Diario de guerra

Me desperté sobresaltado. El sudor me recorría por todos lados. Sabía que no podía ser él. No, estaba en su lugar. Sin embargo no pude evitar pensar en ello el resto de la noche hasta que el sueño logro vencerme. Las pesadillas me abandonaron esa noche.
Mi intranquilidad fue creciendo con el correr de los días. Sentía que el estado de paz había por fin cedido. La idea de tomar alguna de mis cosas de su lugar me aterraba. Había dejado de ser una línea imaginaria. Si, estoy seguro que el límite había sido transgredido. Ya no me encuentro solo, él está ahí, presente en todo momento. Puedo oírlo hurgando entre mis cosas, o por lo menos entre las que solían ser mías. Puedo sentirlo en la noche, expectante, vigilándome en silencio.
Ya no recuerdo cuando fue la última vez que cerré los ojos. Me acerco cauteloso en la mañana hacia la frontera que el escritorio dibuja, tratando de descubrir sus intenciones. Lo busco por encima de la maquina de escribir en un vano esfuerzo por ver lo que sus ojos revelan. Noche tras noche planificando mi ataque. Cartografiando en mi mente el campo de batalla. Escudriñando los muebles entre la sombra prediciendo su inminente ofensiva.
Ya no somos indiferentes, dejamos de ser el otro. Su insoportable paciencia es cautivadora.
Lo onírico ha dejado de formar parte de mi memoria. Camino frenéticamente dando círculos sobre mi mismo. Pero mi espacio ya no esta intacto, en que momento me transforme en el huésped, en el mero visitante?
La paranoia comienza a apoderarse de mí. Si, puedo ser conciente de ello. Mi mente, mi cuerpo, ya no son los mismos. Talvez sea hora de irme.
No soportaba la idea de su triunfo, no podía irme así sin más. Qué era lo que pretendía? Porqué demonios no me iba y lo dejaba allí? Cuando dejó de depender de mí? Cuando pase yo a depender de él? No lo se. Afortunadamente se acerca el final. Puedo sentir su respiración al borde de mi cama. Las paredes comienzan a cerrarse sobre mí. Sus frías manos acarician mis piernas, no necesita una sola palabra. Mi cuerpo desnudo parece hundirse entre las almohadas.
Si tan solo lo hubiera escuchado antes de levantar el muro.

Ver.

Caminando, apurado y tratando de "llegar a tiempo" a X lugar, esa costumbre...

No, prefiero dejar para otro lugar este aspecto de personalidad.

Caminando y repasando las veredas con la vista me cruza una veterinaria, antes de eso: Cerrajería, supermercado chino, ropa, farmacia....Peceras, sí..., peceras llenas de aire enviciado con aserrín y conejos, hámsters, coballos. En ese momento y al ver el pequeño límite de su mundo pensé lo poderoso que puede ser tener memoria y razón, al tratar de ponerme en el lugar de cualquiera de esos animales pienso que infeliz sería, a lo que un veterinario charla de por medio podría alegar: - Nooo...Nacieron en este hábitat, no conocen otro- , o , -no tienen conciencia de lo que los rodea, soltarlos seria volverlos locos.-

¿Hasta donde es discutible esto?

Lo único que tengo bien afirmado es que en muchos ejemplares, humanos, veo cierto perfil....Animal.

¿Cómo hacemos para determinar que nos movemos y creemos lo que tenemos capacidad de visualizar?

Yo estoy seguro que en un periodo de tiempo no voy a seguir en esta "pecera", porque puedo ver mas allá de mis "paredes o vidrios"...con los otros ojos..., pero, ¿es cierto esto?, ¿Verán otros el límite?. Si lo vemos, ¿es por eso que estamos siempre quebrando el orden de nuestro sistema?.
En cambio si no lo vemos, ¿es por eso que estamos felices cumpliendo una función en la sociedad justa ordenada y evolutiva, a su DISPOSICIÓN?
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Sin palabras

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Solo sé que iba apurado, tratando de "llegar a tiempo" a X lugar, por esta puta costumbre de no conformarme con mi pecera, viendo como un extraño ser pasa apurado por mi vidriera, con actitud determinante, mirándome con cara de pensativo...


F.V.

La tranquilidad de ser la cuenta y no el resultado.

Como avanzar en un terreno de víboras, como explicarlo. Como poner en papel (pantalla) el sentir hambre por ver tu verdad en lo real, lo palpable, lo de siempre. Como justificar tu accion, motivar tu trabajo y poder disfrutar del fruto sin morir en el árbol.
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¿Como?
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Nosotros estamos escribiendo o leyendo un papel (pantalla), existimos... fuera de nosotros y el papel o pantalla hay un entorno, cerca puede haber vacío, personas, objetos, vicios, etc. Lejos algunos dirian que todo.
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¿Qué está demas? ¿Qué responde a mi sed y qué esta por simple añadidura, casualidad o simplemente estar?
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Si leemos somos conscientes que elegimos hacerlo, así como elegimos abrir los ojos y no tirarnos de un edificio, Si estamos, podemos ser o no; desde ser a no ser hay una larga distancia en donde se ubica la mayoria de nosotros.
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¿Que creemos posible y en que medida podemos quebrar el estado estático?
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Si vemos una flor estamos creyendo en una concepción, en un hecho visual y en una aceptación de las dos cosas, o una creencia en tales. Si desechamos el hecho visual y nos mantenemos con las otras dos posturas estamos creyendo posible el existir de una flor, si prmero elaboramos una concepción de lo que nos importa, y despues aceptamos el hecho de la veracidad y la posibilidad de que sea real, estamos creyendo y tenemos la verdad en nuestras manos, no sabemos si la flor va a ser vista por nosotros hoy, mañana o pasado, pero sabemos y no nos preocupa que no la veamos hoy. En el fondo de nuestro corazon y nuestra mente sabemos que si vamos al campo o nos metemos dentro de él vamos a encontrar esa flor.
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¿Cómo hacemos para tener el convencimiento?
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Si nos preguntan el destino de nuestro cuerpo el dia que el corazon deje de latir la mayoria vamos a decir que morimos, estamos convencidos de que eso es asi, aunque nadie se pone a prueba. El convencimiento hace que una persona actúe hacia un sentido y con la cabeza libre de simplezas. Sin necesidad de visualizar el fin del camino, sino haciéndolo de a poco. Uno es nada, y en la nada abunda la riqueza, a tal punto que el todo se disfraza confundiendo a los seres prejuiciosos, el hombre abunda en muchas cosas, solo que cree en la nada, en el vacio, en lo inferior, tomamos modelos que no existen como tales, nos dejamos afeitar por la peor maquina, la de la vergüenza. Si nos sacaran el freno por un momento seria todo un caos, porque todos explotaríamos manchando al otro, aunque bien nos haria una desajustada general, solo para ir sin pensar en el que diran, sin prejuicios, sin mutilaciones, sin represión, sin muerte, sin silencio.
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Estamos en nuestro mejor paraiso.
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¿Que hacemos con eso?


F.V.

para pasar un mal momento

Ahora había estado un poco deprimido, aunque mañana estuve un poco mejor y aprendí que los tragos amargos no queda otra que pasarlos, que hay que aceptar que uno es lo que es con todo lo malo que le pasa, