lo conciente, lo azaroso de lo meramente calculado y la creación de la creencia, se ubican en un delgado horizonte dos tipos, un tipo que nace para ser amado y un tipo que nace para amar. Él y Ella...

Ella, princesa de cuentos navegando en un mar de mediocridad, peso de lágrimas en sus ojos, realidades como cicatrices en sus brazos empobrecidos de abrazos. Él, dueño de la autoridad del control, de tener una vida desplanificadamente planificada, de dolores reconciliados ya con el olvido, de recuerdos pesando ya en su destino, en su mañana. Él todo pasado desencantado en futuro. Ella eterno presente, pasado corrompido por la desrimación de su onírica con su realidad, de su memoria con la fragilidad de su inocencia. Él convencidamente desconvencido, ojos viles iluminados con la oscuridad de la pérdida, de un ser extrañado en su lejanía, confundido en su dédalo de encomios de significados, de avatares calmados con sus caricias de arbitrariedad. Ella, palabras como pestes negras, infectando su sin sentido, su precaria y virginal noción del amor, su ideal tan solo idealizable, de inimaginables imaginados, de inesperados esperados. El tan solo amado, tan acompañadamente solo, vagando por sus momentos desprovistos ya de instantes, desnudados en alusiones impotentes, débil de credulidad, trastornado de escepticidad. Ella amante, soledad solitariamente de acompañante, su vida, consumiciones de instantes, de ayeres como hoys para siempre, días efímeramente eternos, repetidos y agotados, consagrados y desexplicados; Culto a caídas deidades: él, alas desangradamente rotas, pies sepultados en un árido estéril, libertad esteparia amarrada al puerto de lo posible. Ella, vuelo, desvelo de noches, insomnio de sueños, de te amos impronunciables, piernas intrincadamente cerradas, pies afirmadamente desafirmados, libertad esperanzada de esclavidad, de dependencia narcótica. Él tristes definiciones de amor, pozos de viento, camas desbordadamente vacías. Ella indefinidas definiciones, hechizo de la insignificancia, peso de silencios en el pecho, fielmente leal, tan gritos inaudibles, tan cofres sin mapas para que se puedan encontrar. Él, tan solo, solo. Ella tan sola. Él, medio divinamente partido. Ella, mediana, partida desigualmente, sobras repartidas entre la vulgaridad y lo divulgado. Él celeste. Ella popular.
El popular. Ella celeste. Él rojo. Ella tan contrastadamente verde.
Ambos, dos, dos queriendo ser uno; el otro desconocido e insondable lado de la moneda, la pregunta ignorada de una respuesta, la vida desembocada en la parca, la parca tan longeva como ella. Una inseparablemente de la otra; Ambos emancipadamente partidos, descosidos del otro, inseparablemente separados. Ambos cortados por la vigilia, por las crines invisibles del destino. Por un debe, un ser mutilado. Por un no ser, un ser inteligible. Por un detalle, una soledad de prisiones y élitros rotos. Consumidos por los tipos. Ambos desvariando en razones por los callejones de lo inevitable. Por un tan solo él para todos sus momentos. Por un tan solo, ella para todos sus instantes...

Invéntate el final de cada historia, que el amor es eterno mientras dura...

La Tercera...Ella (fragmento) Diálogos de dos mitades sin mitad...

2009-08-25T08:34:00.009+03:00

Segundo Encuentro

Él: ¿Hay una respuesta en cada pregunta? ¿En qué puerto muere la incertidumbre? La desgracia de la pregunta que jamás encuentra a su andrógina respuesta, donde mueren ¿quizá pueda también morir yo? ¿Despegarme de esta intolerable muerte que a los tan inocentes les gusta llamar vida? ¿De esta esclavitud que a lo más ciegos les gusta llamar libertad? Es que no tolero más la sordera, la intolerancia a los golpes de realidad que constantemente me azotan, y yo con tan solo deseos disfrazados de días de horas y segundos la combato. Es tan solo un pequeño ejército frente a un impiadoso dios injustamente enfrentándose. Es como contra el tiempo querer luchar, es como al conformismo quererle ganar. ¿Es realmente tan valiente combatir hasta que el tiempo lanza su estocada final? ¿Es realmente tan honorable tolerar estos escombros de existencia? ¿Esta vida que es todas las vidas? ¿Este nombre que es todos los nombres? ¿Este cuerpo que es todos los cuerpos? ¿Esta época que es todas las épocas? Esta esencia , naturaleza, o como mejor te parezca, ¿Para que? Pregunta tan fácil, la única respuesta que a este prolegómeno de muerte le pido (la vida), y la única respuesta que ni un corazón ni una razón pueden contestar.
Es que todo es tan efímero, tan fugaz, que la felicidad se me muere en cada lágrima, y la tristeza se me extingue en cada sonrisa. Y si este subibaja de emociones es todo lo que llamamos vida, entonces muerte por favor cuando quieras sos bienvenida. Ya no quiero saber más de esta infame e insultante conciencia, de este tumulto de recuerdos, de esta tempestad de sentimientos, no los quiero no los entiendo. ¿Para qué quiero sentimientos que solamente puedo conocer sufriendo su opuesto? ¿Para qué quiero lo eterno, si efímero es lo único que como humano puedo? ¿Para qué quiero la perfección, si secretamente esconde el conformismo extremo? ¿Para qué quiero amor, si se me muere cada vez que intento hacerlo cuerpo? Si nada fui y en nada me voy a convertir, el día que me muera en la memoria de los demás.
No soporto vivir conociendo mi inevitable final, es como leer una novela sabiendo como va terminar. Estar condenado a este cuerpo, atrapado en este pedazo de humanidad, en este laberinto de silencios, en este reflejo de espejo, en este aparato de emociones, que hace su mayor e insignificante esfuerzo por volver la abstracta realidad. ¿Realmente crees que hay algún destino esperando para llevarnos al lugar en el que siempre debimos estar? El destino es tan solo un poema para la realidad, una promesa para que las ilusiones mantengan colorido al ánimo. Nada existe, no es una cuestión ni de pasión ni de voluntad, ni de tiempo ni de esperanza. El que grita o el que calla en nada se diferencia, el héroe y el cobarde son exactamente la misma cosa, es tan solo la mirada inescrupulosa de nuestra necesidad de aspirar de trascender un poco más que esta subjetividad, es nuestra ambición de ser todo sin siquiera saber precisamente lo que todo es, pero firmemente convencidos que es el principal enemigo de la nada, lo que nos empuja a abusar de este “ser” expandiéndolo hasta el último resquicio de nuestra anatomía, desperdiciándola en pos de conocer a ese ser encerrado en nuestra caja de cristal, ¿Cuál es el uso, cuál es la necesidad? ¿Es tan vital saber quiénes somos? Buscar quiénes somos, es precisamente lo que nos termina por no ser, buscar entender quién soy, es porque en estos medios con los que los busco yo no soy, ¿para qué querría encontrar lo que soy, si ya lo soy? Pero si ya soy ajena a este cuerpo, si ya no soy, entonces otra vez y siempre este intolerable ¿Para qué? Para qué creernos que existimos, si ni siquiera somos, ni siquiera somos dueños de nuestro cuerpo, de nuestros actos, de nuestras aspiraciones, ni de nuestras ideologías, porque ellas tan solo se construyen de nuestra falsa conciencia , engañada constantemente por el soliloquio de la cultura, la cultura, la única diosa que seduce todas las artes, que domina todas las épocas y religiones, todos los indómitos caminos de la razón y todos los rincones de la opinión, la que dibuja nuestro reflejo en nuestros ojos, la que nos cuenta el cuento de la realidad. La que... (construye nuestras palabras, la que sentencia todos nuestros silencios)

Ella: Basta profesor, no puedo tolerarlo más, a mi corta edad, yo no puedo ser más que preguntas, mis venas tan solo se agitan con mis deseos, el mundo se desnuda ante mí con la más inocente simpleza, no torture esa simpleza con los años de sus palabras, las mías apenas están encontrando su significado, las suyas parecen suicidarse cada vez que con su infame retórica las clava en mi inocencia. Sus palabras... descubres mi virginidad de fracasos, de frustraciones y tristezas, que terminan por consumir la libertad de la infancia.

Él: Las palabras son cárceles de la realidad, prisioneras en ellas viven los sentimientos, hacen de lo único vulgar y popular, entretejen nuestra existencia, nuestra autenticidad en su mediocridad, me causan el mayor de los desprecios.

Tercer Encuentro

Ella: ¿Qué día es hoy profesor?

Él: Todos los días son el mismo día, el tiempo es tan solo una necesidad humana, nuestra manera de explicarnos que existimos, que somos algo, que fuimos, que seremos. El hombre necesita un futuro para poder sobrevivir al presente. Necesita un invierno para que haya un verano, necesita una guerra para que haya paz, necesita principio para que haya final, necesita el tiempo, para azotar en nuestra memoria el peso de los recuerdos

Cuarto Encuentro

Ella: Dígame, por favor, Profesor, ¿cuánto dura la felicidad? ¿Muere o nace en la mediocridad? ¿Empieza o termina en el conformismo? ¿Existe la felicidad sin tristeza, sin kilómetros de lágrimas, abriendo surcos en nuestras mejillas, en nuestras memorias? ¿Es posible una felicidad sin todo eso? ¿Sin el inevitable paso del tiempo? ¿Sin esta decena de segundos estrellándose contra mi humanidad? ¿Sin este cuarto oscuro de aspiraciones? ¿Sin este espejo de ilusiones? ¿Sin el miedo carcomiendo todos nuestros deseos? ¿Cuál es realmente la diferencia entre ser feliz y no serlo? ¿Qué peso le quita o le suma al alma cuando exilia de nuestro cuerpo, de este cuerpo, caja inalterable de emociones? Del medio de todos los pecados y el único de donde las manchas en la inocencia pueden ser lavadas.

Él: En la mediocridad en esa enfermedad crónica de los conformistas, ahí tiene su raíz la felicidad, ahí donde mueren las fantasías donde se termina el mundo de maravillas, ahí donde muere la infancia y nace la vida (Lo duda)

Ella: ¿Y qué hay de sentir? Eso es lo que nos hace humanos, lo que nos diferencia de los animales.

El: ¿Por sentir? Animales políticos y sociales decía Aristóteles. Pero sentir, algunos pocos sienten, otros viven y otros se sobreviven. No te creas que sentir te hace estar más viva que un jazmín abriendo su capullo al mundo en plena primavera. ¿Qué es sentir al fin y al cabo? ¿Una lágrima, una risa, donde se encuentra el amor? ¿Donde se aloja el odio? ¿En qué parte del cuerpo se esconde el resentimiento? ¿En qué lugar pesa la culpa? Valles y montañas de recuerdos somos, de tardes de eneros y noches de primavera.
La diferencia con el hombre es que sabe que está, piensa que es y cuando siente, no es; porque sus medios mortales no le dejan espacio para cazar al vuelo lo abstracto y hacerlo carne y dejar de llamarlo “sentimiento”; ahí esta su gran problema.

Ella: Pero entonces es verdad, ¿el hombre es el único capaz de amar?

Él: No, el hombre no ama, se sobrevive amando, por instinto, por necesidad, tal como cualquier animal salvaje en la selva. Necesita las vendas, enroscarse en el preciado círculo de metal. Necesita el espejo para reflejarse, para recordarse que camina en esta tierra, que su reloj funciona, que es dueño de un segundo de la eternidad, de un décimo de sentido. Todos somos narcisos aquí, buscamos el agua para vernos en ella y ahogarnos por alguna buena causa. Necesitamos dar la vida por algo, por alguien porque por alguna extraña razón creemos que alguien nos la dio.

Ella: Es que alguien nos la dio, nuestros padres, Dios

El: Dios, ¿Dios? El sol que quemó a ÍCARO sus alas y lo ahogó en el mar. Ahogados, caídos, dando manotazos esperando que nos salve ¿no? Pero no, nuestras alas, él mismo las ha quemado, los días en el mismo día se han encerrado, el hombre en el mismo hombre se ha encarcelado. Nos hemos caído y aun todavía no hemos sentido los efectos del golpe, por eso Dios, por eso el sentido.

Ella: ¿Pero nuestro padres? Ellos nos crearon, ellos me enseñaron que la vida es un regalo, que...

Él: Crear, creer, bah, creyeron. Se justificaron sus actos animales con un amor que solo son cuatro letras, solo eso. Tu existencia es tan arbitraria como la mía, como la de todos. Existimos por casualidad y es el acto más sencillo e inexplicable que has de encontrar. Buscar razones es tan inútil como preguntarse por qué.

Ella: ¿Pero entonces qué soy? Carne, piel, ¿tan solo esto soy? Una escoria de huesos, una calamidad de recuerdos, tan efímera, tan mortal ¿Por qué es que entonces andamos todos persiguiendo la inmortalidad? ¿Por qué queremos a los sueños atrapar en realidad? si realidad somos. ¿Esta intolerable realidad soy nada más? ¿Por qué estos ríos de sangre corriendo por mis venas?

Él: Preguntas, preguntas. Porque el hombre no aprende, tal vez cuando deje de preguntarse...

Ella: ¿Y qué pasa si nunca deja de preguntarse? ¿Qué hago yo con todos estos relojes encerrando horas y minutos que me quedan por vivir?

Él: Sobrevívete, sigue viviendo, levántate a la mañana, cumple con Dios por las dudas. Estudia lo que tu conformismo dicte que te hace feliz, trabaja para llegar cansada a tu casa y dormir, dormir, llegar con tus alas de ÍCARO firme y desafiante al sol, libérate de estas escamas de humanidad, para luego despertar y caer otra vez ciega con los vendajes que suavemente la rutina pone en tus ojos.
Deja que tu instinto se vista en la celebración del matrimonio con ropajes de amor y durante el ritual de apareamiento consíguete tu lugar en la eternidad, repite tú también la historia: mortal, mediocre y conformista. Por más que trates de soltarte, las cadenas de la libertad te tendrán siempre atada. No somos absolutamente nada, una jaula de anatomía llamándose yo por el resto de la humanidad. En fin queda a tu entera disposición qué hacer con tu destino, aunque en realidad para todos sea el mismo.

Ella: ¿No existe la felicidad entonces? ¿No hay más que un destino para todos?
Yo creo que la felicidad puede abrir la puerta que separa la onírica de la vigilia, y creo que si es el punto máximo de conformismo que tenemos, pues porque todos somos conformistas, cuánto mejor entonces atraparla bajo el brazo del conformismo que solamente rozarla. Y si el destino es uno para todos y se encarga de elegir haciéndonos elegir, entonces es un cobarde porque disfraza de libertad todos sus designios, porque transforma en culpa todos sí tan solo es eso entonces ya no lo creo, no lo necesito, no lo tengo, no puedo tenerlo.

Él: No digas eso, el destino sí existe y en honor a las grandes leyes de nuestra época es igual de cruel e injusto para todos y... felices, felices solo son los que se han rendido al culto de la rutina, los que erigen altares y le besan los pies a la gran diosa de esos corderos, la monotonía. Cultura y monotonía, pan y circo ésa es la clave de la felicidad para toda su vida, para todo su instante.

Ella: Algunos al menos la encuentran en algún lugar.

Él: Algunos, pero en los suburbios más bajos del corazón.

Ella: la felicidad es rebelde y caprichosa, ella elige como encontrarnos, no nosotros a ella.

Crónica de un instante

2009-08-23T07:16:00.002+03:00

Esa noche forzó nuevamente el azar. Tomó otro camino de regreso. No se encontraba en general con quienes no lo miraban. Eso no le causaba placer. Era más de condescender a los guiños, y de responder con gestos automáticos. Tal como quien finge sorpresa ante un regalo absurdo, era víctima y victimario de sus señales fallidas, de un destino inapropiado. Inapropiado en el sentido de impropio, del que claramente otro era dueño. Un actor de reparto o algún anti-héroe iluminado por ejemplo, pero nunca el suyo.
Mientras caminaba, se anticipaba a la distancia a ese que cruzaría. A quien carga con toda la potencia para detener su paso, o a ese de quien solo sería un instante: al extraño. Es la misma ansiedad repetida que no le permite medir la velocidad de la silueta, aunque sabe que se aproxima. De a poco, lo ve materializarse, contrastarse con las sombras.
Estaba cerca.
Había que aplicar algún recurso de la experiencia. Son segundos los que se ofrecen como suficientes para condensar gracia, fuego y presencia. Es una sola la chance que tiene el perfume de ser esencialmente irresistible.
Ya estaba al frente.
Su respiración definía sus límites de hombre. Incorruptibles rasgos que oficiaban de punto de fuga a todo el cuadro. No había mucho más que contemplar. Era momento de poner en marcha el ritual de búsqueda tantas veces ensayado. Resultaba increíble pensar que tanta energía podía verse consumada en un instante. En cambio, conocía las exigencias del magnetismo animal. Esa misma fuerza que acerca los océanos al cielo, podía ser igual de misericordiosa con sus intenciones.
Dos, uno, cero… menos uno.
La arquitectura sólida del vacío infructuoso. La rabia que se profana y vuelve temerosa al sepulcro. Surge el sentimiento caprichoso de una nueva transformación.

Noticias de Niagrenta

2009-07-20T18:18:00.004+03:00

HOY: LOS CORRECOLECTIVOS

Tomar, Esperar, carentes de esta nocion, estos personajes que pueden verse en cualquier esquina con cartelitos que indiquen una conjuncion numérica tal como 51, 12, 98, 37, pero sobretodo uno, numero maravilloso si lo hay les han inculcado. Uno porque es unico, uno porque es el que viene, uno porque en su multiplicidad siempre sigue siendo uno. Ellos añoran este preciado colectivo que solo viene de aveces cuando no lo ves cuando no lo esperas, cuando el colectivo que viene no era el mismo que tanto tarda o esperabas.
Los correcolectivos lo buscan por cada rincon de la ciudad desde callao hasta puerreydon, de independencia a cordoba y asi asi. Buscan ese colectivo de destino divino, ese colectivo de tarifa unica, de precio justo y recorrido destinado.
Los correcolectivos son faciles de identificar siempre van apurados, siempre atras de algo, siempre corriendo, siempre tras uno, siempre por llegar.
Los Correcolectivos siempre desesperan, jamas en la parada correcta, jamas en un segundo inmovil, todo en ellos es tiempo, movilidad, derretida y alterada movilidad
Los flancos de sus ojos ya no distinguen figuras, ya no distinguen veranos ni inviernos, cuando se corre el cuerpo pierde su sensibilidad, ya no escuchan el ruido de las hojas bajo sus pies cuando es otoño, ni el petalo de una rosa cuando es primavera.
Aclaración
No confundir, ser correcolectivo es una actividad unica, la eligen todos, la ignoran pocos. Los correcolectivos se tropiezan en cada esquina, chocan con aquellas figuran que antes le resultaban otra cosa, que ya no se recuerdan, los correcolectivos corren para encontrar y encuentran se suben se van y ya nadie sabe de ellos, que fue que fueron, que sera, igual siempre habra otro correcolectivo con el que tropezar, Actividad más peligrosa no puede haber, por eso yo siempre eligo tomarme el tren

Precipicio de Caídas Incesantes

2009-07-12T21:39:00.007+03:00

Malditos tus ojos chorreantes de luz
maldita yo ante mi ceguera.
Malditos perdidos juegos de azar
maldita yo que al azar apostaba.
Malditas manos que padecen otras manos
maldita yo que no poseo esas manos.
Malditos crepúsculos que anhelan otras noches
maldita yo que solo amaneceres siempre seré.
Malditoslugares que absorben recuerdos
maldita yo que pronto los olvidaré.
Malditas orbes que resucitan esperas
maldita yo que nacida impaciente moriré.
Malditos cuerpos secandose a las estrellas
maldita yo que ni la luna mi deseo podrá perecer.

Cartas de Amor al Olvido

2009-07-09T00:40:00.002+03:00

A simplemente un recuerdo de distancia:
Hoy me encontré coqueteando con la luna mendigándole un poco de poesía. Me pregunte si tal vez en ese mismo preciso instante tus ojos la estaban bañando con su luz, puesto que la encontré extremadamente bella, como una sirena nadando en una mar de infinidad, abriéndole los caminos de la onírica a los pobres adoradores de su inmensidad. La vi y le resé por tus piernas enmarañadas con las mías, por tus cadera abriéndose como una flor, por tu piel fundiéndose con la mía, vi tu reflejo en ella, y todos los dos se hicieron uno, y todos los opuestos bajo su amparo se amaron un rato.
Palabras, palabras, aquí me encuentro desnudo, arropado por palabras, mi piel se ha vuelto papel, mi sangre ríos de tinta, mi pecho un río salvaje de letras, letras, mendigas del sentido, simples y medianas letras entretejiéndose en sublimes ropajes para mi alma.
Todo aquí es palabras, la noche se viste con sus más escandalosos trajes bajo estas palabras, los días son cuadros de Monet disfrazados de vocales y consonantes.
Todo aquí esta vivo, vivo! En cada resquicio de la ciudad se encuentra una rima, siento sus brazos rodeándome en cada esquina, sus pequeñas callecitas tienen una historia de amor que contar, que me cuentan, dejando un gusto dulce en mis labios. Sus bares de antaño me seducen con sus caricias de café y cigarrillo. Sus casitas amarillas mirando al mar con sus ojos hechos ventanas, Ella toda ella, me llama en los atardeceres, para juntos escaparnos y amarnos en un jardín secreto, oculto entre el mar y la montaña.
Y yo que pensaba que los colores se habían extinguido, que el gris de la mediocridad, era el único color con el que se vestía la vida, que la felicidad prostituía su divinidad entre el smog de los colectivos, las publicidades de autos y locales de comida chatarra. Yo que pensaba, yo que creía...
Me despido, la musa del amanecer me llama. Hasta una próxima luna, Hasta una próxima madrugada...

Cartas de Amor al Olvido

2009-07-08T22:24:00.002+03:00

Lejos. Desde un rincón de la eternidad:
Ya no soy yo, siento como si el cuerpo se me hubiese evaporado, como si mi sangre hubiese cambiado su curso, me he vuelto mar, me he vuelto cielo, siento que he hechado raíz al fin en una fértil tierra y la próxima primavera seré un girasol agitando sus brazos al viento, desperdigándose por cada recoveco de esta tierra, amando cada nuevo suelo, dejando su semilla en el seno mismo de lo eterno. Moriré el próximo invierno, pare renacer otra vez, morir y renacer esos son los augurios de mi nuevo destino. Me he burlado de la muerte, me he escapado de su rueda. Al mismo tiempo, me he salvado de la vida de sus soliloquios de mendiga del sentido, Me he perdido en mi mismo y me desperté en los brazos mismos de la eternidad, los dos amándonos entre sabanas de pecado y redención, de costumbre y novedad, ella misma me ha arrancado la vendas de los ojos y los cuervos me han devorado las falsas verdades que me hacían hombre, que me hacían vida. Y al fin pude ver, pude ver porque las erinias me tejieron un nuevo corazón ,las bacantes me invitaron a sus mágicos rituales, fundieron mi esencia con la divinidad y me volví inspiración, pura y simple inspiración. Inspiración nacida de un eclipse de luna y sol, de una noche de verano, bajo el techo estrellado donde todavía podía verse al mar con el horizonte besarse. Inspiración enroscándose por mis piernas, subiendo como un torbellino hasta el puerto seguro de mis manos, dejándome pintarle sublimes paisajes con mis pobres palabras, dejándome amarla la noche entera, dejándome salvarla de la crueldad del tiempo, hacer de nuestros furtivos encuentros sinfonías de papel y sentimiento.
En fin como un barco de papel ella me arrastra por los mares de la incertidumbre y el desasosiego.
Me despido desde una tarde de lluvia, desde mi prisión de recuerdos, mi cuerpo.

Noticias de Niagrenta

2009-07-06T19:48:00.002+03:00

Experimento Cientifico

Se ha comprobado recientemente mediante un exhaustivo experimento, a cargo de los más renombrados cientificos de nuestro país, que los tan concurridos y consumidos caramelos 1/2 hora, no duran la cantidad de minutos que su nombre promete, es decir, 30 minutos exactos.
Para este experimento tan importante para la ciencia de nuestro pais, se utilizaron sujetos que fueron elegidos por la compañia y consistian en personas de entre 10 a 70 años, con dientes propios y/o postizos, de todos los sexos,razas, clases sociales ó tribus urbanas. Entre estos sujetos que en total eran 1001, el experimento arrojo los siguientes resultados: Los caramelos tienen una duracion de 26 minutos en primer lugar.
24 minutos en segundo lugar y en tercero y ultimo con un escaso numero de 25 sujetos de 16 minutos.
Dados los resultados arrojados por este fundamental Experimento Cientifico, la compañia ha comenzado la produccion de nuevos caramelos para salvar dichas diferencias. Por lo tanto pronto usted podra encontrar en cada Kiosco de su municipio caramelos de 4 minutos para resolver la diferencia de los casos de 26 minutos de duracion. Caramelos de 6 minutos para los resultados de 24 minutos y por supuesto de 14 minutos para los de 16 minutos. Sin embargo este ultimo demoraria un poco más que los anteriores ya que aun se encuentra en fase de experimentación. Pero
tarde o temprano usted podrá como ya hemos dicho encontrarlo en el kiosco más cercano de su casa.

Totalidades de una Mitad

2009-06-14T17:47:00.004+03:00

Rasgamiento griego, incompletidad completa, cementerio de medios:Esa mitad vaga entre el espacio y las galerías de los momentos y los instantes, aturdida por el reflejo de su media sustancia, de su media materia, de su media humanidad. Contrae la respiración de su pecho mediano al sonido lejano de su efímera totalidad. Alterna, lejana, como desde otra vida la encuentra, la integra como un suspiro integra al alma con el cuerpo, la posee, la domina,la acaricia, la calma...

Entre mitades partidas desde la purga divina, amanecen ellas, en ella, una más una, una por una, cada recoveco innato de ellas escucha el llamado del otro. Entre tantas partidas, un reencuentro...

Horas desnudadas en minutos, relojes a años luz se desgastan, cuando una totalidad los encuentra, se desviven en perdurar pero gotean de a cataratas entre cada palabra que se pronuncia, entre cada recuerdo que se une, entre cada olvido que se sana. Amanecen las luces de la noche y aun ni la luna consigue despistarla...

El instante es eterno, el tiempo avaro, el momento efímero, a la totalidad cada mitad aclama...

Duele el partirse, duele la totalidad otra vez en mitad consolidada, la mitad debe volver a su totalidad y la totalidad a su mitad...

Hasta que los Dioses vuelvan a distraerse....

Eclipse

2009-03-10T09:13:00.002+02:00

Sólo dibuja. Ya no puede hacer otra cosa. Frenético, absorto, sólo dibuja.
Y la tinta inagotable discurriendo con velocidad entre el paisaje. Una linea atrás de otra. Una linea atrás de otra. Y es una mera ventana. Y más abajo. No, más abajo aún. Otra. Y entre medio sólo mensaje subliminal. Alguna otra tachadura. Pero se permite un sombreado entre la cuarta y la quinta. Y una transversal al rostro. Sin antes un borramiento de cabeza. Unas tantas punzadas. Alguna más. Y ya son tres, cuatro, diez. Y vuelve nuevamente su revés…
Pero la ficción es demasiado abstracta. O quizás la abstracción demasiado ficticia. El problema son los tiempos. Claro, ¿se entiende? Yes, of course. O no tan of course, pero por ahí anda. Es que el lapiz puede pintar o dibujar o representar mucho más que el tiempo en si. Puede dibujar el tiempo sin más ni menos. Ese tiempo que se escurre entre vasos y vasos, lineas y lineas, rostros y muecas. Pero… momentos e ¿instantes? And dig another one. Sólo es un camino. Efimero, tortuoso, inésperado e irreal, e incontrolable e y…?
Pero la figura está ahí, y lo inalcanzable y tortuoso y real, en realidad es una realidad constante que figura con tan solo un paso. Y el paso accede y decede y yo simplemente busco y claro…. Se va pero viene pero está pero lo busco pero accedo aunque quiero pero no quisiera porque ella no busca pero busca pero no quiere y entonces solo y sólo otro trago and tomorow´ll be just another one day.
Quizás demasiada música. And another cigarret and another whisky pass. But it´s just more music. Y son solo pasos tentando entre demasiada luz. Y el tacto, y la música va y viene y vuelve y retrocede y quizás son solo suspiros, o seguramente gritos. Talvez demasiados gritos. Pero la perfecta percusión y la bella voz soy yo. Nadie más.
Y continúa…
Y continúa… o Continúa?
But money it´s just very good
Doesn´t it?
Show me the way to next whisky bar.
Aunque claro hay un hombre. Cuyo “next whisky bar” nunca cambió y quizás nunca lo haga. Y Entre saxo y trompeta quizás él logre quedarse en alguna guitarra un tanto afinada pero no tanto acompasada. Pero está ahí, en su bello lugar. En la plaza, en la esquina, entre melodías que el ha creado, tan hermosas como intrascendentes.
Y yo sólo, solo, lo oigo. Rechazo, comprensión, lástima, admiración. Las formas son lo último y lo primero. Pero el sigue siendo lo último.
Es sólo…el deseo de ser lo primero tanto como lo último. Us and them. Es solo eso. Él y yo. Él y todo lo demás. Nosotros dos y un mero dibujo en una esquina cualquiera.

En un dibujo cualquiera en una mera esquina…and round and round…

_ ¿Do you have a cigar?

Una Puerta

2009-02-28T01:36:00.005+02:00

Una puerta, laberinto indescifrable de cerraduras se ciernen sobre acorazadas llaves de recuerdos que probablemente en el dulce limbo del olvido obtienen el suave descanso de la realidad que en su envenenado vientre lo gesto por primera y única vez.
Hendija de luz nace debajo de esa puerta, asomando quien sabe resquicios de respuestas que en el atardecer de la espera habían marchitado ya a sus preguntas, a esos escandalosos disconformismos que purgan en una lucha cuerpo a palabras con ese pequeño y minúsculo intolerante ser que se nos confunde en infancia, en pasado, en mañana, en deseo, en intento fallido y mejor entonces empiezo de nuevo, siempre de nuevo. Entonces como última gota de agua en el vaso de la incertidumbre, amanece el arte, cuadro sublime que con pinceladas de emociones le compone las tan buscadas respuestas a la vigilia. Le erige sinfonías de crepúsculos, que sin él eran tan solo bolas de fuego rodando en su camino a la noche. Le presta disfraces a el alma, para que pueda concebir un día distinto cada mismo día.
Entonces Arte, puerta de incontables llaves inquietas, traviesas, esperando por un nuevo telón que las abra a paisajes tejidos con el hilo de palabras de otros días, de otros septiembres, de otras caricias, de otros labios, de otros sueños. Entonces actor, entonces actriz, y el tiempo se encoge en tan solo un granito de arena y se pierde por las calles de máscaras sonrientes, de máscaras sangrando lágrimas. Entonces al alma los vientos de la poesía y los juegos de la infancia le prestan nuevas formas, nuevos colores para confundir a su decencia, para romper los límites de sus miedos y su intrascendencia, para perpetuar en el silencio de la eternidad su simplicidad, su arquitectura hecha para el heroísmo, para la felicidad aún teniendo sus muros construidos con el adobe de lo efímero, lo inútil, y de la realidad.
Entonces ella, alma, desde que los dioses sentenciaron al hombre a vestir vestigios de divinidad perdidos en suntuosos trajes de carnalidad, ella toda alma, como eco resonando en su cueva de mortalidad, levanto su última defensa contra las espadas del tiempo, del sin sentido y la puerta cerrada que puede tan fácilmente volverse la vida,levanto su escudo, y acuno debajo de él, su mitológica divinidad, los cantos de bacantes se erigieron como sinfónicas estatuas, de una lágrima y una sonrisa dejo nacer el arte, puerta abierta para aquellos que agotan a sus escamas de anatomía, que saben cómo dejar a la vida vergonzosa o empapada de sublimidad.

Porque todos somos actores, perspectivas vagabundas de un momento, insignificancias asonantes en un tiempo, fragmentos en un espacio definido, creadores de instantes, arte pulsante, telón cerrado, escenario abierto.

"El Arte es una mentira que nos acerca a la verdad" Pablo Picasso

Entre pausas y silencios

2009-01-29T06:57:00.000+02:00

No era tampoco que la música se callaba y punto. Uno que otro clarinete retumbaba de vez en cuando. Pero las notas en el comienzo eran imperceptibles. Sin embargo, entre bombo y platillo la cosa se fue desafinando. Muchos no percibían el cambio, claro. Pero para algunos meramente el eco anunciaba una sinfonía en decadencia. Pero, como en todas las artes, los objetos pueden mostrar una superficie aún intacta mientras el fondo se resignifica a cada instante. El problema básicamente, para ser claros, es que desde un principio, para borrar ciertas melodías, había que tapar ciertos instrumentos. Eso era obvio desde el Do. Pero nuestros oídos tan diestros recién lo percibieron en el Sol. Y creerás vos que muchos de hoy no han llegado nunca al Si. Pero en fin, ya te sabes el cierre del asunto…a la banda la censuraron, aparecieron nuevos géneros, desaparecieron algunos interpretes y, obviamente, la lista de temas la guardo algún afortunado. Lo único que no puedo recordar es si apagaron los micrófonos.

Todavía

2009-01-26T17:16:00.001+02:00

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.
.
Hoy mis manos no pueden ser las de ayer.
Simplemente no pueden.
Ni cortar,
ni sombras chinas,
no todavía.

Poesía, poesía, poesía, música.
Música, música, amor.
Amor, olvido, desamor.

Kilómetros de amor.

Montañas de amor.
Micros....piel, tu piel.
Tu sabor, tu perfume.

Ver tus ojos en los míos.
Recordar mis manos.
Abrazándote, acariciándote,
todavía lejos.

F.V.

Ida

2009-01-19T17:20:00.005+02:00

.
.
La ruta se hace pisar con tanta calma.
Solo el color me recuerda a mis padres.
De a poco voy sintiendo la montaña,
abraza, imponente, muestra sus años.

Como en un sueño, las nubes quieren ocultar.
La vida es tan recurrente.
Veo un sol reflejado en la nieve a traves de un vacio en la ladera de la montaña.
Es esperanzador,
como la chance que tengo de tenerte en mis brazos.

La montaña crece, el color desciende.
Me emociona ver el sol en las nubes.
Ver como nos come la cordillera.
Hacer que mi corazón golpee la piedra,
que el sonido recorra los andes,
.
y me sientas.

Que mi sangre recuerde el volcan en tu piel.
Que vuelva a ser tierra fértil.

F.V.

Momentos

2008-12-10T07:07:00.002+02:00

Algunos podrían aseverar que la noche no contiene demasiados matices. Afirman, no sin razón talvez, que la paleta de colores se desvanece cuando la luz de la luna se confunde con los maltrechos faros de las esquinas. Son puntos de vista, nada más que eso. Otros ojos quizás estarían viendo una melodía de colores por esta ventana.
Y yo. Bueno, no lo sé. Sí, como de costumbre. Pero el juego de luces me seduce noche a noche. Hay algo atrayente, hasta sensual en las sombras que desbordan los elementos estáticos. Un fondo impasible. Brisa. Silencio. Un suave movimiento bien podría ser un potencial acecho en este instante. Sé lo que están pensando y es lícito. ¿Porqué hoy, ahora? Incontables reflexiones, placeres, desengaños, angustias, incoherencias, cegueras, deseos, frente a ella, expuesto. Pero nunca más allá del marco. Hasta hoy claro. Y entonces… ¿porqué hoy?
Un convicto vería interminables océanos, universos caóticos tras ella. Otro punto de vista nada más. Un monje vería libertinaje. Es él del otro lado, jugando a ser el Marqués de Sade. Yo bien podría tirar de una simple cuerda y volverla un refugio. Pero también puedo jugar a ser el convicto soñando junto a un retrete inmundamente cagado. A ser el cura, a ser uno de ustedes, a ser simplemente alguien detrás del marco. Pero claro, la condición es soñar. Lo onírico es un don, nunca es algo dado. Entonces puedo atreverme a tener miedo de ese vaivén que el rincón derecho, furtivo entre algunas plantas, me acompaña a cada palabra.
O bien puedo volver a ser otro. Otro yo. Otro punto de vista. Otro marco.
La música. Las luces. Todo no es más que un juego complice entre ella y yo. Y, por supuesto él. El que está allí, tan expuesto como yo. Porque después de todo estoy allí, entre la luz que resplandece pálida en la pared y la que ilumina débilmente el pasto. Tengo menos ropas, a pesar de estar desnudo aquí, tengo menos ropas. Siento la humedad en la carne y ya no soy el convicto ni el cura. Ni yo. Pero la sombra sigue siendo ella. Igual que ella que me espera paciente. Pantalla nada más. Una transfiguración talvez de muchos puntos de vista. Y la sombra meciéndose en la oscuridad de la luz de una estética ininteligible.
Pero nunca respondí a la pregunta. Como de costumbre, claro. Es que quizás nunca estuve acá. Quizás hace demasiado tiempo que traspase el marco.

Corcho (o sobre la deriva de la materia)

2008-12-09T04:41:00.003+02:00

La lengua hace malabares para decir las cosas más simples y su problema es que se muestra cuando esconde y esconde cuando se muestra. Podría decirse que murmura, acrobacias nada espectaculares, o exactamente especulares. Donde hay uno hay dos y donde hay dos no hay ninguno. Entre toda esa serie de murmuraciones que se amontonan y enmarañan, se crea una textura difusa, como de espagueti con boloñesa, mucha salsa y mucha pasta, y mucha mantequilla en esa pasta. Describo para alguien ó sobre alguien sumergido en esa licuefacción roja y pegajosa, escurridiza, como quien desde abajo levanta la manecilla desesperada, como que ese alguien tiene en los ojos, trocitos de carne y juguito grasoso, grasiento. ¿Ese alguien protagoniza su propia serie de televisión? Si todos hablan al mismo tiempo, y recién se escucha alguna voz, es tan sólo la de una calle cerrada, finita, limitada, predecible. El lenguaje tiene un problema y es que se acomoda, lánguido, en respuestas automatrónicamente esperadas. Se organiza placidamente en cubículos arropados que permiten despertar en el sueño que corresponde. Sueño aterradoramente nítido.

El problema del lenguaje es que constantemente se contradice, pelea contra si mismo, intenta delimitarse ante un desbordamiento masivo que culminaría en 120 mil ahogados y quizás tres o cuatro perros extraviados. Todo un drama nacional. El pequeño que quizás se llame Tito o Fluffy, debería de haber festejado sus quince años en el rancho del abuelo la semana pasada, pero ahora va a ser imposible y el lechoncito va a tener que ser devuelto a su corral. Un compulsivo día más para atender a sus necesidades básicas tendrá el buen Corky, que no vió ni cuchillo ni Fluffly ni Tito ni hoy ni hace una semana. Y Corky quizás embarra su deforme nariz de vuelta en el maíz oscuro porque es incapaz de comunicar las sensaciones más extravagantes, pero para él las más sinceras de sus vísceras ponzoñosas. Se hunde hasta el fondo, Corky, porque se le ha forzado a transitar en un mundo de paja y cabras saltarinas, un mundo de cabras bizcas, y cuneiformes, de montones de heno que se apilan en formas, geométricas, que hacen un feroz ruido cada vez que uno les da la espalda y al volver y mirar extraviadas, las cabras o los Corkys las encuentran ahí, estatus quo, límpido engranaje majestuoso y terrible.

Ahora, triste final con la orquesta de Mondragón

narrar el color

2008-12-08T18:54:00.020+02:00

Con el vestido “verde brillante” metido en el lavarropa vuelve y revisiona la noche

-el verde es un color neutro. El amarillo o el rojo son colores violentos... por algo los usan los personajes de Tarantino. Pero todo se terminó con la fiesta. El rojo es un color avasallante y cálido también. La vista siempre se va al rojo, es inevitable... avanza... invade...sofoca...

Después el calor imperativo nos obliga a corrernos, entre la abulia y los balbuceos insomnes. La fiesta se terminó.

no vuelvas- me dice- siempre esperamos que pase algo... que algo justifique el derroche de palabras... y no hay mucho que decir... Yo estaba ebria y él me miraba. "¿Te llevo?" me dijo. Yo le dije "Estoy bien. Mañana voy a desayunar aspirinas con café a las tres de las tarde". Nos acostamos y después me fui. Cuando nos vimos en el parque de Acoyte él tenía un pullover verde y un pantalón de friza gris. Pasó por el parque y nos vimos. Yo buscaba unos libros en la feria, tenía un vestido de muchos colores y un saco rojo. Nuestros sacos eran complementarios, rojo y verde…fuimos a tomar un café.

Siempre se detenía en eso, en los colores de las vestimentas. Me gusta pensar que es un resabio esteticista. Wilde decía que había que ser una obra de arte y así se vestía. Uno es "El hijo del hombre", otro "El grito": las caras opuestas del mundo.

De la relación entre los dioses y la naturaleza

2008-12-03T17:37:00.005+02:00

Dos tipos de dioses sobrevuelan el amplio cielo de nuestra existencia. Los hay aquellos que regordetes se empachan de pastelillos rellenos de lustrosa frambuesa y se maravillan, golosos, con rosquillas glaseadas de tiernas cerezas japonesas. Quizás algún día, de particular indulgencia, se sienten a chupetear sus poderosos dedillos cubiertos, todos y cada uno, de dulces y especialmente húmedas tartaletas de suave arándano. Dormirán después bajo la sombra eterna de frugales campos de frescas ventiscas.

Los hay sin embargo otros que inscriben, ávidos y concientes, sus creadoras palabras sobre la moldeable naturaleza. Afilan pues el sonido exacto que dará forma y estruendor al rayo más tormentoso, fruncen su blanco seño arrugando nubes que borrascosas revienten de dura lluvia; y que nada impida que sus manos nudosas se constriñan para torcer montículos inmensos de negra tierra, pues en dado caso, con sólo una mueca de sus agrios labios, conos de viento profundo turbarían la magnificencia plena de mares y tierras por igual. Ellos sonreirán satisfechos.

Aun así, que nadie piense que la naturaleza es blanda e inconsciente, sumisa y superflua. Pues la historia ha nombrado grandes nubes grises que turbulentas se rebelan ante los soberbios dioses; y volcanes tan graves que su ronquido despierto chamusca las flojas barbas de los durmientes y desparramados gordos.

La ira entonces, ley irrevocable de las altas esferas, ley que nadie debe olvidar, sobreviene a los dioses

Entérense todos, sin embargo, que su ira es igual a la revoltosa rebelión de la naturaleza.

Mi selva

2008-12-01T05:15:00.001+02:00

Bienvenid@ a mi selva. Abunda flora y fauna de apariencia mansa pero que a veces da mordeduras salvajes. Algunas hojas caen como canciones. Algunos animales rugen pequeños cuentos y escritos varios. Algunos insectos zumban confesiones. Algunos sauces llorones se hacen cargo de los fracasos. Una pequeña tribu se encarga de hacer algunas artesanías. No son muchas ni bien hechas, pero fabrican lo que han aprendido en forma autodidacta y al menos lo hacen con amor. Alguna serpiente se arrastra por el piso, sin atreverse a mirar a los ojos a nadie. Un mono juega con apariencia risueña en las ramas de los árboles y se la pasa haciendo tonterías. Un perezoso se mueve lento y duerme todo lo que puede para no gastar la energía que le queda. Un búho acecha con la mirada los detalles más imperceptibles e inútiles. Un loro repite varias veces durante cada semana las mismas anécdotas, renovando pobremente su repertorio a medida que comprende que aburre a quien lo escucha. Un cazador pasea por allí con su arma y sus delirios de grandeza. Un colibrí se la pasa batiendo las alas muy rápido y volando muy poco. Un coyote busca un correcaminos que siempre se le escapa. El clima a veces es un poco pesado. A quien se atreva a aventurarse estoy seguro le gustará. Al menos no encontrará parásitos ni depredadores importantes. Y seguramente no se cruzará con nadie.

Las guerras y el hombre

2008-11-28T18:15:00.000+02:00

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Centro de la escultura.
A través de aviones, bombas.
El ombligo es similar a la cámara de gas.
Los brazos quieren acunar a un mundo devastado.

El escultor convive con sus miedos.
De a poco, cincel y vino.
Su esposa ya no lo toca.
Sus amigos dejaron de visitarlo.

Perfil ¾ izquierdo:
Los pómulos asoman como los amaneceres,
rojos de sangre
Los ojos traen esperanza como la Italia post-guerra.
La boca se abre al estilo alemán.

Extremidades:
Las rodillas se quiebran como el último dictador.
La antepierna, oculta como vietnamita.
Su sexo sutil denota engaño y violaciones.
La pelvis quiere sentir aunque sea algo de calor.

El martillo quiebra el talón,
esa es su cicatriz.
Sobre el altar, la guerra en el hombre.
El vaso ya vacío.
La obra que el mundo olvida, como el hambre.

F.V.

El pibe.

2008-11-28T18:13:00.000+02:00

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El pibe que vive bajo la autopista, pobre, como su cachorro. Es molestado por el collie de pelaje brillante de darle comida buena, atado al viejo que está gordo de buena comida. Las manos sucias, la remera rota, las frutas podridas que ayer le dio el boliviano de la esquina. El collie huele, mueve la cola, salta. El viejo no se acerca para no manchar el traje por si la mujer lo encuentra sucio, ya lleva sucia la camisa de ensalada de fruta, pero no lo sabe. La otra mujer mea en la plazoleta bajo la autopista, el nene juega con palitos de helado y danoninos vacíos en el tacho de basura, que hace de arenero. El sol incomoda; al nene, que pasa la mano por toda su cara maquillándose de pobre. A la otra mujer, que mea y transpira con olor a meo. Al que duerme (el pibe) con resaca de vinos y hambre. Al cachorro, que moja al que duerme, con la lengua afuera, babeando. Al collie, que es alérgico al calor excesivo por ser raza pura, enfermizo. Al viejo, que el saco lo está cocinando y los calzoncillos, buenos y gruesos, le están apretando los huevos. A su mujer, que está en la terraza leyendo la viva, bronceándose las tetas porque las cosas en su país están bien.

F.V.

Critica a un Principio demasiado Finalista (por no decir determinista y fatalista)

2008-11-15T07:43:00.006+02:00

Aclaración: Se reserva la infestada identidad que aquejaba a esta sola persona, cuyo principio desencadeno esta critica.

Tan solo como un muro solitario, erigido con los ladrillos de una famélica libertad y el adobe de mundos ya determinadamente pensados, se levanta ante una postmodernidad la imagen del hombre. Huérfano de una promiscua felicidad. Enfermo de duración, sucede cada día, gastando su contingencia con visiones de eternidad.

Un abismo de incertidumbre e indiferencia amanece en su pecho cada día. Cuando lo único que importa es tener y no el ser como se hace para justificar cada acto, cada pequeña ilusión, cada ínfimo deseo sin que este no se esfume en una perpetua realidad en la que todos vivimos marcando fronteras de diferencias con los otros. Diferencias que no hacen mas que asemejarnos mas. Tan solo nos reconocemos por las diferencias, tan solo nos percibimos por los lugares a los que tendemos entonces desde un eterno presente adoramos un futuro que siempre inalcanzablemente ya esta por llegar. Así es como nos negamos a nosotros mismos, así es como nos adoptamos entre tantas definiciones que vagan solitarias por las avenidas de la cultura. Diosa que se cierne sobre nosotros, cerrándonos los ojos al despertar.

La cuestión es saber como y cuando despertar, ya sea partir de ideas trascendentales o tan efímeras como una vida. A veces resultan un tanto ambiciosas las ideas trascendentales, lo cual es justificable dado su carácter pero la ambición esta subordinada a un ansia de poder que a veces olvida la particularidad que debe albergar todo principio universalista. Ya que lo universal se construye de particularidades, de persona por persona. Milímetro por milímetro de perspectivas y situaciones que no deben ser ignoradas, ni unificadas a partir de sistemas injustos o relativistas. Sino la capacidad de elección del ser humano termina quedando anulada así como también su responsabilidad ante dicha elección. Si bien los caminos a elegir no sean una opción para ninguno de nosotros ya que esos si quedan supeditados a la cultura, ideologías y valores regentes, la elección (por mas limitada que sea) puede aún decirse, es nuestra. Por eso en esta época de indiferencia y de tambaleantes verdades, es fundamental que el hombre crea, pero mas importante es que cree. Que sea antepuesta su existencia como ser único e irrepetible ante siglos de una esencia que tan solo lo almacenaba como una figurita repetida para la eternidad.

Mas que ideas trascendentales el hombre necesita albergar en si mismo la idea de trascendencia, albergar fe en su capacidades ilimitadas para crear y crearse. El mundo es el significado que nosotros hacemos de el, porque sino, es tan solo un gran circulo que gira a la derecha. Nosotros le damos el valor a las cosas, las cosas tan solo nos circulan como espirales hasta ser cazadas al vuelo en algún sentido. Que no tiene porque ser el único sentido.

Sin embargo creo que las ideas tanto del bien como del mal necesitan en cierta medida (que la mayoría de las veces no es la justa) de entidades metafísicas superiores para poder ser legitimadas porque sino carecerían de todo valor. Pero dichas entidades deber ser entendidas como razones del hombre para poder creer en un cierto destino, el cual no se cierne sobre el sino en el cual este pueda constituirse. Un destino a modo de herramienta, ya que la vida de por si carece de sentido por eso la importancia de que existan valores donde el hombre pueda significarse pero sobretodo para que pueda hacer de su vida una resignificación constante.

Debe existir un limite claro entre ideas trascendentales que le permitan al hombre trascenderse y reconstruirse en su contingencia e ideas trascendentales que le sirvan a la humanidad como disculpa ante su irresponsabilidad para con su destino, su pasado y su realidad. Las desigualdades sociales no pueden y deben jamás ser justificadas como cruces que debemos sobre nuestros hombros cargar.

Para concluir podría decirse que la nuestra es una época de decadencia, donde todo decae esplendorosamente en una extasiada onírica de celulares y computadoras, de corazones que laten al ritmo de ringtones de una profunda superficialidad. Somos náufragos de nosotros mismos, sombras de nuestra propia existencia, oscuridad de luna robándole al sol migajas de luz, desbordándonos en frascos de identidades vacías. Somos las respuestas a todas las preguntas y sin embargo elegimos ahogarnos en mares de culturas exportadas y necesidades innecesarias. Sin embargo a solo una pregunta de distancia esta la humanidad de si misma, a un solo interrogante que amanece en su horizonte cada día, cada época, cada ideología, y es: si realmente somos ó estamos aptos para ser humanos.

Cóndor

2008-11-13T22:16:00.005+02:00

.
.
Las nubes hoy no suben.
Sobre las laderas viento, frio.
Tiempo de alimentos.
Hoy es un día especial.

La neblina dificulta mi búsqueda.
En lo mas bajo, una cabaña,
hombres cortando leña, perros.

Algunas corrientes tibias me elevan,
y en mis alas es tan tibio todo!...Descanso.
Dejo que un sol lejano me abrace,
pero es tiempo de alimentos.

.

Su exudación, eso me llama.
Busco el mejor ángulo y momento.
.
.......Está hecho.
.
Mis garras ya se clavaron.
Mis pichones hoy no mueren.

F.V.

El baile

2008-11-11T03:22:00.000+02:00

La oscuridad comienza a desvanecerse. Murmullos salvajes acompañan el despertar de un pueblo dormido, apagado quizás. La naturaleza continúa dando pincelazos sobre los techos de chapa que guardan el sueño campesino. Los haces de luz empiezan a develar, ora un establo, ora un estanque, iluminando al fin el rostro taciturno que acompaña la pava con su mirada. Envuelto en una pasividad envidiable arroja agua una y otra vez tomando lentamente.
El trabajo aguarda el brazo que sostiene el mate. Los ojos se posan en el horizonte del desierto apenas iluminado. Hasta que por fin los pasos guían el crujir de la madera. Toma el sombrero colgado en la puerta y bordea el rancho hacia el fondo. No hace caso de las gallinas que escapan del corral, ya habrá tiempo suficiente. Continúa decidido hacia el cobertizo, abre la puerta suavemente una vez que lo alcanza y revuelve la oscuridad con la mirada.
La entrada trasera ve escurrirse el rostro cuya pasividad no sólo se mantiene sino que aumenta a cada paso. La madera del interior no cruje, siente que camina sobre un lecho de almohadas. Atraviesa la cocina. Se detiene. Busca. Continúa decidido.
Se enfrenta a la última puerta. No se detiene. La abre lentamente. Esta vez no busca. Continúa. Se detiene. Apenas un resplandor, un reflejo, un susurro, una sabana. La sangre comienza a derramarse apenas perceptible sobre el camisón. La garganta respira unos instantes aún por una perfecta abertura que la cruza de oreja a oreja. Ambos rostros demuestran la misma impavidez.
El sombrero vuelve a pender de la puerta. El crujir de la madera lo guía hacia la silla. Toma el mate. Esta frío. Apoya la pava sobre el fuego y limpia detenidamente el facón en el pasto. Responde al saludo de José sin dar vuelta la cara.
- ¿Irá al baile esta noche don Segundo? Mire que hoy hay competencia, y la cosa se pone brava.
- Esta noche no falto compadre. Hoy amanecí de buenas. Digamé, ¿vino anoche a darle de comer a los potros?
- Como siempre compadre, ¡faltaba más! Sabe usted que los cuido como si fueran míos. ¿Estuvo carneando tan temprano?
- Al que madruga Dios lo ayuda hermano. Si está usted bueno después del baile me gustaría que se viniera para acá a compartir el aguardiente que traje de la capital.
- Con todo gusto don Segundo. ¿Quiere que traiga algo de carne?
- Faltaba más compadre. De eso me encargo yo.

En el 510 y en el 2000 tambien...

2008-10-31T23:37:00.003+02:00

Para los carentes de ultraismo, que siguen llamando vaso a los vasos
minusculos de sol a las estrellas, años a packs de 365 dias, bisiesto al 29 de febrero,
que ejercitan tan solo en circulos a las cucharas y ahogan en peces a las peceras, pero por
sobretodo que en dosis de costumbres convierten a los instantes en deja vus de lo eterno, extinguen ideas,cosechan silencios, que erigen monumentos de complicidad, murallas de arena que nisiquiera el menos debil logra derribar...
...Esta era una epoca en que se podia elegir el color de las tapas de los libros porque al parecer
ya se habia pasado la etapa del contenido para remitirnos solo a lo que lo recubre,
la capa superior, la epidermis del alma, la que se quema con el sol y se arruga con
el agua del tiempo. Donde las ideologias eran conejos huyendo de alicia, y las personas
eran alicias soñando que estaban en el mejor de los mundos y la peor de las maravillas...

Hace falta un puto titulo??

2008-10-21T04:35:00.000+03:00

Es ese momento. Si. Donde la última palabra parece dicha pero aún figura en los labios. Busca escurrirse, busca. Y encuentra, claro que encuentra. Pero lamentablemente el piso es el único lugar que ha encontrado. Es el lugar eterno y efímero a la vez. Allí donde las palabras mueren una y otra vez tras el despegue desde labios sumisos, miedosos.
Pero el encuentro, el mero contacto con la noche, la ventana entreabierta, el vaso. Pero ese es el encuentro, porque hay encuentro. No en los oídos del otro, mucho menos en sus labios, pero mis meras articulaciones lo buscan, pero luego temen y luego no se………no se!!!!!!!! Pero lo temen, y ni siquiera este estupido texto se ajusta a mi pensamiento, al de ella mucho menos, pero quizás algún día lo entienda. Quizás nadie entendió a Cortazar sin conocerlo, quizás las figuras son lo único que podemos conocer realmente.
Y hoy estoy aquí, igual que ayer. Igual que antes de antes de antes…antes después, pero antes ahora, y ahora es después, pero antes, igual que antes, que siempre, que nunca, pero que nunca no, pero que siempre. Si.
Y no se porque escribo, porque estoy ebrio, porque escucho alguna música furtiva del este de algún país comunista. O quizás por que todo se conglomera en este estado de mierda. Que es un estado después de todo. Y para muchos eso es lo que importa. Pero lo que no entienden, o entienden demasiado bien, es que a mi me importa talvez un poco mas. Y esas palabras tan vacías, con mera información, se volvían sentimiento en mí.
Y entonces. Si, el mismísimo “si entonces”. Porque no hago más que repetirme como todo ser que anhela y se repite en su anhelo. ………. O por lo menos en su deseo de anhelar, que no es lo mismo.
Pero la cuestión es que ella no está. Porque sus palabras, o su recuerdo o meramente sus letras no están. Pero ya está y estuvo y estará y estaría y estuvo estando. Y perdido entre tantas conjugaciones estaba yo. Si es que puedo decir yo. Pero a veces me lo permito. Por lo menos cuando me represento. Y entonces YO!!!!!!!!!!! Actor, actuante, representante, artilugio del disfraz más dispensable. Pero yo estoy. ESTOY!! Aunque yo mismo ni siquiera lo crea, estoy. Estoy. Y estoy. Y no entiendo, pero ya entendí y entendí y entenderé y entendería y entendí entendiendo.

Y nunca entendí nada

Los duendes del señor tiempo

2008-10-20T13:59:00.000+03:00

(del arcón de borradores de Colectivo textual, muy viejo)
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Tarde....Otra vez tarde!!!
¡¡¡¡Malditos enanos!!!!, otra vez con el mismo tema...
-No, por favor, por favor...es la última vez, lo prometemos-
-No esta vez, voy a poner odio en su corazón para que vean como Yo puedo aplastarlos como cucarachas-
Así de a poco, Restorio empezó a mirar con ojos rojos a sus pequeños amigos, Remuel quiso apaciguar la cosa pero estaba tan enajenado que no sabia qué era, Rimpo lo único que hacía era apretar los puños y mirar la puerta, Rico y Rolieta esperaban que el amo destruyera, o no, el espacio....todo lo demás decantó y pasó, y se fué.
Restorio se quedó donde estaba. Remuel sin saberlo llego a su casa, Rimpo devolvió al César lo que le pertenecía, Rico hizo compañia, Rolieta solo se quedó.

Y como si nada al otro día el señor tiempo volvió a hacerse presente, y los enanos siguieron cavando la mina, tratando de sacar lo mejor...

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pequeña alegoria de un grupo de jovenes asiduos al alcohol y al lápiz.

F.V.

2ml de Heroina.

2008-10-20T07:10:00.002+03:00

7 y 30 parece que se fué, lo sentí como que el cuerpo iba viste pero no, será la grasa de la capital, los ravioles. Igual es mojarse, sí, la humedad labura como en el primer mundo, Noooo, no se corren los feriados, ma´que fin de semana largo, que mini-vacaciones ni que ocho cuartos; las de Mar sin Plata fueron las mejores eh, el paseito de 30 cuadras llevando termo, sombrilla, baldecito, sol, calor al hombro todos los dias, uf! Que vista. Todo el mar, cuando estaba feo, porque la bristol cuando esta lindo parece playa al reves, parece que la playa va a refrescarse a la masa de humanos. Asi dice el mar -che me voy a dar una humanada a ver si me refresco-, mundo es chico..mundo de gente, pero hsta las 10 nomas, desues peatonal, si hay billete al casino, unos fichines. El flotante se pone lindo, salvo cuando perdes todo, y mas si vivis en Gonzalez Catan, que Boludez!. Todo por un par de tetas, ella era toda mia, perdon, toda del billete (al que yo estaba adosado por una sencilla ecuacion azarosa y temporaria), se fue el billete se fue la mina. Claro despues me di cuenta que el gordo que tenia en frente no era un gil, no hacia morisquetas de gil, que tic ni que nada, me estaban pelando los hijos de puta.
Mirá que a los gordos yo los quiero eh!! Alla en Catan había un gordo que daba ternura, Osito le decian, casi 200Kg el gordo, yo lo abrazaba, le hacia los chicharrones. No lo queria nadie al gordo, era el unico amigo yo. Tardes hablando de cosas lindas de la vida.
El campo, que domingos con toda la familia, perro, asado, vino. Si no fuera por esta puta enfermedad mirá, estaria como Osito, despues de todo, como decía Quique "plata o mierda". De que me sirve vivir sabiendo minuto aminuto que no puedo comer , no puedo tomar, no puedo cojer, no puedo correr, soy una porqueria viejo!!
Si le hubiese hecho caso a mi viejo, me decía -ves boludito estas canas y esta parte de arriba vacia, bueno, son años, y los años te la dan, asi que menos joda pibe, cuida el cuerpo porque sino a los 50 vas a estar no de vuelta, llegando vas a estar- Se atrasó el viejo, y encima se me murió antes, estoy hecho mierda y ni piso los 40. Si, ya se Padre, en el reino de los cielos no hay dolor y todo es paz y eso, pero yo estoy bien aca, digo, me quejo, pero no por eso tiro la chancleta. Esperen, quiero confesar que de chico meaba la pared de la iglesia, debe haber sido un castigo esta puta enfermedad, pero ya esta, no hago nada asi. Doctor, deseenle suerte a los que van a recibir mis organos sanos. A mi familia denle la dirección del crematorio y del banco donde depositaron, ellos saben que hacer.

F.V.

Percepción

2008-10-20T06:54:00.003+03:00

Hoy tu sueño me envolvió.
A tal punto que vi tus ojos en los mios.
O quizás fue solo eso.

Te encuentran hoy del otro lado
Y aunque un trueno nos divida.
No necesito verte para que sientas mi mirada.
Aunque te den lo que quieras.
No te necesito cerca para para hacerte sentir todo mi amor.
Aunque desangren mil guitarras.
No necesito hablarte para que sientas mi voz.

Así es como te llego.
Burlando todo la supuesta convención de las cosas.
Asi, sin pensarlo.
Como cuando respiro.
Como cuando amo.

De este lado no solo hay algo para hacer.
Desde que nací, hasta que tires la pared.
Todo lo demas está moviéndose.

F.V.

Resabio

2008-10-20T06:47:00.004+03:00

.
.
¿Oiste el trueno?

Si. Las primeras gotas son las mas livianas.
Lavan el aire, solo eso.
Con los minutos, bajan las nubes.
Negro el mar.
Grises las paredes.

Con las horas caen soberanamente,
todas tras todas.
Ahora lavan el auto, mis plantas y el perro.

Con esa soberanía cae la noche.
Si, levantando mi sueño.
Me abre los ojos, los otros ojos.
Me incita a seguir despierto.

Asi, de a poco lava todo mi cuerpo.
Mis penas, mi suciedad.
Mi orgullo.

Caen, si es que caen.
-aprendimos a verlo así.-
Quizás solo regresen.
Dejando el resabio de un mar irreconocible.

F.V.

Hoy...

2008-10-20T06:37:00.003+03:00

...desperté clamando al cielo redención.
La lluvia vino por la noche.
Cada gota que cae trata de calmar mi dolor.
Es que duele saberte en otros brazos.
A veces me cierra la garganta.

Mi silencio te encuentra tan lejana...
Hoy respiro por segunda vez esta sensación.
Mi boca, se puebla de ausencias.
Los suspiros me arrebatan sin tregua.
Tras ellos, mi pecho tiende a quebrarme.

Se que voy a estar estar bien.
Mi corazón no tiene limites.
Ni para sentir, ni para sangrar.
Ni para morir esperándote.
Ni para cambiar el mundo.
Ni para curar todas las heridas.

F.V.

Carta

2008-10-12T20:24:00.002+03:00

Buenos Aires 12 de octubre de 2008

Queridos Seres del espacio:

No sé por qué se habrán decidido finalmente a avanzar sobre nuestro planeta. Lo que sí sé es que este será un antes y un después tanto para nosotros como para ustedes. La historia en la tierra nos ha demostrado que siempre que chocan dos culturas disímiles, se produce un proceso de mezcla, en las cuales lo que queda no es igual a lo que había antes, si bien el peso de una de las dos culturas (la más adelantada) suele ser más parecida a la resultante que la otra. ¿Qué cosas nos harán conocer? ¿Qué cosas nos contagiarán? ¿Traerán algún virus que siendo resfrío para ustedes sea mortal para nosotros?
Dejenmé contarles un poco de qué la van las cosas aquí. El ser humano es el ser que se siente dueño de este planeta. El resto de los seres vivos para nosotros han sido siempre inferiores. Para nuestra aparición y la de ellos se ha recurrido a dos explicaciones; o algún dios creó todo (y entonces cada etnia adjudica esa creación al dios en que cree, que puede llegar a ser no sólo muy distinto entre una y otra, sino que en unas hasta puede ser obra de más de uno) o se produjo por lo que cierto naturalista llamó evolución por selección natural. No voy a entrar en explicaciones que encontrarán mejor en libros de biología, la ciencia que estudia ese tipo de cosas, y que podrán encontrar en lugares con muchos estantes llamados bibliotecas. Como verán los seres humanos somos personas que no solemos ponernos de acuerdo más que para desentendernos.
Nuestras ciencias no han descubierto todo lo que queremos descubrir, pero sí han descubierto mucho. El problema es que para descubrir se necesita algo que llamamos dinero. Para tener dinero hay que ganarlo. Para ganarlo hay que trabajar, Cuánto dinero se gane puede depender de cuánto se trabaje, de qué se trabaje y de cuánto poder uno tenga. Algunos ganan mucho más dinero haciendo trabajar a otros de lo que ganan quienes trabajan. Para tener suficiente dinero como para investigar sin problemas es necesario poder. En conclusión, la ciencia la tienen quienes más poder tienen, y quienes más poder tienen no están interesados en cuestiones de sabiduría. Ellos han usado los descubrimientos de la física cuántica por ejemplo para crear bombas atómicas que han generado verdaderas catástrofes.
Todos intentan gastar menos para poder conservar más. Si gastar menos implica dañar el planeta, entonces a dañar el planeta se ha dicho. Así hemos contaminado ríos, mares, matado animales, incluso extinguido algunas especies, eliminado selvas, cambiado el clima y hasta hemos transformado el aire que respiramos. Hay muchos que se quejan de esto, pero ellos también consumen bolsas plásticas y cosas por el estilo.
Hemos construido ciudades, con casas, edificios, autopistas… Algunas cosas han sido realmente muy complicadas y se ha tenido que complejizar mucho las técnicas de ingeniería y arquitectura para lograrlo.
Hemos creado instrumentos con los que hemos hecho música. La música es un juego con un número reducido de los posibles sonidos que existen en el mundo. Cambiando las tonalidades, duraciones de los sonidos, y el ritmo que les hace soporte hemos creado muchos estilos musicales distintos. La gente que gusta de determinados estilos suele vestirse de una determinada forma que los identifica. Incluso hay gente que es capaz de pelearse por ser de gustos distintos.
Los seres humanos no somos todos iguales. Al igual que la mayoría de los demás seres vivos, tenemos sexos distintos. Algunos somos hombres y otros somos mujeres. En el caso de los humanos, los hombres y las mujeres se buscan y cuando recíprocamente ambos sienten algo por el otro, entonces se produce algo que se llama amor. ¿Cómo explicarles a ustedes en qué consiste el amor? ¿Cómo hacerlo cuando ni siquiera todos los humanos entienden el concepto?
Cuando el amor es de un solo lado, o era de los dos lados y de pronto se interrumpe en uno, sentimos dolor, al igual que cuando pasa algo que nuestro cuerpo interpreta como un atentado a nuestra integridad física sentimos dolor. ¿Cómo explicarles también lo que es el dolor? Lo único que puedo decirles es que puede ser muy feo, al punto que nos pasamos toda la vida cuidándonos para que no se produzca. Algunos incluso con demasiada exageración.
Continuaré esta carta pronto, quizás con otras manos. Me gustaría a la vez que alguno de ustedes me escribiera contando cómo son las cosas allá. Hay tanto por compartir todavía.
Afectuosamente.

Ebrio

2008-10-09T01:43:00.001+03:00

Ebrio
Es difícil escribir
Pero
Sólo recibo correos de latín
De laburos
De falsos amigos
Y sé que
Ya no estás para siempre

Miro mis mails
Veo mi celular
Pero en ningún lado estás vos

Ni la misericordia de mi gato, Adriano
Ni algunas monedas de mi vida
Me llenan

Me fijo en parecer que estoy bien
Pero estoy mal

Ni siquiera veo mis poemas

Vacío

Nunca supe que estuve vacío hasta que volví a
Estar

Vacío

Silencio

2008-09-30T07:20:00.004+03:00

A esa hora de la noche en que las luces se enredan en las pestañas como pelusas, entendí que ibas a besarme, y empezó el silencio.

Me reí y te incomodó que no te dijera porqué. A mi me inquietó tu forma de mirarme con los ojos entreabiertos y la boca rosa y cerrada. Sonreías un poco, pero no sé lo que pensabas.

Nosotros no somos buenos en el silencio. Entre todos los demás, nos buscábamos de lejos, nos sonreíamos; las palabras hacían cosquillas y siempre éramos vos y yo, sólo vos y yo. Y otras veces caminábamos despacio entre las historias, los gatos, las baldosas rotas, los colectivos que a la madrugada brillan siniestramente vacíos, y nos sentíamos tan fuertes e inteligentes. Somos habladores, nos queremos porque sabemos que es un juego, reconocemos las caricias y los empujones en lo que decimos, y también nos acariciamos y nos empujamos y es todo parte del mismo juego.

No somos buenos en el silencio. Tampoco nos gusta decir cosas que nuestros cuerpos no confirman. Ya no me gusta sonreírte a la cara porque temo lo que pensás y no me decís. El juego era decirnos todo, aunque en realidad no lo hiciéramos. Ahora sé qué es lo que no me decís, y vos sabés que es lo que yo no te digo. No, no pretendas que te siga la corriente. Tengo algo trabado en la garganta, como el último mate, tibio triste y lavado. Lo que no me dejás decirte está creciendo, lo ocupa todo. Los silencios eran vacíos, ahora son manchas, cajas entre nosotros. Tu ausencia era sólo no estar acá, ahora significa permanentemente tu rechazo. Si me ves llorar, vas a odiarme, vas a despreciarme para siempre.

Esa noche no te entendía, y te abracé más fuerte, pero los cuerpos son torpes, son ambiguos, y no dan risa. No sabía hacerte cosquillas, y no me gustó que todo se volviera serio. Nosotros sólo sabemos divertirnos con palabras. Me gustaría besarte sin imaginarme lo que estás pensando, me gustaría que abrazarte diera menos miedo. Sos infinitamente cruel, y desde acá huelo tu cuello y tu pelo pero no puedo sonreírte a la cara, porque es toda rechazo, rechazo rosa y cerrado.

2008-09-30T07:20:00.003+03:00

es tan dificil darse cuenta de la ayuda que el otro reclama en silencio?? hace falta quizas ser mas transparente. Pero yo no puedo, entonces necesito a veces que el otro de el primer paso ante tristezas tan obvias. Despierten y despiertenme a mi por favor. Soy un actor, solo vivo tratando de conseguir actitudes en el otro que despierten mis placeres egoistas y estupidos, porque no consigo despertar otra cosa. entonces nunca soy yo, pero me doy cuenta que quizas por no se quien soy. Soy victima y victimario. Uno de los tantos idiotas que dominan este mundo

2008-09-27T07:38:00.002+03:00

"Si es que estoy cansando de gritarte...
es que solo quiero despertarte"

Historia de palabras supongo

2008-09-27T06:59:00.001+03:00

Se mecía, detrás, delante, alrededor, en algún lugar. En todas partes. La cuestión es que ahí estaba. El deseo, las barreras, triste sinfonía poética. Y yo allí, y aquí, y delante y etc. Y no puedo, sabés porque no puedo, y lo saben otros. Pero lo sé yo y vos, y es suficiente. Pero lo que yo sé no basta. Porque al fin de cuentas todos sabemos, y yo sobre todo que no se nada. Pero si no se nada no se porque lo postulo tan taxativamente. En fin, academicismos.
Lo importante es que estás ahí, en este momento delante. Aunque antes en la primigenia de todo esto estuviste detrás. O no se si detrás, pero oculta. Y cuando yo estuve en ese instante de entre tantos instantes estuviste alrededor y por supuesto luego, después, delante. Porque no me digan que las cosas no tienen lógica!!
Pero la cuestión no es la lógica, porque si fuera por ella (la lógica) o talvez (Ella), no importa!!! no estaría diciendo o escribiendo (que no es lo mismo pero lo es) ESTO.
Y… qué es esto? Es una declaración por si todavía no se dieron cuenta. Pero es claro que no es una declaración hacia el otro. Gran pensamiento deductivista, para aquellos que creen que no aprendí nada.
Pero (el eterno pero) estamos de acuerdo que es un pensamiento (porque es lo único que tenemos). Y esta música anacrónica también estaba allí. Y como toda melodía unía o separaba. Y ese O no es casual ni impertinente. Es un O (que obviamente es un cero (si es un límite o no uds. dirán)). Porque la disyuntiva no depende del momento o el espacio sino de la/s personas. Y ahí entro yo con mi distinguida actitud de no se que y te veo con tu seguridad de que sabés que yonoseque. Y claro, de que yo no soy quien. Pero esto último lo se yo. Vos solo ves. Y lo que ves, es eso. Y nada. Y si lo pienso y lo repienso y no lo pienso y lo recontrapienso veo lo mismo.
Nada
Pero mi mirada es como la música, totalidad en un punto y efemeridad en todo lo demás. Y vos. Y la totalidad. Que sos vos, y lo sabés, pero yo no. Y ahí te quiero ver! Porque esa totalidad no es más que un fragmento, que sobrevuela, o vuela, o algo hace. Pero a vos te hace y no te hace, mientras que a mi no solo me hace y no me hace y me des-hace sino que me deconstruye y me construye y quizás solo me ficcionaliza.
Pero todo está ahí. Y no paran los peros y no descansan los y, y mucho más me desvelan los o. Y si te veo es porque estoy acá. Vos no lo sabés PERO estoy, en esta sala extraña Y tan mia O tan tuya. Y tan nuestra PERO no, o quizás si. Pero el si no merece mayúsculas. Porque no se, porque no quiero, porque no estoy, porque vos no estas.

2008-09-27T06:21:00.000+03:00

Es solo una vida
agotada, escurrida quizás
Fusionándose por momentos

eternamente

……..Con labios silenciosos
…en un mero pedazo de cristal

que acarician
lo abrazan
la acallan
-------------y está todo allí

la gota se mece
----cae

se detiene

------------vuelve a caer
se derrama
y se olvida
en dedos demasiado blancos

demasiado fríos

El Colectivo

2008-09-25T04:34:00.001+03:00

Los días no son todos iguales ni aún cuando se está subyugado a la más asfixiante de las rutinas. Cada día que pasa bajo semejante régimen es peor o mejor que el anterior, pero nunca igual. Cuando se hacen cosas durante toda la semana hay distintos tipos de días. El lunes es un día triste, pero uno no quiere darse cuenta. El fin de semana hace que se renueven un poco los temas de conversación. El martes uno ya está compenetrado con su tarea y no se pone a pensar tanto que podría estar haciendo otra cosa. El miércoles uno empieza a pensar todo el día en que al llegar a su casa podrá tirarse a dormir a recuperar el sueño perdido. El jueves es el peor día. Es cuando uno está más cansado, porque ya lleva cuatro días de esfuerzos, pero todavía se siente lejos del final. Esa sensación de que uno está perdiendo su tiempo de vida en vano suele ser frecuente. El viernes en cambio, la alegría del último día y la esperanza de una posterior salida con amigos y con cervezas que nos hagan olvidar quiénes somos para poder el lunes siguiente empezar la farsa de vuelta con ganas opacan cualquier cansancio. Esta secuencia se repite una y otra vez, hasta que uno se cansa de lo ficticio de nuestra sociedad y exponiendo nuestros verdaderos sentimientos, nos damos cuenta que ya nada es lo mismo y que son pocos o ninguno los que nos entienden realmente. Devorado por una rutinosa semana de trabajos pendientes, fue que un jueves me pasó lo siguiente.
Aguardé al colectivo como siempre con la esperanza de que durara poco la espera y mucho el viaje. Ese número que se acerca y que corresponde al que a uno lo lleva a dónde quiere -no sea cuestión de tomarse el colectivo equivocado y terminar en un punto más lejano aún de aquel al que se quería llegar- no tardó mucho en venir. Al subirme tuve la necesidad como siempre de corroborar el número del boleto con el número del colectivo al que me había subido. La coincidencia evitó que me asustara; aparentemente me había subido al coche indicado. Haber tomado todos los recaudos posibles me hizo sentir tranquilo y seguro. Siempre me gusta hacer eso. Sabré en tal caso que si algún día me va mal no será por mi culpa. Mi mente previsora de todas las consecuencias no me tomará jamás por sorpresa. Si algo sale mal, mejor poder culpar a los otros.
Como siempre, el colectivo estaba lleno, pero dadas las habilidades que mi experiencia me dio para ubicarme en el lugar justo, no pasaron muchas paradas hasta que una persona que se bajaba me cediera el asiento. La relajación de ya no tener que cargar con el peso de mi cuerpo y de mis pertenencias sobre mis pies como es costumbre en los transportes públicos abarrotados, y la violencia con que el colectivo me meció de un lado a otro como si yo fuera un bebé en su cuna hizo que sin darme cuenta me durmiera.
Cuando desperté, no reconocí dónde estaba. Me bajé apurado del colectivo antes de ocurrírseme preguntarle al chofer cuánto me había pasado. Una vez en la calle decidí ir hasta una esquina para ver el nombre de la calle y buscarla en la guía T que nunca olvidaba llevar conmigo. La búsqueda resultó no obstante inútil. La calle por la que estaba no figuraba en mi libro. Caminé una cuadra más y repetí la operación con iguales resultados. Saqué mi celular para llamar a mi jefe y explicarle que me había pasado y que no tenía ni idea de dónde estaba, que me disculpe, que vería qué hacer para llegar, si ya no en horario, por lo menos lo antes posible. La señal del aparato sin embargo estaba en cero. A pesar de que lo moviera por sobre mi cabeza hacia todos lados, ésta no levantaba ni una línea. Sería imposible por lo tanto que llamara o recibiera llamadas. Opté entonces por preguntar a algún peatón. Cuando le hablé al primero que pasó, éste siguió de largo moviendo su dedo índice en forma de péndulo invertido y señalando con el índice de su otra mano su oreja. “Qué mala suerte, venir a preguntarle justo a un sordo”, pensé. Sin embargo la cuestión no cambió mucho con el siguiente caminante. “Discúlpeme, ¿le puedo hacer una pregunta?” Como respuesta recibí una jerga completamente extraña, un idioma que no logro identificar y que jamás había oído antes. El problema fue que eso me siguió ocurriendo con todos los demás. Probé con comerciantes, policías, peatones, conductores de moto estacionados. En todos los casos se dio la misma ininteligibilidad, la misma incompresibilidad. Ni yo reconozco palabra alguna de las que me dicen, ni nadie da muestras de reconocer aquello que yo les digo.
El problema se perpetúa hasta el presente. Todavía estoy buscando alguien que hable mi mismo idioma, pero no he encontrado quien pueda guiarme en lo absoluto. Pensé haber encontrado una persona, pero después de intercambiar algunas palabras en las que creíamos entendernos, su discurso continuó con la misma ininteligibilidad que el de todos los demás.
¿Podré en algún momento encontrar la forma de hallar alguien a quien pueda entender y que logre guiarme? El colectivo que me trajo jamás volvió a pasar. Aunque sea me gustaría que algún día, ya sin importarme qué día de la semana fuera, vos también te subas y te extravíes conmigo. Entonces ya no me importará estar perdido. En la perplejidad de mi extranjería al menos sabré que podré contar a mi lado con alguien que me entienda.

Alteración; Segundo Acto: Vacilación

2008-09-24T18:30:00.001+03:00

Personajes: Ella. Profesor.

Ella: Y que hay del amor, del andrógino y perpetuo amor? Del celeste o popular? De la única forma de alcanzar la eternidad? El instinto conspirado con la razón pueden inventar las más irrazonables mentiras para el ser humano Pueden inventar almas ahí donde no las hay, No? No es así profesor? Todo tan solo una simple explicación de porque no somos animales, No? De porque tenemos conceptos y no naturaleza? Dioses, religión, odio amor, felicidad, bien, mal, tan solo medios para legitimar nuestra existencia, porque lamentablemente tenemos que saber que existimos, no? Nunca podríamos reducirnos y ser igual de inocentes que la piedra que no sabe que existe, pero igual existe? No? Nunca tan solo sobrevivir como un pobre antílope en la selva? No!! Nosotros tenemos que vivir, vivir! Para ser devorados por el tiempo, el carnívoro de nuestra especie, el tiempo, tiempo que nosotros mismos creamos, no es eso lo que usted me dijo? Tiempo en el que nosotros mismos nos encerramos? Somos todos suicidas entonces, no? Verdugos y victimas, inquisidores y herejes. Y lo peor de todo es que somos libres, estamos condenados a ser libres, porque elegimos, y elegimos esta cárcel de libertad!! No gritaba eso profesor? Así que dígame ,pesimismo, que tiene que esperar mi escoria de humanidad ahora? Que hago con los litros de sangre quemándome las venas? Con esta estampida de latidos retumbándome en el pecho? Que hago? Yo no les pedí latieran?, y sin embargo ahí están, sirviéndole de reloj a mi existencia, de morgue a mi pasado, de incertidumbre a mi futuro, Mi futuro? Porque como fui pasado, y soy presente, también voy a tener que ser futuro, no? Por que tan solo puedo ser este cardumen de actos, no? Porque tan solo puedo ser esta tempestad de recuerdos y no otros? Porque tan solo puedo padecer esta falsa conciencia y no otra? Porque aunque no quiera tengo que estar condenada a este cuerpo, a esta época, a estos pensamientos y sentimientos, a esta continuidad de humanidad que me pesa en la mirada. Dígame profesor, que hago yo con todo esto? Como me deshago de toda esta inmundicia de condición, de situación, y sigo sin saberlo muriendo? Si no soporto esta tiranía de anatomía en la que resido? Que me sugiere? Donde me exilio? (agitada, trata de calmarse) Si no me interesa ni el amor ni el odio, ni la felicidad, ni la tristeza, o cualquier otro síndrome de dualidad, Donde me escapo para poder dejar de sufrir la tortura de cualquier emoción de humanidad? Que barco conduce al puerto de lo inteligible? Al edén donde la existencia deje de ser una cuestión de conciencia?
A los campos de Eliseo donde no se necesiten pedazos de ideologías y nombres para ser? Ahí donde la única explicación sea la nada y la única objeción sea un desierto silencio. Ahí donde no se precise encarnar sentimientos en palabras, ni naturaleza en humanidad, ni mundo en sentido, ni sentido en razón, ni razón en corazón o instinto en amor. Ahí donde el significado sea tan solo un pobre mendigo y no un héroe siempre en busca de su próxima hazaña. Sabe usted donde queda? Cuando me puedo ir?

Pequeño fragmento de una obra de teatro que comence a escribir hace muchos años ya. Son dialógos entre una alumna y su profesor acerca de todos los cuestionamientos surgidos de mi propia incertidumbre, a la que a través de estos dos personajes busco darle dos alternativas. Algún día espero poder terminarla. Este es uno de mis fragmentos preferidos de ella.

Viento de estación

2008-09-23T19:39:00.003+03:00

.
.
Voy por el sentido, un aroma.
Por la mañana de hoy.
Las flores...tambien tu cuerpo decide mostrarse.
Como mujer, este periodo es aire.
Vuelo, acercándome a tus piernas.

Decidiste ser pasajera o de estación.
Solo es hoy, solo me alimento de tus manos.

Esté en tus planes ser miel,
o marchitar sin que te acaricien,
esto es un inmenso jardín,
y es solo el comienzo de la primavera.

Desde acá y con tus propios medios:
Risas te sobran, besos también.

Depende de mí acercarme,
el aire se tiñe de flor, y florece.
Depende de vos ser miel,
o marchitar,
o ser eternamente bella,
florecerme,
o ser mi mejor estación.

F.V.

Los Relojes

2008-09-19T06:13:00.000+03:00

minuscula sanjiguela enroscada a tu muñeca, comoda hasta reventar de horas, que te faltan, que buscas que te duelen, ahi justo ahi en la muñeca. pequeña culebrita enmarañada a nuestras ganas jugando con nuestros momentos, tic tac y el momneto se fue por el túnel de los recuerdos y ahi se almacena hasta el tope de seguridad, donde luego se deshechan, y toda tu vida se vuelve la semana pasada tu ultimo cumpleaños o el dia anterior.

Tic tac y lo que pensaste no hizo a tiempo a alcanzar a lo querias hacer, Tic tac y la persona que mas amaste jamas siquiera lo supondra. Giros y giros es su baile triunfal, baila con sus manecitas cruzadas mientras de afuera se trata de seguirle el ritmo.Un giro de su mano y el día de noche se vistio. Frio, calculador, derritiendo las horas como helados de rutina, de chocolate con un gusto a irreversible. Rodando y rodando salta de hora en hora, saltarin rebosante de segundos, cayendoseles en cada salto, 60 minutos se adelgaza, en cada salto, 60 minutos se enflaquece la vida en cada salto, languidece en su esplendor, mientras el juega con sus dos manecitas, aprieta un pokito mas la cintura del tiempo, lo suma en sus kilos y lo resta en nuestras arrugas. Pequeño cachorro de buitre picoteando nuestros recovecos de carne infestados de sueños. Salta, salta,pequeña langosta, que con tus saltos siempre nos terminas llevando a tu costa. Salta, salta que todos sucumbimos a tus paises de maravillas encerrados en tus tuercas de harapos de deseos. Tic tac y todo empezo, tic tac y todo termino.

Claro

2008-09-17T15:15:00.006+03:00

.
.
Desde el horizonte.
Desde la última vez que te vi.
Tan lejos...

La luna estaba aclarándolo todo.
La tierra, tus ojos, mi orgullo.
Tan oscuro...

Sin ningún adiós.
Puertas son solo cuando se abren.
¡Cuanto Amor!

Desde ahi, todo tan claro.

Mil puertas.

¡Cuanto te necesito!

F.V.

Keep talking

2008-09-16T05:45:00.000+03:00

Entre el negro y el blanco
Fugaces entre centelleos de luz
Se pasean
Sonríen
Sueñan

Y es entonces
Cuando ellas despiertan
En el roce cálido
Con extensiones apenas perceptibles
Y ambos
Y él
Y nadie más

Dulces notas
Naciendo
Sobrepasando
Surcando el cerco de luz que lo aprisiona
Liberándolo junto a sus dedos
Desde un lúgubre espacio,
Con una voz apenas perceptible
Armonizando
Solo actuando

Y aquellas
Y las suyas
Notas
Eternas tras la efemeridad
De un instante único, irrepetible
Que hoy se convierte en irremediable pérdida

Mis oídos sucumben al placer
De tan bellas melodías
De tan bellos recuerdos
De tan bello sujeto
Que inundó, extasió
Ahogó
y liberó

el devenir-instrumento del músico
el devenir-músico del instrumento
y la línea de fuga que lo acerca a mi oído,
a mi alma
llevándome con él al centro del escenario

más allá del muro

Adiós Richard, lamentablemente hoy sos tan solo otro ladrillo en el muro. “Desearía que estuvieras aquí”.
Adiós hermoso sueño…ya nunca volverán.

NO TE SALVES

2008-09-15T05:41:00.001+03:00

No te salves...

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

Mario Benedetti

La vida siguio asi... y no era peor que otras vidas. (Cortazar)

Las Envidiosas

2008-09-15T05:15:00.024+03:00

Estruendo imposible de noches masticando migajas de resacas de noches de otras noches, como reflejo a contra luz aparece su silueta diluyéndose en lagrimas rojas de corazón espinado. Espinado por septiembres en los que la llave no encontró la cerradura, corrompido por la sequía de sus entrañas, por el gris de su piel descolorida por la falta de toques de gracia a la hora adecuada cuando ella sonaba las campanas justo en pleno grito de la noche, cuando esta desnuda su oscuridad a la escandalosa mirada de la luna. Las campanas rebotaban en silencio, el silencio se reía a carcajadas de sus escamas de inocencia que seguirán cubriendo su decencia. Ella descendía por una montaña de incertidumbre de preguntas sin respuesta, envidiándole a la luna su lasciva presencia, contorneando sus anchas caderas, provocando al sol, totalmente satisfecha con ella, totalmente llena. Pero entonces a ella se le rompían las cadenas de su castidad, un canto de bacantes entre rimas de Venus y Marte la desencadenaban. En un baile de brazos y piernas todos entretejidos por la poesía, se consumían las velas de las estrellas, se prendía el farol de la mañana, y ella seguía perdida entre mares de espuma blanca en el que como sirena nadaba, se enrollaba en ríos salvajes de agua, cuesta abajo, bajo los retratos de su infancia que se le evaporaba por cada poro de su nueva piel, de sus nuevas escamas, una nueva pagina en blanco. Y su blanco se tenia de rojo, sus días de segundos, su dolor de placer. Pero entonces la luna envidiosa hamacaba su mitad para poder ver mas de cerca, envidiaba sus brazos colgados de su espalda, sus manos acariciando su rostro, sus labios besando los suyos. Las dos queriendo ser la otra, la otra queriendo ser ella y ella queriendo ser la otra, Ella meciéndose en su infinidad coqueteando con los poetas, con los deseos de los soñadores, dejándose rozar por el sol, quien sucumbe irremediablemente a sus encantos, regalándole su brillo y sin embargo ella vacía de cuerpo, celosa de ella no se puede dejar amar y Ella llena de cuerpo, vacía de poesía, muy lejos de su sangre, de sus venas, con un frió helado en los huesos, con un desierto desolado hecho mirada, envidia la inmensidad de la otra su falta de compostura, su innecesidad de cuerpo para ser venerada, su porte de diosa griega, desnudando en su complicidad al amor en su platónica realidad, con mijagas de resacas de cuerpo de otros cuerpos, de errores de la naturaleza no se puede dejar amar, con tan poco, con tan solo.Ella tan solo su cuerpo, Ella con tan sola su alma.

La lágrima de algodón

2008-09-15T04:04:00.000+03:00

Tan solo era una mirada
No se con exactitud que ocultaba
Así como no lo descubrí en su momento
Así como tampoco se que oculta hoy

Entre puertas de cristal
Lo veo alejarse
Entreverse quizás
En algún efímero momento

Sustracción, envilecimiento sordo
De miradas opacas
Refugio
Notas que fugan de una garganta ya degollada
Entre la oscuridad de mis parpados aun puedo verlo
Asomado cauteloso encima de un muro imaginario

Estrecho manos de consuelo
Que surgen
Que miran
Que imitan
Que abandonan…
Y trepo, tan solo trepo
Escalo algodones oníricos

Pero la caída esta allí
Aún detrás de los cristales
Donde él puede hallarme
Donde yo puedo verlo
Alargando sus delgadas manos
Luchando entre aquellos brazos ennegrecidos
Aspirando encontrar mis dedos

Estrechando entre mis manos
Una cuerda encontrada
Cuyo extremo mis ojos no divisan
Cuyo comienzo aun no he encontrado

Espejo.

2008-09-15T03:41:00.006+03:00

.
.
¿Está atado?

Ayer lo dejaron, va, uno solo lo dejó, pero bastó para que la banda no toque mas.

Prepara algo para mostrar, hoy, ahora, soy ambicioso, iba a traer toda una bajada de línea mediante canción, dibujos también. Si, soy ambicioso, pero nunca compre el tiempo, es mas, estoy en tantos lugares que para el tiempo soy como una especie de virus, o por lo menos para el tiempo que me toca vivir.

El domingo iba a descansar, después de eso estudiar un poco, grabar algo. Sus padres quieren que les grabe un disco, mi padre, cuando escucha mi voz se tranquiliza. Pensar que años atrás pasaba todo lo contrario; la edad debe ser, la distancia también...

Es que trabajaba un montón, por eso el intento de descanso, las cosas se plantearían de otro modo pero...Francisco tiene hambre, hace años tiene hambre, en Mar del Plata ya tenía hambre, a él la vida le enseño a ser un depredador, tenaz. Por eso quizás el aguante, las ojeras, y la lucha por quebrar la realidad de la que tanto hablan, si, hablan. Solo eso.

Si pusieran sangre en esas letras...
Pero no...todo queda en una charla de café.

Si mis palabras no tuvieran movimiento no solo sería un pobre muchacho, sino que me sentiría inútil, a tal punto que como sé que se acabaron los ensayos, me siento estúpido, le hace acordar a un amigo que toma pastillas; Así, es esa sensación, como que te drogan para que estés lo mas quietito posible, por eso los barrotes.

A Francisco le pusieron candado, pero olvidaron que siempre tuve llaves. Eso fue después de Katástrofes, un día vivieron a verme sin ánimos de hablar: "Alegorías, criticas reiteradas" y cárcel por incitar a la ¿rebelión?

-¿Libertad de Expresión?-

(seco el golpe)

-Sí, adentro vas a cantar lo que vos quieras.-

¿me voy a quedar callado?
Me están sacando la comida y me da mas hambre. Sal, es sal, el hambre de acá(la cabeza) y de acá (la panza), no mio, de tanta gente, esa degradación cultural, esas posturas extremas, el odio. Es sal en mis labios, es una sal que me da sed, que me da fuerza.

Él dejó de trabajar tantas horas porque cree en otro tipo de bienestar, no cuenta con mucho dinero, pero se las va a ingeniar.

Tiene un grupo de artistas trabajando (suena soñador pero yo no lo soy). Quiere independencia y desde ahí promover la autogestión de las cosas. No quiero seguir escuchando lo mismo, no soy una esponja mas que deja llenarse de esta latinoamericanización (latinoamercanización, latinomecanización, latinoameorganización) forzosa que hace mas de veinte años hace sonar las radios, llenar las franjas de TV., hacer que gente como vos se vista como basquetbolista enorme en cuerpo chiquito, o...arlequín.

Tres, son tres. Los que ven como las cosas pasan; los que se quejan de las cosas que pasan y los que hacen que las cosas pasen. De los primeros hay....varios. Los segundos son una mezcla entre la mugre y los pelotudos, están en todas lados. Los terceros no somos muchos, pero no nos quebramos como los demás. Yo tengo hambre, la sal sigue haciendo su trabajo.

¿Esta atado?.

-¿Estoy atado?-

No, por suerte no estoy atado, hoy es sábado. Los barrotes y las cuerdas están solo en la mente; yo, con ellos hice una pulsera, pero la perdí.

F.V.

La Rosa

2008-09-14T04:13:00.000+03:00

Hace muchísimo tiempo atrás, vivía un hombre a quien el dardo del amor se le había clavado ahí donde se clavan las adicciones. A pesar de que buscara, nada había a su alcance que deseara más que un sí de parte de la depositaria de sus sentimientos. De ella tenía expectativas cambiantes. A veces sentía que tendría alguna vez la suerte de probar la dulzura de sus labios y el calor de sus manos, y a veces sentía que moriría tan solo como había nacido.
Sabía que si quería desambigüar su futuro tendría que confesarse ante ella. Sabía que la segunda palabra es más fácil que la primera, pero víctima de aquella maldita regla que indica que no se llega al dos sin pasar primero por el uno, su timidez lo convenció a hacer hablar a un objeto y a un papel, antes que a un interlocutor como él, que seguramente echaría todo a perder. Escribió y rescribió por eso hasta el cansancio una carta de confesión, y una vez que la leyó y releyó y se convenció de que no le era posible mejorarla más sin recurrir a otra persona, compró un ramo de rosas que la acompañaran y tras dejar todo eso delante de la puerta correspondiente tocó el timbre y desapareció.
Ella levantó carta y rosas y volvió a ocultarse riendo al cobijo de sus paredes. Leída la carta y olidas las rosas permaneció unos instantes pensativa. Quiso entonces la espina de una rosa penetrar su fina piel y al cabo de un día (no olvidemos que esto aconteció hace ya muchísimo tiempo) ese accidente tan tonto había causado que su corriente sanguínea arrastrara con tétanos sus últimos latidos de vida.
La rosa asesina no tardó en marchitarse, pero él nunca se animó a ofrecer ninguna otra flor a la tumba de su amada. Escondida detrás de esa carta echada pronto al olvido, su culpa sólo fue capaz de homenajear su partida con lágrimas.

Sin abandono

2008-09-11T21:11:00.007+03:00

.
No llores.
No por tristeza.
Hoy segaron parte de tu tierra,
mas no la mejor.

No te enojes,
cortaron esos tallos para que crezcas sin abandono.
Rojas las flores, vas a reir.

Levanta tu pecho, es temporada de sol.
Su luz va a darte fuerza.
Por la noche,
el rocío y las estrellas van a hacerte brillar.

Recuerda el rostro de tu jardín,
de mis manos cuidándote.
Del día que hoy muere conmigo.
Mas no llores por mí,
ya que mi cuerpo descansará a tus pies.

Es solo cuestión de tiempo...
Para que me vuelva tierra,
para que tus raices me abracen,
y tomes de mí solo lo que necesitas.

Cuerpos P.

...dedicado a Seba, a Guille y a Cris.

Gracias por todo lo que compartimos.

F.V.

AL QUE DEL OTRO LADO DEL TELEFONO LLAMAN TIO

2008-09-11T19:34:00.000+03:00

Primera Parte...

Un Hombre, al que del otro lado del telefono suelen llamar tio, repitio su secuencia recurrente
de pulsion y ring ring a la casa aquella a donde lo reconocen como tío. Al levantar el telefono
el lado del tio reclama un paquete de yerba que le falta, porque el agua caliente la bombilla
y el elemento mate acusan de una falta causal de yerba, al parecer esta no se encuentra en la alacena,
estante y hasta nisiquiera en el embase de plastico que detalladamente en rojo lleva impreso la
palabra YERBA. Por lo tanto el lado del telefono de donde el carente de yerba recibe el nombre de Tio,
es fervientemente calmado al mismo tiempo que uno de los individuos, que llama al del otro lado del telefono tio,
sale apresuradamente de la sala pasando más apresuradamente por la cocina, donde en su apuro tira el delicado embase
de vidrio donde estaba contenido el precioso elemento que del otro lado del telefono tan ansiosamente aguardan.

Segunda Aparte....

En el estupor de la caida vidrio y elemento se conjugan en un imposible intento de
separacion. Por lo tanto el individuo que llama al del otro lado del telefono tio, consternado
ante tal hecho sale corriendo a la almacen del barrio que descansa a dos cuadras de su casa
y a ocho del individuo al que llama tio. Al llegar a la puerta de la almacen un cartel lo abofetea en la cara
gritando CERRADO (lo cual es logico porque la hora del mate solo ocurrira en los proximos 79 minutos).
Desbordado de desesperacion el individuo, que llama al del otro lado del telefono tio, corre hacia la casa
de la mejor amiga de su madre, a la cual su madre llama Carmen (la cual vive a cinco cuadras de la almacen
y a tres del individuo al que llama tio), quien no gusta del mate, sino del té, con sabor a jazmin preferentemente;
Sin embargo todos los martes y jueves conserva en su casa un paquete de Yerba, ya que su sobrina Margarita
viene de visita y a ella sí le gusta el mate. Pero dado que margarita no llegara hasta los proximos 96 minutos,
el individuo es recibido atentamente por Carmen quien le otorga el tan necesitado elemento, con la promesa
por parte del individuo, que llama al del otro lado del telefono tio, de ser devuelto en un paquete nuevo de la
misma marca y sabor en los proximos 17 minutos previos a la llegada de Margarita, su sobrina quien prefiere
el mate al té, y de mandarle unos calidos saludos y besos a su madre con la que se reunira el proximos miercoles
para continuar con el tejido del pullover para josecito el hermano de Margarita al cual solo le gustan los colores blanco
y azul francia.

Tercera Parte...

A la carrera y al trote de a ratos dado que el individuo, que llama al del otro lado del telefono tio, es un gran compulsivo
fumador quien mientras corre piensa que urgentemente debe renunciar a su vicio, y mientras trotea piensa que no es para tanto;
Llega al fin a la casa del quien del otro lado del telefono llama tio, toca el timbre y sin esperar respuesta alguna lo llama lo más alto
que sus pulmones pueden. Tras 4 minutos y cinco segundos de espera, el individuo al que en su casa del otro lado del telefono
llaman tio aparece en la puerta desesperado y desorbitante en su bata a rayas de colores y su barba enmarañada dando repiques
con cada una de sus piernas, flacas raquiticas, en el descenso de cada uno de los cinco escalones, corre al encuentro de su preciado
elemento que ya se encuentra extendido a traves de las rejas verdemete descoloridas por el individuo, que llama al del otro lado del
telefono tio, este se abraza al preciado elemento y sin un gracias o un muchas gracias corre de vuelta a la casa; donde un individuo
que llama amigo, al que del otro lado del telefono llaman tio, esta llegando en los proximos 23 minutos.
Del otro lado de la reja verdemente descolorida, al trote y a la carrera esta vez, se vuelve el individuo, que llama al del otro lado
del telefono tio, prendiendose un cigarrillo exactamente a los 5 minutos y tres segundos que le llevo el arribo a la almacen, la cual
abrira en los proximos 53 minutos y 52 segundos.

Cuarta y ultima parte...

El individuo al que del otro lado del telefono llaman tío, saca de debajo del mantel largo hasta el piso, los cuatro paquetes
que aun conservaba de aquel elemento que siempre le trae el individuo que lo llama amigo al que del otro lado del telefono
llaman tío, deja 1/4 del paquete que le acaba de dejar el individuo que lo llama tío del otro lado del telefono; y en un gran tazón
de hierro al cual un individuo fallecido al que llamaba su mujer solia usar para lavar la ropa del individuo, al que del otro lado
del telefono llaman tío y comienza a quemar el contenido de los cuatro paquetes y tres cuarto de aquel elemento al sol del
inmenso parque que habia pertenecido a el individuo al que él llamaba suegro.
Cuatro minutos ante de que llegara el individuo que lo llama amigo al que del otro lado del telefono llaman tío, el verde se habia
descolorido en cenizas grises y polvorientas que fueron almacenadas por el individuo al que del otro lado del telefono llaman tío,
en una verdemente descolorida caja musical, que ya apenas resonaba un claro de luna de Beethoven con un decolorido
terciopelado azul, que despreciaba las cenizas despegandolas de su deslujoso terciopelado.
Tres minutos antes de que llegara el individuo que lo llama amigo al que del otro lado del telefono llaman tío, este corrio
a su habitacion y cambiandose en un verdemente descolorido y aterciopelado traje recubriendo una amarillamente balnca camisa
zurcada al rededor del cuello por una corbata negando su azul en un descolorido y augereado negro a modo de estrellas en la oscuridad.
Pantalones escandalosamente ruidosos a la hora de calzar las medias rematadas en augeros descosidamente cosidos y embarcandolas
en mocasines que algunas vez acusaron ser blancos.
Cero minutos el timbre resono en la habitacion y el individuo que lo llama amigo al que del otro lado del telefono llaman tío, esperaba
en la reja verdemente descolorida vestido a espejo del individuo al que del otro lado del telefono llaman tío. Seriamente comprometido con la
situacion, el individuo al que del otro lado del telefono llaman tío, abrió reverencialmente la puerta y abrazó con recato al individuo que lo llama
amigo al que del otro lado del telefono llaman tío; Pasaron, se sentaron al borde de la mesa escondida bajo el mantel verdemente decolorido,
sobre el mante ya aguardaba ya la bombilla, el agua caliente y el mate y el cuarto de yerba del paquete que le habia traído el individuo
que del otro lado del telefono lo llama tío. Tomaron sobriamente y en silencio durante 28 minutos el mate hasta que aguado y
verdemente descolorido le saco las ganas de tomar mate. A continuacion el individuo al que del otro lado del telefono llaman tío, con un
educado permiso de dirigió a su habitación y recogió la cajita musical donde había recojido las cenizas de los cuatro paquetes y tres cuarto
del elemento y se volvió al comedor donde lo esperaba el individuo que lo llama amigo al que del otro lado del telefono llaman tío. Al
verlo venir este se levanto solemnemente de una silla verdemente descolorida en la que se había sentado, puso cinco paquetes de yerba
en el centro de la mesa, miro con ojos brillosamente entristecidos al individuo que del otro lado del telefono llaman tío y lo siguió hacia el
jardín, el cual en esos días al compás de un invernado sol lucía verdemente descolorido, subieron por las escaleras que llevaban a la terraza
con parsimonia y pesadez. A llegar un ceniciento cemento sostenía sus pies y un viento suspirante murmuraba en sus oídos y levantaba
las solapas de sus verdemente descoloridos trajes; El individuo al que del otro lado del telefono llaman tío y el individuo que lo llama amigo
al que del otro lado del telefono llaman tío, caminaron decididamente hasta el borde de la terraza donde unos diez metros y 8 centímetros
los separaban del suelo. El individuo al que del otro lado del telefono llaman tío, levanto en alto la caja de música y la abrió, al mismo tiempo
que el individuo que lo llama amigo al que del otro lado del telefono llaman tío, puso su mano en el hombro de su amigo.
Las cenizas se fueron remolinando por el suspiro del viento acaricando cada hoja de cada árbol y empujadas de nuevo por cada nuevo suspiro
del viento; hasta reposar finalmente en el gran jazmín de Carmen, la amiga de los individuos que al del otro lado del telefono llaman lo tío,
dandole al desflorecido jazmin un tono verdemente descolorido. Tres Cuadras más atrás el individuo al que del otro lado del telefono llaman tío
levantó sus ojos al cielo se aferró más fuerte a la mano al individuo que lo llama amigo al que del otro lado del telefono llaman tío y con
una voz desoladamente descolorida gritó: ¡Cuanto la extraño! ¡Cuanto la extraño!.

Una posible continuación para "la casa"

2008-09-06T06:11:00.003+03:00

¿No sentiste alguna vez que..? No, seguramente no lo sentiste. Es difícil explicarlo. Creo haber hecho todo bien. Pero hay veces que me doy cuenta que me falta cierta experiencia en ciertas cosas. Cuando se habla me quedo callado porque no sé cómo seguir el hilo de la conversación y entonces no sé, ya me olvidé. Te miro y quisiera no necesitar hacer otra cosa. No quiero pensar palabras, frases, oraciones, temas, divagues espontáneos o respuestas pautadas. Simplemente quisiera que no fuera incómodo el silencio. ¿No te diste cuenta cómo te miro? Seguramente te diste cuenta. Ese silencio que se arma tengo miedo se transforme en un índice de aburrimiento. Ojala no necesitáramos siempre las palabras. Ojala algún día podamos condensar todo en otro tipo de cosas. No seríamos ni los primeros ni los últimos. Me dejarías pasar y la pasaríamos bien. Hay tantos alrededor que lo hacen. Tantas veces seguramente lo habrás hecho con otros. Pero indudablemente conmigo siempre es distinto. No sólo para vos. No sos lo primero que pasa, sólo es que estás acá y me mirás como diciendo qué tipo aburrido y yo, yo no sé muy bien qué hacer. O quizás sabría que hacer pero no sabría que opinarías al respecto. O quizás lo sabría pero no me animaría a hacerlo de todas formas. ¿No sentís a veces esa vibración? No, seguramente no la sentiste. Esos artefactos de metal que vibran cuando se escucha un sonido en una determinada tonalidad. Si tuvieras una guitarra y empezaras a tocar nota por nota, seguro que vibraría sólo en dos o tres notas y en el resto no. Bueno, es seguro ya que mi voz no debe de estar afinada entre esas dos o tres. Esto debe parecerte una boludez. Ciertamente que lo debe ser, perdón. Es sólo esa necesidad de llenar el vacío. Si al menos tuviera algo interesante que decir, pero seguramente aún así no resultaría interesante la forma de expresarlo. Y si llegara a serlo, seguramente encontrarías más divertido observar esa araña que cuelga del techo, o esa aguja que no para de girar y que me pide con su tic tac acusador que me vaya. Perdoname que lo intente. No volverá a ocurrir nunca. Nunca.
Nervioso, desanimado por el rostro confuso de quien mira sin corresponder, el muchacho dio media vuelta y se alejó de la puerta para sentarse con ojos al rojo vivo en la vereda, aquel único lugar que siempre lo recibía con los brazos abiertos.

Uno de los tantos complejos de una mente brillante...

2008-09-05T05:31:00.000+03:00

Madre, tu me tuviste. Pero yo nunca te tuve.
Yo te desee. Tú no me deseaste.
Entonces, sólo te puedo decir
Adiós, adiós.

Padre, tu me abandonaste, pero yo nunca te abandoné.
Yo te necesité. Tú no me necesitaste.
Entonces, sólo te puedo decir
Adiós, adiós.

Niños, no hagan lo que yo he hecho.
No podía caminar y traté de correr.
Entonces, sólo te puedo decir
Adiós, adiós.

Mamá, no te vayas
Papi, vuelve a casa
Mamá, no te vayas
Papi, vuelve a casa

Mamá, no te vayas
Papi, vuelve a casa
Mamá, no te vayas
Papi, vuelve a casa

Rojo el 23

2008-09-05T04:57:00.000+03:00

La bolilla no paraba de correr. Los rostros sombríos entre las incontables luces de la sala perseguían ansiosos, ya su corrida, ya el mero paño donde sueños y ambiciones se confundían entre un 2 y un 3. La monotonía del sonido de las maquinas tragamonedas era el único agente despabilador del suntuoso recinto. Digo suntuoso quizás por que mi vista solo lo acompaña desde afuera. Por más trajes extranjeros que bordeen la mesa, el espacio no deja de contagiarse de la atmósfera mortecina de un club de mala muerte que sus poco dichosos amantes inspiran.
La banca gana, claro. Aunque él también. Igual que su izquierda, cuyo olor a alcohol rancio evita cualquier conversación. Entonces llega el momento, las manos se entrelazan buscando destinos, ajenos en algunos casos. Persecuciones no tan inútiles. “Hold on John, it´s gonna be allright”. Suficiente estímulo entre la música y el recuerdo. El 24 se cerca pero no se toca, no todo destino sucumbe al mismo azar. Entonces juega colores varios. Pero como todo número, talvez como todo pasado, tiene un 50 y 50, la felicidad no puede dejarse vencer pero tampoco otorga todo, entonces 50 de momentos y 40 de otros. Dios sabrá que hará del otro diez, talvez se escape por entre aquellas manos colmadas de nicotina. Sea como sea es cien por ciento significativo. Entonces juega. Y olvida entre el recuerdo.
Obviamente esa tarde había sido como todas las demás, pero por alguna razón el viaje lo había dejado extrañamente alterado. Cuando digo alterado no me refiero a algún ataque de histeria como los que sobrevienen a la maltrecha mesa tras un par de horas de juego. No, pero quiero aclararlo porque entre vuelta y vuelta las ideas tienden a confundirse. Entonces juego a la primera docena, solo eso. Porque obviamente aquella rubia que el colectivo me invitó a deleitar debe estar entre las 36 de 37 que ni siquiera dan vuelta la cara hacia mi atenta mirada. Pero jugar un lleno en su cabellera sería arriesgar demasiado. 12 de 36 ya es otra seguridad.
Las miradas se cambian claro está, pero él juega al rojo y yo al negro. No por esto nuestros destinos serán distantes, pero por lo menos pueden llegar a ser igualmente felices o igualmente funestos por un efímero instante. Lo cual es suficiente para no sentirme solo entre tanta muchedumbre.
Entonces saldrá rojo dice la derecha, cuya barba apenas lo deja divisar las innumerables fichas que sus manos tantean nerviosas. Y yo ni me pregunto (aunque él menos) porque sino no estaría en la mesa. No quiere decir que sea irracional a cada instante, todo lo contrario. Pero es justamente en esta mesa donde dejo el pensar a un lado, en la butaca de alguna otra quizás. Después de todo es sólo una mesa. Si el destino se imprimiera en ella, realmente la irracionalidad (en mi por lo menos) no iría más allá de algún absurdo exabrupto.
Pero la realidad es que en este momento no hay nada más real que ésta mesa, y nada más material que el, o los, destinos que la recorren. Entonces otra vez el 24, pero esta vez al negro, y aquel mira la primer columna pensando en el pago de la hipoteca y entonces el otro acerca su mano temblorosa hacia el 2 que quizás es el día de su aniversario, que es hoy, y él obedientemente lo está recordando después de casi 50 años de casado y entonces lo apuesta como si fuese su matrimonio mismo. Después de todo lo único que le queda es echarlo a la suerte, los cálculos ya no resuelven y de los sentimientos mejor ni hablemos. Pero no soy alguna clase de oráculo, lo que yo pueda decir de ellos es lo mismo que puede decir él, y quizás el de la izquierda, solo cálculos, azar en una mera bolilla y un paño verde.
Entonces lo que se dice jugar sólo jugaron pocos, porque al fin de cuentas ya se han ido. Y si tenían a donde ir es porque entonces no jugaron, creo, talvez. Pero no se tampoco porque conjeturo, si yo también he salido, y algún lugar tengo, aunque no lo encuentro. Talvez hablar de lugar o destino a esta altura de las luces es lo mismo.
Pero queda él. Recostado sobre el paño. Quizás ya ha jugado todas sus fichas. Quizás el destino no esté escrito y el número ya se haya perdido hace tiempo.

deconstrución afectada

2008-09-04T05:26:00.016+03:00

Una más de tantas tardes, cuando pasaban horas tirados en la cama leyendo Hölderlin o cuando le contaba sobre estudios esquizo-analíticos que quería practicar con ella.
Un momento absurdo: ella sentada en la cama, con la cara apoyada entre sus rodillas, viéndolo caminar. Viendo cómo se acaban los cigarrillos en una habitación de 3x4, conciente de que lo único que el hombre tiene es tiempo.

La puerta del asilo

2008-09-03T20:10:00.000+03:00

No sé de donde venía. Sí es seguro adónde iba, pero no es un detalle demasiado necesario. Lo cierto es que en el camino pasé por un asilo de ancianos, de esos que no están destinados a ancianos demasiado pudientes sino a ancianos como los que seríamos cualquiera de nosotros, clase media común, si por alguna razón lográramos vencer a la muerte aun hasta después de poder tomar nuestras propias decisiones.
Cuando pasé por la puerta escuché una voz. Como de costumbre, mi cerebro procesó esa información casi instantáneamente. Era una voz de mujer, sonaba algo pausada y su cadencia era triste. Frené mi marcha y miré hacia donde sentí provenía el ruido y me topé detrás de la puerta con la imagen de una vieja. Nunca fui muy memorioso en cuanto a las caras de la gente. Sabrán disculparme que no pueda precisar muchos detalles, más allá de las arrugas, las canas y ese olor tan particular que emanan los viejos y que perdura en el ambiente aun cuando ellos lo han abandonado hace ya un rato largo.
La vieja me pidió que abriera la puerta. En un momento me vi totalmente confundido. Se supone que no debería abrir la puerta. Si esa mujer está allí es por algo. Alguien ha decidido que ella esté ahí. Sin embargo, qué derecho tendría esa gente a decidir que ella permaneciera, a pesar de que quiera irse. Los ojos de la vieja pedían por favor tanto o más que sus palabras. Intenté, quizás por la necesidad de hacer algo inmediatamente y por saber que irme rápidamente no me dejaría tranquilo, forcejear con el picaporte. Éste no cedió. Contento de haber intentado, y contento también de que el intento me hubiera exonerado de la culpa de no haber respondido al inusual pedido, miré a la vieja con ojos de buen chico y antes de expresarle que no abría, que a pesar de haberlo intentado no había nada que pudiera hacer para concederle su preciada libertad, la figura de una mujer surgió por detrás de ella y me examinó con ojos de esos que parece que lo miran a uno como si no pasara nada, pero que apenas uno les de la espalda le clavarán un hachazo. “¿Qué pasa?” me preguntó esa mujer. Qué hacer. Si esa enfermera era buena debería haberle dicho que la vieja me había pedido que abriera la puerta. Si era mala sería mejor ocultar esa información para evitar posteriores tormentos. Claro que en ese caso yo podría estar siendo sospechoso de haber intentado algo malo, como entrar a robar, o buscar medicina o cualquier otra cosa que podría haberme traído problemas. Además para mí era imposible saber qué tipo de relación había entre esa enfermera y sus viejos. No había forma de saber si esa vieja tenía una gran demencia senil o si esa enfermera era un diablo reencarnado en una persona del cual nadie en el mundo debería estar condenado a depender. Para colmo los cuatro ojos, el par de la enfermera y el par de la vieja, me miraban, unos expectantes de información y los otros expectantes de encubrimiento.
Finalmente, usando la menor cantidad de palabras posibles, señalé a la vieja, dije que la puerta no se abría, que lo sentía, y una vez que la enfermera asintió con la cabeza como diciendo, perfecto, ya no hay nada que puedas hacer, andate, me alejé rápidamente sin volver la vista atrás.
Cuando paso por delante de esa puerta siempre recuerdo esa situación y me pregunto qué haría si me volviera a suceder lo mismo. A veces, cuando estoy un poco más triste, me pregunto qué hará otro, o qué hacen quienes me rodean, cuando soy yo el encerrado.

El departamento de Cabildo y Céspedes

2008-09-02T20:37:00.000+03:00

Por momentos
Incluso las sombras ceden
De todas las ciegas moradas que habité
La más tuerta me dio un dulce recuerdo
De cuando amaba mi hambre raquítica
De cuando vestía mi pobreza sin vergüenza
De cuando podía soportar el autoritarismo
(O quizá en aquellos tiempos era una masilla
Que no se había enfriado y endurecido.
Hoy soy harto más terco, obstinado e insoportable)

Sentado en la ventana del 7º E
Mirando en calzones hacia abajo
La indirecta luz solar que reflejan las
Sórdidas, vejadas paredes de blanco parco
Supe que antes las cosas tenían otro olor
Aunque tal vez mi nariz se haya ido
Atrofiando por las gripes de los excesos
(Incluso en este momento me estoy
Recuperando de una faringitis.
Algo es cierto: antes todo era más fresco
Y misteriosamente delicioso)

Han pasado las gentes
Yo mismo he pasado y vuelto y
Volveré a pasar
En cierto sentido, el tejido de los recuerdos
Sella nuestros destinos

2008-09-02T04:58:00.001+03:00

Alguien tiene idea hacia dónde conduce todo esto? Un porque, un fin, algo…? Porque todo este sinsentido, buscando algo que nunca vamos a conseguir? Si, talvez hable solo por mi, no importa. Relaciones, acontecimientos, puras vanidades de un ego que por mas que busque universalidad solo encuentra logro individual. Hay que cagarse en todo y en todos y asi talvez conseguir una parte de ese no se que de mierda que estamos buscando. No conseguimos nada pero por lo menos algo. Materialidad constante, ya no quedan ideales, te traicionan los sentimientos. Hacia donde vamos? Me importa tres carajos que crean que hay finales felices, no se puede esperar un final, y lo que es hoy es pura pena, enfermedad y tormentos. No se, y no se. Es asi. Sigamos viviendo en este hermoso mundo de colores preocupándonos por nosotros mismos sin siquiera conseguir lo que nosotros mismos necesitamos.
Al carajo con todo esto

Marco

2008-08-25T19:46:00.009+03:00

.
.
Marco como todo cántaro.
Cántaro suyo tal vez.
Cántaro del viento.
Cantaro del alma.

Bebo como vivo.
Vino como viento.
Vino, y dejó tomarse.

Dejo el mar, el lapiz.
Baño el verso.
Escribo tu nombre.

Olvido el sueño..
Mareo el cuerpo.
.
.
...........................................Respiro, Lento.

Estaqueo, confío en el golpe.
Varios salen de su lecho,
farmacológico, merquero, alcoholico o de pareja.
Todo se puede dejar, menos la muerte.

En vida, despues de eso.
blancas las sonrisas.
Tibio el sol,
tu cuerpo, tuyo.
Vos..............................., por fin.

F.V.

Historia de una silla y una puerta

2008-08-22T22:50:00.001+03:00

Hoy (o mejor aún, un día) estaba sentado en mi escritorio cuando me ocurrió algo extraño. Unas pocas aclaraciones topográficas previas: mi escritorio está al lado de la puerta de mi habitación; siempre mudándose de un lado a otro hay una sillita muy bajita que acaso fue útil en mi infancia y en la de mis hermanos pero que ahora se ha transformado básicamente en un guardarropa; por detrás de mí, el sol. En realidad este último detalle no es necesario porque no tiene mucho que ver con lo que me pasó pero de todas formas allí estaba el sol mirándome cuando todo sucedió.
Una correntada de aire, forma menos económica de decir viento, se había encaprichado con cerrar la puerta. Dicho proceder estaba por supuesto en contra de mi voluntad y ante cada nuevo empujón, me apuraba yo a restablecer la puerta a su lugar y a volver a lo que leía. La operación se repetía entonces una vez más y así sucesivamente.
Finalmente decidí que la voluntad del hombre es más importante que la de la naturaleza y la de los objetos creados por él. Tomé la sillita infantil y la coloqué como traba para que la puerta no cediera. Sonreí satisfecho y volví a mi lectura, mas no pude concentrarme porque en seguida se me antojó que la puerta estaría enojada por no haber podido cerrarse y que en ese momento estaría discutiendo con la silla por haberse entrometido en su camino.
- Pero yo no tengo la culpa
- Sí que la tenés. Impedís que me cierre
- El hombre me ha puesto aquí
- Pues correte.
- No puedo ni quiero. Si el hombre me ha puesto aquí, aquí me quedaré.
- Chupamedias
- No me insultes. ¿Vos por qué no me corrés de tu camino?
- Porque no puedo
- Bueno, yo tampoco puedo moverme.
Siguió pasando el día y el sol aquel que estaba a mi espalda fue bajando. Entre entradas y salidas a la habitación, en un momento noté al entrar que la puerta estaba cerrada. Intenté abrirla pero la cerradura se había trabado. Empujé con fuerza y logré mi cometido, pero frente al abrupto cede, mi cuerpo siguió de largo y caí tropezándome con aquella silla y rompiéndola sin remedio, obligándome luego a deshacerme de ella para siempre.

Entre la quinta y la sangre... (Lorca y Beethoven)

2008-08-15T05:36:00.019+03:00

Un pequeño dialogo inspirado en un dialogo (valga la redundancia)en particular de una escena de Bodas de Sangre de Lorca acorde tambien a la historia de la obra. Es una conversación entre la novia y la criada. Al ritmo de la Quinta Sinfonía de Beethoven, que acompaño a las palabras mientras estas se entretejían en la madrugada de un viernes 18 de junio del 2004. No pude hacer que la letra me quedara igual, despues de tres horas de tratar sucumbo al intento.

La nana: Que pequeña e inocente niña, sentada en una caja de cristal, reflejada en un espejo de amanecer, Que pasa que pasa que no te puedes ver?. Que secretos el mundo no quiere contarte?. Que daño te hizo la mañana para que no quieras ya despertarte?. Quien fue que te enseño a amar? Que te pinto la luna de rojos y oscuros atardeceres, marchitos en tormentas de sosiego, de pasiones que a ti, lo siento mucho, pero jamás podrán estremecerte.

La novia: Cuanto lo siento por su blonda cabellera y por sus bellos ojos azules que mis labios jamás podrán besar, que como una flor en su juventud se marchitaran; Y como quisiera yo poseerle, sentarle en el limbo, y observarle ahí mecerse. Entre el mar y la luna, entre el desierto y la montaña, entre los pasajes de la onírica y los del alma. Como quisiera yo desnudarle y guardarme su esencia en una botella y al mar muy lejos arrojarla. Dejar al sol poder enfriar mi alma, gritarle a esta vida que ya me canse de esperarla y matar a la sangre desparramada que siguió viviendo a pesar del que corazón ya no amaba y el espíritu del cuerpo ya se escapaba. Porque cuando el error es tan bello, da pena no cometerlo. Porque cuando la herida es tan profunda se debe besar el puñal que terminó por hundirla. Cuando el silencio demasiado calla, la pasión a cuatro vientos grita, y la tierra la escucha y la lluvia la llora, y el destino la castiga.

La nana: Ay, Como te estas equivocando mi niña! Que más quisiera yo que regalarte a la deidad que tu tanto veneras. Pero mil veces te dije a esos dioses paganos no se los venera en esta era. Pero si de verdad existen, la muerte golpeara a tu puerta, se meterá en tu cama, te helara las piernas, se escurrirá por tus sabanas, te dormirá con su soliloquio, te convencerá de su coartada. Ay mi pequeña hermosa, que no escuches esa cantada! Que él es simplemente un pájaro que emigrara en el invierno, el lunes por la mañana.

La novia: Que mentiras tan bellas son esas, que como la verdad casi riman, pero a mi razón no logran convencerla. Mi amor no se seca como las hojas en invierno. Este amor es siempre puro y fresco como magnolia en primavera!
Ay que se me muere la conciencia!, que se me pierde la inocencia. Que me arde el pecho, que por el mil caballos con sus cascos golpean. Es el clamor de sus pisadas el tambor que a la fatalidad aclama. Se quedaran mudos, no se atreverán a decir palabra, porque el idioma de mi corazón, sus bocas mediocres no lo hablan. Porque el hado ante mi presencia se tendrá que inclinar. Ya no hay secano que separe a las aguas cuando se quieren mezclar.

La nana: Tanto te vas a arrepentir de lo que dices!, Ay mi Dios, que esta niña no puede distinguir ideal de ilusión!
Este amor tiene raíz en el miedo, nunca podrá ser consumado. Que sus manos no pueden tocar las tuyas, que si lo hiciera jamás serian ustedes dos perdonados. Que sus manos son aceite caliente, que te quemaran la piel y yagas de vergüenza para siempre te han de quedar. No mi niña, resiste, no lo ames, que lo vas a hacer a él amarte igual.

La novia: Pero es que sus manos son los mas intrincados enigmas que pueda yo desentrañar, y sus movimientos pintan los cuadros más bellos que pueda yo imaginar, y dirigen las sinfonías más hermosas que pueda yo escuchar. Sus manos! Hasta la luna se dejaría agarrar por esas manos. Hasta los más viejos robles por ellas no les importaría ser talados. Y tú me pides que no lo ame! Y yo en esas manos quiero ahogarme, quiero que se fundan en mi cuerpo, que se laven con mi sangre y se nutran con las lagrimas que brotan de mis ojos cuando no pueden mirarle. Esas manos podrían plantar paraísos con los deseos que me obligas tú a callarme. Que lo amo demasiado y amar no puede ser tanto pecado. Que el único pecado es llevar en todo mi ser este secreto guardado.

La nana: Y así deberá permanecer enterrado en tu entrañas, en tu casta existencia, en la pureza que jamás debes a él dejar derramar. Debe permanecer en tu sangre con la cual la de él nunca se debe mezclar.

La novia: Ya no puedo seguir callando! Porque este secreto vive dentro de mí como un niño descontrolado. Que va corriendo tras una mariposa tan apasionado. Besar sus labios es lo que este niño me murmura en las noches cuando en fallidos intentos al sueño llamo. Niño que pone un gusto a rosa en mis labios y miles de espinas clava en mi cuerpo todo transpirado. Me duelen los brazos! Es que se me quieren salir del cuerpo y correr a abrazarlo. Mis mejillas me imploran por sus caricias, y mis piernas, mis piernas tiemblan...

La nana: Calla mi niña, que vas a arrepentirte!

La novia: No, ya callé demasiado, mi cuerpo entero subleva mi voluntad y mi pedazo de nihil humanidad pide a gritos la suya para que las mas bellas poesías puedan al fin ser consumadas. Ay Dios mío!, que realmente lo amo y no me importa que sea prohibido, que me este vedado. Que entonces me lo robaré de ese anillo que lo tiene encarcelado y me lo llevaré tan lejos como quinientos años, como mil septiembres o trescientos veranos. Y si tiene hambre le ofreceré mi corazón. Y si tiene frío mi piel le pondré de tapado. Y nos amaremos tanto que no habrá Dios que osé separarnos; Y perfectos y eternos en tronos de pasión y pecado para siempre nos veremos sentados.

2008-08-13T18:26:00.005+03:00

Del Ser al No Ser... Un Mito del Día y su Noche

Cuando el día, quien en un revés de luna vio asomar las plateadas crines de la noche, la persiguió por todos los horizontes que encontró para que la dejara abrazarla, para que la dejara amarla, cada crepúsculo agoto y en cada amanecer su llanto grito.
A la luna le imploro, a el sol le rogó, pero él era luz, y la noche, su gran amada, tan solo una bastarda de la oscuridad.

Sin poder resignarse, el día, en los albores de una de sus llamas, asomo una circunferencia, donde pequeñas formas desbordadas de existencia, levantaron unos pequeños espejos glaseados ante él, y ahí sorprendido vio su reflejo... se vio y ese era él, no tan solo un reflejo, era esa búsqueda, ese sin encontrar, esa lejanía, esa soledad, esa eternidad descuartizada en efemeridad. Finalmente cuando esos espejos glaseados le reflejaron a su amada noche, ella al verlo rechazó su amor, rompió los espejos glaseados e hizo de aquellas formas vagar ciegas por esa circunferencia, sin sentido, sin razón, una nada de espejos glaseados rotos repitiéndose cada vez que el día los repetía para espiarla, y ella otra vez los rompía.....

Con el tiempo esas formas hicieron promesas, alabanzas, poemas, ciencias y realidad, se olvidaron de su destino, y creyeron que tenían uno propio. Encontraron su forma de repetirse, el día se resigno, la noche de todo se olvidó y la circunferencia siguió girando con formas de espejos glaseados rotos agachadas en su insignificancia, caminando, caminando siempre cuesta abajo....

....Eran tan solo figuras enfrascadas en un cm de perspectiva al borde de la región subliminal de sus propios sentidos.

Prueba para el hemisferio izquierdo

2008-08-12T04:29:00.001+03:00

C13R70 D14 D3 V3R4N0 3574B4 3N L4 PL4Y4 0853RV4ND0 A D05 CH1C45 8R1NC4ND0 3N 14 4R3N4, 357484N 7R484J484ND0 MUCH0 C0N57RUY3ND0 UN C4571LL0 D3 4R3N4 C0N 70RR35, P454D1Z05 0CUL705 Y PU3N735. CU4ND0 357484N 4C484ND0 V1N0 UN4 0L4 D357RUY3ND0 70D0 R3DUC13ND0 3L C4571LL0 4 UN M0N70N D3 4R3N4 Y 35PUM4... P3N53 9U3 D35PU35 DE 74N70 35FU3RZ0 L45 CH1C45 C0M3NZ4R14N 4 L10R4R, P3R0 3N V3Z D3 350, C0RR13R0N P0R L4 P14Y4 R13ND0 Y JU64ND0 Y C0M3NZ4R0N 4 C0N57RU1R 07R0 C4571LL0; C0MPR3ND1 9U3 H4814 4PR3ND1D0 UN4 6R4N L3CC10N; 64574M05 MUCH0 713MP0 D3 NU357R4 V1D4 C0N57RUY3ND0 4L6UN4 C054 P3R0 CU4ND0 M45 74RD3 UN4 0L4 LL1364 4 D357RU1R 70D0, S010 P3RM4N3C3 L4 4M1574D, 3L 4M0R Y 3L C4R1Ñ0, Y L45 M4N05 D3 49U3LL05 9U3 50N C4P4C35 D3 H4C3RN05 50NRR31R.

Día 1

2008-08-07T03:54:00.000+03:00

Heme aquí,
Otra vez;

Vuelto a las letras

Ni siquiera por descanso
Ni siquiera por nostalgia
Y menos por pulir el aparente talento de
Mi mano

En este lapso
Me ignoré
En este lapso
Algunos de mis versos
Volqué
En la materia real
Saliendo de mis arterias
Cabalgué sobre el andamio del placer
Pero volví ¿Volví?

Es que no hay vida sin escritura
O sólo nos queda relatar las fantasías de lo q vivimos
Daría igual conquistar el polo norte
Que desglosar las innumerables páginas de la Brittanica

Como si sólo existiera la pena porque existen las palabras dolor y golpe

Digame usted

2008-08-01T06:05:00.000+03:00

Hubo un momento. Si, claro que lo hubo. O quizás no, quién sabe. Si, si…ya se que usted lo sabe igual que todo. Pero ¿además de usted? No, yo no. Sino no lo estaría dudando, aunque claro que toda indefinición tiene un nivel de certeza. Sin un valor específico no podríamos relativizar!!
Disculpe, la seguridad de esta incertidumbre a veces logra vencerme. No, se lo ruego, no volverá a pasar, no se vaya por favor. Ustedes están acostumbrados a contener sus emociones, yo ya ni siquiera puedo hablar de emociones talvez. Lo ve? Lo ve!!!! Otra vez la duda tras la afirmación. Podría ajustar un par de tuercas, dibujar algunos números y ya está! Puedo homologarlo a mi situación actual, si es que tengo situación alguna, y el resultado…el resultado? No, disculpe. A veces no me doy cuenta. ¿Te puedo tutear?
Mire, voy a tratar de explicárselo una vez más. Si, ya se que no se lo he explicado aún, o por lo menos no como usted o vos lo prefiere, quizás el lenguaje también haya sido propiedad de ese momento y mi momento se estructura sobre un lenguaje distinto al tuyo o suyo o, bueno, me va a escuchar o no?!!
Voy a tratar de ponerlo en palabras más simples para que usted me entienda. Estoy muerto. Desde cuándo, no lo sé. Si lo supiera entonces creería verdaderamente en que hubo un momento. Si, pero dejemos la lógica y los silogismos de lado. Esto trata de fe viejo, nada más. Tiene razón, nuevas disculpas por el atrevimiento. ¿Pero sabés una cosa? No, esperá, me estoy adelantando, te voy a explicar algo sobre lo cual no recuerdo, o que quizás nunca existió!
Te digo que no, la existencia no la determinás vos, o por lo menos no la mía. Existo o no existo, es cierto. Pero usted, disculpe, vos, igual que todos los demás me hablan de mi otra existencia, la cual para mi no fue, aunque algo la recuerdo. O talvez no la recuerdo pero ustedes la construyen y entonces yo teorizo sobre ella. No, callate entonces y escuchame.
Ustedes me dicen que estoy muerto y lo creo, en una de esas porque tengo algo de vivo y soy demasiado crédulo, no lo se, la cuestión es que si estoy muerto (según ustedes) es porque alguna vez tuve que estar vivo, hubo un momento! No? Pero el problema es que si fue así yo nunca estuve vivo, si la existencia de uno depende de los demás entonces estuve doblemente muerto toda mi ¿vida?
Mirá, no andate. Pero sentate, dejá el vaso quieto y escuchame. Vos me hablas en términos de muerte en tanto existan términos de vida, toda indefinición tiene un nivel de certeza y etc. Pero yo no tengo valor del cual medir. Perdí mi discontinuidad y hoy vivo en la continuidad absoluta. Si, lo se, son términos académicos que no espero que entiendas aunque te duela, pero lo importante no es mi realidad sino la construcción. Y aquella que ustedes hicieron de mí y que yo terminé por adoptar como verdad me hace sentir de hecho mejor que antes, de hecho mejor que un pobre iluso como vos. No, vas a salir de acá y vas a seguir sin entenderlo. Yo tengo la seguridad de estar muerto, ¿y vos?

Mi Colectivo Existencialista

2008-07-28T22:34:00.006+03:00

La maquina del Colectivo, pregunta:

Indique su destino, una pregunta bastante existencial para una maquina de colectivo, tan directa
tan profunda, tan efímera, porque la señora de atrás ya la sabe, noventa centavos, hasta ahí
le llega su destino, (yo todavía atónita a la sorpresa aún no contesto) un destino de noventa centavos amerita?, que? y uno de 1.20, al parecer el mejor de todos es el de 1.50. Pero entonces si el colectivo nos pide que le indiquemos nuestro destino, las maquinas de café podrían preocuparse por nuestra dieta y ofrecernos de vez en cuando un jugo o un buen licuado y ya que estamos los cajeros electrónicos podrían comentarnos como el dinero no hace a la felicidad e indicarnos algunos de los paraderos posibles en donde la podamos encontrar, digo, para que de ultima sea mas fácil contestarle a la maquina del colectivo cual es mi destino, porque todavía sigo pensando y la vieja de atrás (por que ya asume la categoría de molesta) me esta empezando a mirar con mala cara (pero a lo mejor no es molestia de mi parte sino un poquito de envidia porque ella ya conoce su destino, 90 centavos, como bien fuerte y claro le dijo el colectivero). Quien sabe, talvez sera por resignación o por selección cultural ó tal vez POR ELECCIÓN PROPIA y si lo es oh!! es tan afortunada pienso yo, mientras me bajo del colectivo no sea cosa que me lleve por mal camino ó mejor dicho destino...

Un pequeño homenaje a Cortázar y a su única manera de ver la realidad...ojala este a un poquito de su altura.

centrífugo ineludible

2008-07-27T21:39:00.001+03:00

Si acaso hubiera un algo que oscureciera más que yo las entrañas de mi mismo, le construiría un árbol centrífugo. Uno que arrasara con todas las nubosidades paquidérmicas que, mounstrosas como son, me aplastan y ensombrecen cada pestañear que mi condición física me obliga a emular.

Este árbol tendría que superar el torcimiento natural de todo árbol. Podría sin embargo ramificarse al infinito y dar hogar a ínfimas aves invertebradas de plumaje cosmogónico, que con cada aleteo tornaran las aguas remolinos inmensos, tersos y azules.

Podría subsistir cualquier hombre de sus frutos siempre maduros, de su néctar que cae siempre en forma de elixir, sempiternamente.

Pero resulta que no existe ese algo, que constantemente mi ser es Uróboros y que ésta atragantada circularidad se devoraría el árbol entero, completo con aves y todo, con ramas y muescas y raíz y esperanza y todo.

Resulta que al final soy bastante iluso, que mi construcción de una línea que atraviese todo punto sin flexionarse en algún momento es tan solo la consecuencia enferma de algunos cuantos años de sentirse univoco, definido, individual, teleológico. Mentira más grande que la del telón que cae, que hace salir a los actores y que hace que los aplausos sean un reflejo de la adecuada representación, soy yo.

Viene a verse que uno se muerde los pies pensando que muerde y remuerde al otro (figura imponente, impresionante, con O mayúscula), sin pensar que su Mayúscula nos absorbe, que oscurece nuestras entrañas. Si acaso hubiera un algo…

Todo

2008-07-25T21:38:00.002+03:00

"Los muertos no necesitan
aspirina o
tristeza
supongo.

pero quizás necesitan
lluvia
zapatos no
pero un lugar donde
caminar.

cigarrillos no,
nos dicen,
pero un lugar donde
arder.

O nos dicen:
espacio y un lugar para
volar,
da
igual.

los muertos no me
necesitan.

ni los
vivos.

pero quizás los muertos se necesitan
unos a
otros.

En realidad, quizás necesitan
todo lo que nosotros
necesitamos

y
necesitamos tanto
si solo supieramos
que
es.

probablemente
es
todo

y probablemente
todos nosotros moriremos
tratando de conseguirlo

o moriremos

porque no
lo
conseguimos.

Espero que
cuando yo esté muerto
comprendan

que conseguí
tanto
como
pude."

Charles Bukowski (EE.UU. 1920-1994)

Amor...

2008-07-25T19:06:00.003+03:00

..concebí el lugar de mi amor.
Así, permito que en tu voz
mi corazón sienta los labios.
Alejando Tinieblas.
Amándonos,
ciegos los dos.

Tus ojos; el brillo
me eleva en mar de fuego.
Tus labios húmedos
producen en mí la sal de tu sed.
Bebiéndome, llego a extremos.
Haciendo arder tus valles,
ciegos.

F.V.

La casa

2008-07-24T03:14:00.001+03:00

¿Qué habrá encerrado en esas paredes? Lamentablemente nunca pude saberlo. Jamás me abrieron las puertas ni me invitaron a entrar. Sé que muchos en mi misma situación se cuelan por alguna ventana y terminan entrando. Los veo reírse de mí con ironía pero no me gusta sentir que estoy asaltando a nadie. Prefiero más bien creer que estoy siendo bienvenido.
Jamás le toqué el timbre ni empañé con mi respiración alguno de sus vidrios. De hecho nunca pude pasar del jardín de adelante. Desde allí admiro su belleza exterior. La pintura, la arquitectura, el estilo. He realmente intentado merecer ser invitado a entrar, pero debe tratarse de un lugar muy exclusivo. ¡Hay quienes entran tan fácil! ¿Será que han nacido con credencial incluida?
¿Tendrá habitantes? ¿Tendrá fantasmas?
¿Habrá amor? ¿Habrá odio?
¿Hará calor? ¿Hará frío?
¿Será acogedora? ¿Crujirá el piso?
Lamento no haber logrado esclarecerlo. No me culpen. No se rían. Jamás me abrieron las puertas ni me invitaron a entrar. En la noche eterna de mis días espero sentado, haciendo desesperadas señales cada tanto, el momento feliz en que por fin me sea permitido develar el misterio, mi único deseo.

Padre nuestro que estás en algún lado

2008-07-21T01:27:00.000+03:00

Siempre creí que el hombre no podía creer mas que en si mismo. Es cierto que es mucho más tentadora la idea de un viejo simpático que se suicida para liberarnos, o de un grupejo de sujetos iguales a nosotros (con la excepción de su cualidad divina) en quienes depositar la causa de todos nuestros males. Pero el destino quiso que prefiriera las cautivantes ficciones de Stephen King antes que el libro de Pedro. La genealogía de esta especie de enfermedad que llaman ateismo reconozco no comprenderla. Solo se que me aqueja desde la cuna misma.
Ahora bien, el concepto ateísta supone una no creencia en Dios alguno, es decir, es un proceso de selección: no creo en esto en oposición a otra creencia. El problema radica ahora en encontrar aquello en lo que si creo. Podría pensarse el arte por ejemplo, el reemplazo divino por excelencia. Sin embargo me resulta un tanto difícil creer ciegamente en algo cuya esencia es la mentira, el artificio, la pura ilusión. No es que no me agrade, todo lo contrario, pero la idea de que sea un motor de existencia me resulta ridícula. ¡Entonces? Puedo depositar mi fe en la familia, los amigos, un gran amor…jajajajaja. No, relaciones efímeras, mas falsas cuanto más verdaderas. Es entonces cuando descubro que el hombre camina ciego por la vida, rodeado de hermosas personas para descubrirse solo a la salida del laberinto y morir así con las vendas en la mano.
La idea de creencia supone en mi un claro conocimiento, y una infinita confianza por tanto, en aquello en lo que se cree. De ahí que un día ya olvidado me descubrí a mi mismo como mi verdadera creencia. Supuse conocerme, por lo que supuse confiarme. Soy el orgulloso dueño de mis victorias y fracasos, soy el hombre verdadero. Puedo desconfiar de todo, puedo mandarlo a la mierda, en última instancia estará mí ser, mi protector.
Curiosamente el día que estaba encendiendo las velas del altar con mi gigantografia tuve una súbita revelación. Descubrí que no soy menos artificioso y falso que cualquier obra de arte. No soy un invento diferente a cualquier divinidad. Soy solo uno de tantos idiotas que, refugiados en un hermoso cuento de hadas, permanecen ciegos durante toda su vida.
Descubrí entonces que ya no era un ateo. No solo no creía en Dios sino también en su antitesis, es decir en mi mismo. Fue entonces cuando me descubrí igual al creyente, confiando absolutamente en la ilusión. La diferencia radica en que el creyente cree en esa ilusión como verdad y yo…en esa verdad como ilusión.
Levantemos de una vez por todas el altar de la nada. Corramos hacia una iglesia de paredes vacías. Oremos sin palabras. Talvez llegue el día en que encontremos un verdadero Mesías, una verdadera divinidad. Quizás levantemos ese día el estandarte del hombre verdadero. Quizás mi escepticismo me desmorone antes de poder verlo.

Mirar a nuestro alrededor como la mejor forma de mirarnos a nosotros mismos

2008-07-12T22:11:00.003+03:00

El escritor no sabía qué escribir. Pensaba, reflexionaba, recordaba… intentaba meterse lo más adentro suyo posible para a partir de eso soltar alguna frase que sirviera como disparador, pero todo convergía irremediablemente en el punto cero, esa nada a partir de la cual los tres ejes de nuestra realidad palpable ponen en su lugar al todo que la rodea. A la espera de esa idea que lo tomara por asalto, adaptó una letra que florecía de un viejo grupo de neuronas perdidas en algún lugar de su cerebro y se ordenó “tomá una canción triste y mejorala”.
En la reformulación de lo ajeno encontró para su sorpresa lo mismo que tenía adentro. Los mismos miedos, los mismos sentimientos, las mismas debilidades, el mismo convencimiento. Todos seres hechos de lo mismo. Todos seres parametrizados a partir de los mismos principios. Seres que aman, odian y se abstienen de forma tan cercana, aunque después se miran como si se tuvieran miedo y se avergüenzan e incomodan ante aquella coincidencia de espacio-tiempo que debieran celebrar, llenándola de códigos y pasos a seguir que quitan espontaneidad y vuelven exitosos a los mejores actores, y fracasados a los más sinceros.
Al dibujar el llamado punto final, el resultado había sido una mera autobiografía. Su texto estaba listo para ser absorbido y reformulado por quien lo leyera, así como hacemos con cada palabra que escuchamos y que conforma en su reflexión lo que consideramos propio.

Alucionación nro.3

2008-07-11T02:37:00.002+03:00

Qué tendrá esta cerveza.
Veo la conversación a mi alrededor, oigo los cuerpos que me rodean, huelo los perfumes, los cigarrillos y las transpiraciones con las que muchos se comunican.
Tengo que ir al baño.
Me levanto y al hacerlo no sé si debo decírselo a mis compañeros de mesa o no. ¿Será maleducado irse sin decir nada? ¿y si por el contrario queda desubicado decir “voy al baño”? Después de todo, decir voy al baño es como obligarle al otro a imaginarse lo que uno irá a hacer al baño, aunque es una cosa naturalísima y no tiene importancia. Además, si no aviso, ¿A qué otro lugar estaré yendo? Nadie interpretaría otra cosa a menos que tarde mucho en volver, por lo tanto no es necesario decir que voy al baño.
Antes de empezar a caminar ya había dicho que iba al baño y mis compañeros de mesa habían mirado sin decir nada, cada uno siguiendo con su conversación y vaso respectivos. Un buen ejemplo de lo que me pasa en mi vida cotidiana. Qué importa si total la escritura justifica mi soledad y que nadie me escuche ni me quiera. Qué importa si total un par de botellas más y me tambalearé y seré capaz de hacer cualquier cosa, pudiendo después echarle la culpa al borracho y borrarme del mapa.
Mientras camino veo las luces que se mueven para todos lados. ¿Es acaso tan necesario que se muevan tanto? Además tienen un color blanco como de mesa de operaciones de hospital, y como están muy direccionadas, contrastan con la oscuridad del lugar. Parece que quisieran apuntar a alguien pero no lograran encontrar a la persona indicada. Tampoco lo van a lograr si se mueven tan rápido. Es imposible reconocer a alguien con tanta rapidez. Aunque por supuesto que teniendo la luz una velocidad enorme quizás sí lo logre, a pesar de que a la lentitud humana le parezca imposible. De todas formas evidentemente todavía no lo ha hecho porque se sigue moviendo. Por las dudas mejor caminar rápido, sin importar empujar a quienes están a mi alrededor, porque si la luz me está buscando a mí me fulminará.
Llego al baño y veo el mingitorio. Lo examino un rato, y ante mi duda otro hombre se me acerca y me pregunta.
- ¿Vas a mear o te vas a quedar mirando?
El mingitorio bien podría ser la cabeza de un dragón que está esperando con la boca abierta para que al empezar a orinar la cierre de un golpe y me arranque el miembro. Prefiero dejarle el riesgo a otro y volver a mi mesa. Con los dragones no quiero tener nada que ver. Mejor ir y mearle el árbol a alguien.

VIAJANDO EN UN VIAJE

2008-07-07T07:26:00.009+03:00

Llegue a un lugar donde el sol no brilla,

el agua es seca y el fuego enfria

Constelaciones de colores

creación sin creador

profundidad sin dimensión.

Katastrofes.

2008-07-07T04:45:00.004+03:00

Hoy vi un temblor en mi país.
Veia que el mar tomaba de los cuerpos,
el error...
la maldad...

(el hombre llama a su Dios)

Son tan altas las olas
(brillantes en el aura),
que anuncian el trueno.

..................

En el aire los dientes del Régimen.
Flotando los niños de hambre.
Sin dientes.
Régimen.

Vampiros en nuestras sombras.
Que quieren transformarnos.

-----------

No. En mi cuerpo no esta tu dios.
Y no hay porque dejar que quiebres mi sangre,
mi cuerpo.

No, el viento baila sin temor,
un trueno nos divide,
pero la lluvia va a lavar.

Hasta el fin.

El rumor que ahora mismo va a salir.

.....................................

Hoy vi un temblor,
las sillas de los cuervos volaban sobre él.
Él, trantando de huir, al sur.
Su sur.

Son tan grandes sus joyas,
que el peso no lo deja huir.

.....
....
...
..
.

Cuentan que en un mar, descansan.
Amargas sus joyas.
Cansadas del mar.
Rabiosas en el mar.

Son tan altas las olas...

F.V.

Cascada

2008-07-02T02:24:00.003+03:00

Cascada
No se te ocurra cambiar tu rumbo
la fascinación de las jóvenes
la envidia de los fuertes
los flashes de las cámaras
las buenas y malas compañías
todo se irá sin tu salto riesgoso
tu irresponsable caída
tu irrespetuoso salpicar
el muro de piedra que hoy te hace brillar
pasará a vedar el antojo de tu camino
y los cuerpos desnudos en tu agua
darán su lugar a manos rugosas
que blasfemando lavarán las ropas
que sólo en soledad vestir puedan

cascada no vires tu rumbo
cascada, que ni se te ocurra

soliloquio

2008-06-29T07:32:00.002+03:00

¡o-io!

De vos pende un hilo/ pesado
de no pensar en/ nada/
plétora de hastío.

No sucumbas/ a tus muchas
lenguas/ ciertamente
remedos, parodias.

En la horca el punto/ una vez
más/ sobrevivirá la línea/
por todo fantasma.

Sé hipnosis/ brumalás las
páginas/ de cero
a cero.

Y no te aflijas,
¿oís,
o-io?

Podemos renunciar mañana.

. . . . . . . . .. .. .. . ..................

2008-06-27T06:41:00.001+03:00

A mi amante:

No se trata de una coexistencia, de una reciprocidad, de entendimiento mutuo. Claro que no es eso. Es una especie de delirio racional que idiotiza, nos vela, transfigura la visión. No es que no este enamorado de ti, el problema radica en que ya no creo en el amor. O por lo menos no como vos lo entendes. Creo en el egoísmo del hombre, en su ansia de poder, de dominio, en su natural hipocresía. El hombre sincero es el Mito por excelencia que mantiene la sociedad estable.
El único propósito de esta carta es hablarte por vez primera sin mascaras, sin el entramado de ilusiones que creo a diario contigo, con todos ellos. Lamentablemente ya no conmigo mismo, o quizás ya no en el mismo grado. Si he elegido este medio para hacerlo es porque frente a ti bastaría mi rostro para mentirte una vez más. No es que todo haya sido precisamente una mentira pero todos aquellos hermosos momentos, las palabras mas acogedoras, forman parte de una memoria ficticia, clasificadora. Una memoria que me engaña incluso a mi mismo.
Nunca mi vida dependió de vos, así como la tuya nunca de mí. Sólo fuiste una función. Un mero elemento dentro de mi entramado ilusorio. Nunca fui feliz cuando vos lo fuiste, solo cuando llenabas mi vació de infelicidad. Tu llanto podía lograrlo de hecho. No trato de decir que nunca me importaste, simplemente que lo hacías en la medida que complementabas aquello que el interés en mi mismo demandaba.
No me culpes por estas palabras. Me odio por esto así como también te odio a ti. El hombre es un ser que no merece mas que el odio. No somos más que un montón de artistas dedicados más a la conservación de su imagen que a su trabajo. Y talvez ese sea realmente nuestro talento, el engaño. La creación constante de múltiples sujetos en donde el verdadero ser pueda mantenerse resguardado.
No creo que puedas entenderme. Seguramente ya estarás llorando desconsolada entre las sabanas o bien quemando este papel con indiferencia, no lo se. Pero quiero que trates de entender esto: cuanto mas crece el amor, la felicidad, las utopías y tantos otros analgésicos, más rápida es la muerte del verdadero hombre. Y es lo único que quiero agradecerte hoy, en este final. Gracias por ayudarme a morir.

El limite del absurdo o el absurdo del limite o algo asi...

2008-06-22T23:21:00.004+03:00

Papeles, restos detrás de la cortina
Cenizas derramándose
sobre las sombras transeúntes

La música abrazándome desde el interior. Un poco de Jazz doblando por la calle Defensa perturbando la calma de los rostros lúgubres de plaza Dorrego. Algo así como una figura femenina sentada a mi izquierda, quizás esperando, si, quizás. No emito palabra. Talvez lo suponía cuando salio a mi encuentro en el balcón.
Sujetaba el vaso con firmeza mientras calaba silencioso el quiensabequenumero de cigarrillo tenia prendido. Serian las tres, las cinco. Si, supongo que si. Las cuatro.

Las horas me abandonaban
..............se extinguían junto a mí
......entre las voces del a
...........................................bis
.....................................................mo

Debo aferrarme a esta jaula de concreto

Mi mano danzaba acompañando al saxo que me transportaba hacia aquella luz. Esa hendija en la pared del balcón que me enfrentaba. Despidiendo melodías atravesadas por gritos de jóvenes extasiados de alcohol. Ebrios de conciencia. Termine el vaso de whisky de un solo trago, suspire decepcionado. Si. Ahí estaba, después de todo, el mismo cuadro sobre distintas paredes.
Aproveche el verlo fascinado con la banda para darme a la fuga. Un giro repentino, sobrevolar suavemente las escaleras y allí, nuevamente, descubrir la calle. Mi mirada, ya un tanto perdida, se empeñaba en fundirse con ojos vacíos, miradas indiferentes, bruscos giros de mujeres hermosas. El rechazo hacia mí, hacia ellas. En fin.
La imagen nocturna del antiguo barrio lejos estaba de ser decepcionante. Claro está en sujetos que poseen un horizonte más amplio de estados anímicos. La plaza a media luz albergaba la más variada música, los sujetos más complacientes, y edificios altamente pintorescos. Esta bella variedad, junto al más hermoso contraste de seres dionisiacos promulgan una poética difícil de expresar. Si hoy puedo convertir la experiencia en poesía, palabras, o en esto que estoy haciendo queDiossabequees es gracias a mi profunda habilidad natural/¡artificial? de mantenerme en lo que algún desquiciado alguna vez llamo el punto Cero.
No creo tener la capacidad necesaria para explicar este concepto que bien podría haber surgido de algún esotérico texto derridiano. Básicamente es un concepto abstracto del cual cualquiera puede apropiarse y utilizarlo a su parecencia, parecer, o meramente a su gusto.
Para entender el punto Cero se debe estar en él. Si usted nunca tuvo este honor no me atreveré a pedirle que abandone esta lectura pero si que repiense todo lo valioso que podría estar haciendo mientras pierde el tiempo tratando de entenderme.
Me dirigí por Carlos Calvo hacia el lado del bajo. Necesitaba escapar de ese aire viciado. El alcohol me había brindado una paz ciertamente extraña, ajena quizás. Llegando a Paseo Colon tuve la sensación de que no debería estar allí en ese momento, que no seria capaz de transgredirlo. Era como si la música me hubiese estado persiguiendo, alentándome a volver a algún antro donde pudiera estar seguro. La esquina me resultaba amenazante, una especie de abismo plano que me abandonaría a la verdadera noche.

La incertidumbre de lo conocido
Una voz sutil que susurra ininteligible
..................agazapada sobre las baldosas
.............................Ansiando mis p i s a d a s

Encendí el cigarrillo, mire hacia atrás y me dirige tembloroso hacia ella. Una vez allí, era nuevamente yo. Bueno, alguno de mis tantos. Pero básicamente el mismo. A veces tengo la extraña impresión que se produce una fragmentación a cada giro, a cada paso. Algo se desprende de mí y huye hacia la penumbra. Un proceso de despojamiento conciente pero inevitable que me desnuda prolijamente.
Mi atención se desviaba constantemente en el caminar de aquellos que aun marchaban seguros, vestidos, inconscientes tal vez. No repare en él cuando me senté en el borde de la plaza. Me encontraba abstraído sorbiendo mi nuevo vaso de cerveza, escuchando las escenas románticas que tenían lugar sobre el río. Los árboles detrás se inclinaban sobre mí, comenzaba a sentirme realmente inquieto. No es que no formara parte del paisaje cotidiano pero no tenia la seguridad de estar en el lugar correcto. Nunca la tenía de hecho. Sin embargo no podía abandonar la creencia de que algo me vigilaba, una insólita paranoia racional ilógica que bajaba por mi cuello tensándome los músculos. Como si las ramas me aferraran hacia el interior de la plaza, buscando tomar una parte de mí, reclamando aquello que les pertenece.
La situación comenzó a tomar claridad. Sabía que llegaría por mí en cualquier momento. Sabía que me devolvería a la seguridad de mi habitación. Sabía que me dejaría respirar por un tiempo aunque ya no con tanto aire. Lo que no sabía es que se encontraba a mi lado, temblando silencioso bajo una asquerosa frazada. Haría lo suyo, nada más. Y yo le estaría agradecido. Estaría de hecho en deuda con él. Sus ojos me miraban con desconfianza, se develaba lentamente entre la oscuridad levantándose en silencio. Nos miramos por un instante con un cierto temor, alejándonos de las voces hacia un espacio extraño, otro.
Lo oía aspirar mi cigarrillo paciblemente. Me limitaba a tomar con la vista perdida entre los edificios. Si, me había alejado demasiado. El lo sabía tan bien como yo. No le di tiempo de decir nada. No hacia falta, ya estaba hecho.
Di un salto y camine pacientemente sin mirar atrás. Necesitaba volver. Tal vez bajo las luces de Corrientes me encontraría nuevamente en mi lugar. Lejos quedaba él, la barra numerada, cerca aguardaba la certidumbre de la neutralidad.

2008-06-20T05:16:00.001+03:00

Creo que he abrazado a la locura...Sólo quiero poder hablar! ………………………………? Lo etienden?

Diario de guerra

2008-06-14T22:03:00.000+03:00

Me desperté sobresaltado. El sudor me recorría por todos lados. Sabía que no podía ser él. No, estaba en su lugar. Sin embargo no pude evitar pensar en ello el resto de la noche hasta que el sueño logro vencerme. Las pesadillas me abandonaron esa noche.
Mi intranquilidad fue creciendo con el correr de los días. Sentía que el estado de paz había por fin cedido. La idea de tomar alguna de mis cosas de su lugar me aterraba. Había dejado de ser una línea imaginaria. Si, estoy seguro que el límite había sido transgredido. Ya no me encuentro solo, él está ahí, presente en todo momento. Puedo oírlo hurgando entre mis cosas, o por lo menos entre las que solían ser mías. Puedo sentirlo en la noche, expectante, vigilándome en silencio.
Ya no recuerdo cuando fue la última vez que cerré los ojos. Me acerco cauteloso en la mañana hacia la frontera que el escritorio dibuja, tratando de descubrir sus intenciones. Lo busco por encima de la maquina de escribir en un vano esfuerzo por ver lo que sus ojos revelan. Noche tras noche planificando mi ataque. Cartografiando en mi mente el campo de batalla. Escudriñando los muebles entre la sombra prediciendo su inminente ofensiva.
Ya no somos indiferentes, dejamos de ser el otro. Su insoportable paciencia es cautivadora.
Lo onírico ha dejado de formar parte de mi memoria. Camino frenéticamente dando círculos sobre mi mismo. Pero mi espacio ya no esta intacto, en que momento me transforme en el huésped, en el mero visitante?
La paranoia comienza a apoderarse de mí. Si, puedo ser conciente de ello. Mi mente, mi cuerpo, ya no son los mismos. Talvez sea hora de irme.
No soportaba la idea de su triunfo, no podía irme así sin más. Qué era lo que pretendía? Porqué demonios no me iba y lo dejaba allí? Cuando dejó de depender de mí? Cuando pase yo a depender de él? No lo se. Afortunadamente se acerca el final. Puedo sentir su respiración al borde de mi cama. Las paredes comienzan a cerrarse sobre mí. Sus frías manos acarician mis piernas, no necesita una sola palabra. Mi cuerpo desnudo parece hundirse entre las almohadas.
Si tan solo lo hubiera escuchado antes de levantar el muro.

Ver.

2008-06-10T19:40:00.005+03:00

Caminando, apurado y tratando de "llegar a tiempo" a X lugar, esa costumbre...

No, prefiero dejar para otro lugar este aspecto de personalidad.

Caminando y repasando las veredas con la vista me cruza una veterinaria, antes de eso: Cerrajería, supermercado chino, ropa, farmacia....Peceras, sí..., peceras llenas de aire enviciado con aserrín y conejos, hámsters, coballos. En ese momento y al ver el pequeño límite de su mundo pensé lo poderoso que puede ser tener memoria y razón, al tratar de ponerme en el lugar de cualquiera de esos animales pienso que infeliz sería, a lo que un veterinario charla de por medio podría alegar: - Nooo...Nacieron en este hábitat, no conocen otro- , o , -no tienen conciencia de lo que los rodea, soltarlos seria volverlos locos.-

¿Hasta donde es discutible esto?

Lo único que tengo bien afirmado es que en muchos ejemplares, humanos, veo cierto perfil....Animal.

¿Cómo hacemos para determinar que nos movemos y creemos lo que tenemos capacidad de visualizar?

Yo estoy seguro que en un periodo de tiempo no voy a seguir en esta "pecera", porque puedo ver mas allá de mis "paredes o vidrios"...con los otros ojos..., pero, ¿es cierto esto?, ¿Verán otros el límite?. Si lo vemos, ¿es por eso que estamos siempre quebrando el orden de nuestro sistema?.
En cambio si no lo vemos, ¿es por eso que estamos felices cumpliendo una función en la sociedad justa ordenada y evolutiva, a su DISPOSICIÓN?
.......
Sin palabras

........

Solo sé que iba apurado, tratando de "llegar a tiempo" a X lugar, por esta puta costumbre de no conformarme con mi pecera, viendo como un extraño ser pasa apurado por mi vidriera, con actitud determinante, mirándome con cara de pensativo...

F.V.

La tranquilidad de ser la cuenta y no el resultado.

2008-06-07T02:18:00.002+03:00

Como avanzar en un terreno de víboras, como explicarlo. Como poner en papel (pantalla) el sentir hambre por ver tu verdad en lo real, lo palpable, lo de siempre. Como justificar tu accion, motivar tu trabajo y poder disfrutar del fruto sin morir en el árbol.
.
¿Como?
.
Nosotros estamos escribiendo o leyendo un papel (pantalla), existimos... fuera de nosotros y el papel o pantalla hay un entorno, cerca puede haber vacío, personas, objetos, vicios, etc. Lejos algunos dirian que todo.
.
¿Qué está demas? ¿Qué responde a mi sed y qué esta por simple añadidura, casualidad o simplemente estar?
.
Si leemos somos conscientes que elegimos hacerlo, así como elegimos abrir los ojos y no tirarnos de un edificio, Si estamos, podemos ser o no; desde ser a no ser hay una larga distancia en donde se ubica la mayoria de nosotros.
.
¿Que creemos posible y en que medida podemos quebrar el estado estático?
.
Si vemos una flor estamos creyendo en una concepción, en un hecho visual y en una aceptación de las dos cosas, o una creencia en tales. Si desechamos el hecho visual y nos mantenemos con las otras dos posturas estamos creyendo posible el existir de una flor, si prmero elaboramos una concepción de lo que nos importa, y despues aceptamos el hecho de la veracidad y la posibilidad de que sea real, estamos creyendo y tenemos la verdad en nuestras manos, no sabemos si la flor va a ser vista por nosotros hoy, mañana o pasado, pero sabemos y no nos preocupa que no la veamos hoy. En el fondo de nuestro corazon y nuestra mente sabemos que si vamos al campo o nos metemos dentro de él vamos a encontrar esa flor.
.
¿Cómo hacemos para tener el convencimiento?
.
Si nos preguntan el destino de nuestro cuerpo el dia que el corazon deje de latir la mayoria vamos a decir que morimos, estamos convencidos de que eso es asi, aunque nadie se pone a prueba. El convencimiento hace que una persona actúe hacia un sentido y con la cabeza libre de simplezas. Sin necesidad de visualizar el fin del camino, sino haciéndolo de a poco. Uno es nada, y en la nada abunda la riqueza, a tal punto que el todo se disfraza confundiendo a los seres prejuiciosos, el hombre abunda en muchas cosas, solo que cree en la nada, en el vacio, en lo inferior, tomamos modelos que no existen como tales, nos dejamos afeitar por la peor maquina, la de la vergüenza. Si nos sacaran el freno por un momento seria todo un caos, porque todos explotaríamos manchando al otro, aunque bien nos haria una desajustada general, solo para ir sin pensar en el que diran, sin prejuicios, sin mutilaciones, sin represión, sin muerte, sin silencio.
.
.
Estamos en nuestro mejor paraiso.
.
.
.
¿Que hacemos con eso?

F.V.

para pasar un mal momento

2008-06-05T04:35:00.000+03:00

Ahora había estado un poco deprimido, aunque mañana estuve un poco mejor y aprendí que los tragos amargos no queda otra que pasarlos, que hay que aceptar que uno es lo que es con todo lo malo que le pasa, y pasado mañana siento que ya fue, que la vida es un discurrir constante y que ahora era un desconocido en mi tristeza.

2008-06-04T02:00:00.000+03:00

La poesìa conduce al mismo punto que cada forma del erotismo, a la indistinción, a la confusiòn de los objetos distintos. Nos conduce a la eternidad, nos conduce a la muerte, y por la muerte, a la continuidad: la poesìa es la eternidad. Es la mar ida con el sol.

Georges Bataille

Vuelve a nacer

2008-05-07T19:23:00.000+03:00

El ruido de la cerradura rinde mis ojos, hoy como siempre es tarde, los ruidos en mi pensión de viejos, viejos ladrillos también, callaron con las orquestas de tango. Dejo que lo oscuro se funda, el afuera siempre viejo con el aire fresco de mi habitación, me desligo de toda ropa y, mirando acaso un pelo en la sábana mis ojos advierten algo mas, en un principio vacilé pensando que podía ser una basura, un botón o algo así, NO. La adrenalina me avisó antes que la mente, aquello no era algo convencional. Acercándome lentamente negando y asustándome a la vez tomé aquel fragmento negro, pequeño, peludo y sintiendo su textura lo confirmé. Eran partes de un insecto, su "columna" o algo así. NADIE traspasa esa puerta, nadie tiene la llave, las ventanas están cerradas, no podía ser nada externo, lamentándome dejé en el centro de la mesa siempre vacía el triste fragmento. Velador de por medio dí lugar a un nuevo día. Una noche de sueños, de despertarme en la madrugada sin saber porque. Al despertarme un reloj ajeno lo único que veo es mi techo blanco, surrealista. Hubiera sido como cualquier otra mañana de mayo, salvo por el hecho de que la mesa no tenia nada arriba. Si tenia hambre el disgusto me había llenado por demás. Salí apurado como siempre. Mastiqué el día saboreando cada hora.

Día de ensayo, llego rendido otra vez a mi habitación, el ruido de la cerradura, bajan mas mis párpados y la secuencia de la luz, la ropa, el velador y...otra vez el fragmento, esta vez el doble de grande, mas peludo y con una pata adosada. Sin pensar lo arrojo al suelo y piso el pequeño cuerpo mutilado, ahora desintegrado en el frío. Noche de insomnio, sudor y sueño mal llevado....Otra vez, otro disgusto el no ver por la mañana nada de lo que había pisado la noche anterior. Claro, mi rostro no era el de hace dos días, así lo señalaban mis compañeros de trabajo, de banda y de supermercado chino amigo. Lo de ayer fue mas obvio, otra vez el silencio viejo, la oscuridad vieja y fresca que se funde, la cerradura.

Ayer ya no dormí, tampoco vi nada raro en mi cama, al recostarme sentí un escalofrío al oír un ruido desde el placard, pensé que podía ser una rata, un zapato que cayó por gravedad o vibración. No, (con miedo)los zapatos no tienen patas!. No, las ratas no tienen cuernos!...
...
Ya está en mi pie, la sangre empezó a manchar la sábana blanca...
...
Ya no puedo mover las piernas, tengo a mano este medio para escribir y que sepan que pasó, algunos dirán. -¿Que pasó con Francisco que no lo vemos por acá?-, me reclamarán en la sala de ensayo; en el trabajo trataran de ubicarme infelizmente..., ya no tengo el teléfono cerca. -¿Donde está Francisco, ese que cantaba, que escribía, que actuaba, que escuchaba, que reía, que demostraba, que bebía?- ...Si me llegan a ver sepan que ya no soy, me fui, callé, y solo un vil insecto, sangriento, feo e insaciable vive en mi soberano cuerpo.
Gracias a todos y a Dios por tanto.

F.V.

allá llo vió

2008-05-01T23:28:00.000+03:00

Nada mejor para extraviarse que una tormenta que se acerca y de la cual uno si pudiera correr y de hecho lo hace, no lograría al fin y al cabo más que (extraviarse.) tapar los agujeros del cráneo, todos con hojas, carmín, crocantes. Nada mejor estando extraviado que correr desesperadamente hacia dentro, es decir hacia cualquier camino que irremediablemente conducirá a crear la sensación de que se llega a algún lado, de que se avanza, cuando no se ha hecho mas que llenar de hojas secas y pardas las miles de piscinas que uno algún día recordaría como las mejores, como aquellas en donde se siente realmente cómo el agua se estanca de a poco de manera azul o verde o cobre. Entonces no hay nada mas que hacer, eso si no se quiere…, que sentarse y meter de lleno los pies, revolotear hasta el mas pequeño de los dedos meñiques en esa agua que antes debió ser turquesa, aguamarina aperlada o algún otro componente acuático-metafórico que es siempre simétricamente equivalente a la pielecita que recubre por abajo a la llámese piscina o bañadera o jardín escolar, botánico o atierrado.

Nada mejor que no encontrarse más(.) que riendo tormentosamente.

Postal desde nueva herida

2008-04-29T19:48:00.000+03:00

Patio, patio escondido.
Escena de muerte.
Tiempo perdido,
peste.

Luz, de la ánfora del anaquel hundido.
Dedos negros, desastre.
Platos medio sanos, comidos, arrumbados.
Seres nocturnos ejercito de las sobras.

Ya en la mesa tu foto, coloreada.
Hongo a tu derecha,
deja ver tu pelo recién peinado.
La fecha, oculta por vergüenza tras la humedad.

Alzándola el filo odioso rompe mi mano.
Cae, y con ella la sangre.

Dejando mi aliento cierro con rabia la puerta de aquel lugar,
y pienso cuantos dejaron roja esa mesa.

F.V.

Olvidos de ser

2008-04-21T01:31:00.001+03:00

Como si estuviera comparando.
No.
----------------------No existe el espejo.

Al ver tus piernas hechas cruz,
y mis labios morir en tus estigmas,
siento ese ardor.

O tan solo fue un impulso de mi boca,
el que movió tu pecho a cruzar en mi nombre.

Basta, basta de ser el fuego.
Arder, volar, y solo en mis pulmones morir.
Si, humo.
Si, la que en mis ojos hace un río.

La compañía que en el aire siembra.
Recoje, inspira y vuelve a ser respiro.
¿Cuando fue que moriste en la hoguera?

¿Cuando vino tu Dios a apagarte?

Hoy solo el viento, el toser y mis ojos
hacen que en tu vientre abortemos.

Violando el deseo de vivir, de respirar......

¿Cuando fue que moriste en la hoguera?

F.V.

sobre otro

2008-04-19T06:26:00.005+03:00

Hablar y dejar que las palabras fluyan hasta sentirnos extraños. Ajenos a nosotros. Nos-otros.
Perder la identidad en la medida en que nos hacemos idénticos a otro/otros. Pero no personas, no individuos. No identificables.

Ciudad feliz...

2008-04-14T00:38:00.000+03:00

Espera...
Sólo un poco.
El viento va, cambia.

Aunque no podamos hablar.
Aunque olvidemos todo.
En algún lugar estamos. PERFECTOS.

Tus ojos, los que voy a llevarme.
Así como tu amor,
dispara sin darme tregua.
No te perdés, siempre mi alba,..... simpre...............silp.....simple.

Por más que reniegue del tiempo,
la flor fue...(hoy es mi(el) dulce).
Como el vino que recién nació en mí,
las agujas corren y te hacen dormir.

La mesa, el vino, tus manos.
Mis lágrimas, tu olvido, el viento.
Todo se vuelve piedra...
todo el camino.

F.V. frío

La sanguijuela de la literatura moderna

2008-04-13T00:50:00.000+03:00

A ver qué pelotudez dice alguien de esto que escribo. Un montón de inútiles que creen en el carácter revolucionario del arte.
- ¿Querés que cambie la sociedad? Si cambias el arte lo vas a lograr. ¿Querés que la gente tome conciencia de algo? Escribí sobre eso y la percepción de la sociedad sobre sí misma va a cambiar.
Todas pelotudeces. El arte no mola nada. La literatura no mola nada. Yo en este momento escribiendo no soy más que un mamífero desperdiciado intentando hacer gala de habilidades mentales que me sobran, boludeando en vez usarlas en cosas verdaderamente útiles. Y para colmo la sociedad lo justifica y dice: “Los escritores son necesarios. El arte hace la vida mejor. La literatura ayuda a distendernos. Escribí un par de hojas de taradeces y toda la humanidad te va a pagar lo que un médico, un investigador o un constructor no gana para que te llenes la panza diciendo que lo tuyo no es una inspiración momentánea que todos los seres humanos pueden crear con un poco de dedicación, sino que es algo profesional y que todos deben aplaudirte cuando hables porque seguramente vos usás mejor el lenguaje que cualquier otro grupo humano porque vos precisamente te dedicaste a tejer con él el telón que tapa la realidad y la complejidad que implica llegar a ser uno de aquellos que sí hacen algo para que la raza humana sobreviva.” Ojalá mueran todos. ¿No les da vergüenza? ¿Es que acaso se consideran todos niños aún jugando bajo la protección de la inocencia?
Mientras tanto yo me encargo de cagarlos a todos. Mientras piensen qué palabra queda mejor en su manifiesto, yo estaré robándoles sus patrimonios. Mientras escriban sus obras, yo estaré promoviendo los derechos de autor que acabarán por incomunicar a la mayoría con sus potenciales lectores. Realmente los odio a todos. Ahora que la Internet existe los odio más. Si quieren hacer gratis lo que me mantiene pelearé con toda mi fuerza. Convenceré a los más exitosos para que hagan juicios. Son tan tarados que se creerán el cuento de que lo que hacen vale plata y tiene derechos entre los que se cuenta el derecho a la copia. Aniquilaré a quienes crean que el arte puede reproducirse gratuitamente. Y si no puedo pelear contra eso programaré virus que destruyan sus computadoras. Y vos que esperabas leer esto por el placer estético de una obra, ojalá te pudras.

VOX : 1/4

2008-04-07T23:16:00.000+03:00

vos. Reflejos que
forma el ambiente.

omnipresentes las puertas
se pueblan de (ENCIErrO)

Pero el m…

NO,

está lejos:

un vaso hueco de vida, o
un ser simple, o

“sólo un animal dormido”

Con su sed de llanto
y olvido de estallar:

líVido: su sed, su sed.…………………………………………PuLsIoN, tal vez

tal vez

vacío

Atónito vacío: Voz

En otro lado,
por no decir

ni acá ni allá

irreversible

2008-04-07T17:13:00.009+03:00

(de vuelta en vuelta el sueño de la irreversibilidad)
-ya está, ya terminamos de metamorfosearnos.
Yo subía por una escalera y vos me seguías. Apoyaste tu vaso en alguno de los escalones cuando estábamos por llegar al primer piso.
Abriste la puerta.
-¿qué hubo antes? si no existe lo idéntico entonces sólo hay cambio... Difícil permanecer en la otredad...

C. K.

El narrador

2008-04-03T01:34:00.000+03:00

Quizas fue en ese momento, viendo la sombra de su rostro junto a la maquina de escribir. Oyendo correr el agua del baño. No, no todo era silencio. No, al contrario. El insoportable ruido debilitaba su impulso. Aferraba el vaso una y otra vez. Creaba imagenes en el vacio. Cientos de finales, ningun comienzo. El cigarrillo descansando frente a la hoja.
Se alejaba, se intuia, se crispaba. Si, por dentro se crispaba. Sin embargo era la paz, pero no lo era. Ella no podia, no debia tal vez, conducir su escritura.
Enesmitado de la musica, tan solo garabateaba sobre el lienzo. Su mano seduciendo el papel. Recordando esa noche cercana, junto a ella, en el silencio, en la impotencia.
Voces que llegan entre las endijas de la persiana. Y el silencio cada vez mas amenazante. Si, tan solo otro trago, el ultimo quizas.
Se incorpora, encuentra su reflejo, no se reconoce, ¿es el espejo quien transfigura su imagen?
Cenizas sobre el papel que se desprende suavemente.
La puerta apenas perfilada le inspiraba un temor irracional
Creia verla entre las sabanas durmiendo junto a él. Tan solo respiraba, era suficiente. Pero esa luz en enceguecedora lo traia una y otra vez a la realidad, ¿la realidad?, la soledad.
El dibujo se conforma frenético y apacible sobre la hoja. El caos creando unidad y existencia a su paso. ¿Podría seguir? No lo se. Aunque en realidad si. Y si, pero Quizas no. El último cigarrillo y el último trago. Y el teléfono silencioso acompañándolo, conteniéndolo.
Sabia que le quedaba poco tiempo. Si, agazapada entre las sombras detrás de la puerta. Quizas ya había entrado. Pero la música nunca se habia apagado. La película aun no terminaba. Él continuaba. Quizas en otro tiempo, ya no en otro espacio. Talvez en ninguno o en ambos a la vez, ¿importaba acaso?
Era el.
¿Era él?
No lo se. Pero ahi estaba.
¿Existía?
Tantas preguntas y tan poco movimiento.
Quizás era hora de apagar la luz y recostarse a su lado...

P.M.

¡Ver en el texto!

2008-03-28T06:36:00.000+02:00

Un adulador y un ciego entraron a un bar
Sentados se decidieron un vino tomar
El adulador quería al otro deleitar
No sé que habrá sido lo que lo indujo a dudar
Al ciego que a lo oído le faltara verdad
Y preguntó al otro “¿Qué creerías de mí
Si mis ojos hoy pudieran ver lo que está aquí?
Quizás permanecería o me iría a arrepentir
Si los gestos de tu cara fuera a percibir
Y basándome en ellos pudiera inferir
Que decís lo que me gusta según tu opinión
Porque vos lo que sos es un adulador”.
El otro cumplió el pedido y firme respondió
Que tratándose de ese caso no habría conexión
Con el tiempo presente en que vivimos hoy
“ese caso te hubiera hecho recorrer
Otro camino del día desde ese ayer
En que tus ojos pudieran por fin ver
En dónde estarías, andá a saber
Quizás lejos, quizás cerca, muerto tal vez
Pero no creo que estuvieras acá
Porque sería distinta esa realidad
Y si pudieras con tus ojos mirar
No elegirías sino otro lugar
Pero como no ves y éste te da igual
Y no leés en mi rostro que voy a decir
Lo que ansiás escuchar según percibí
Es que soportás hablar conmigo, estar aquí”
El ciego conmovido se sintió feliz
Y dijo “vos sí que sabés lo que quiero oír”
Fin: el ciego pidió otro vino y se dejó convencer de despreocuparse por presentes paralelos que ya será imposible recuperar.
Moraleja: cada eventualidad tiene una función, buena o mala en nuestro presente. Cada persona cumple una función con respecto a las demás. Hay una persona que espera esa función y otra que puede darla. La vida consiste en encontrarse mutuamente. Podemos no estar esperando la función que más necesitamos.
Título: Estoy buscando a la persona que cumpla la función de encontrarlo.
Consejos prácticos: Quien se maneja a ciegas, sin pensar en provecho propio o guiado por ideales nobles, acaba encontrando solo mentiras. El presente paralelo irrecuperable no impide desviar un futuro unilineal que no nos convence. Quien tiene lindas cosas adentro puede acostumbrarse a conservarlas en secreto porque el mundo sólo lee superficialidades.
Autor: Un Fernando Carranza que ya no soy y que acaso alguna vez fui.

¿Consciente?

2008-03-25T21:51:00.000+02:00

¿Qué te hace pensar que estas vivo?
¿Acaso porque respiras?
¿Acaso porque tu corazón late?
¿O porque estas aquí junto a mi?

¿Cómo puedes distinguir
Lo consciente de lo inconsciente
Si te encuentras sumergido
En un mundo incoherente?

Libérame de la realidad
Dándome un viaje irreal
Sumergido en la eternidad
Sin nada que lamentar

Llévame al frenesí y al sosiego
Llévame a la sierra y al océano
Llévame a aquel lugar donde el tiempo
No sea un limite inquebrable

Ya llegara el momento crucial
En el que vuelva a lo real.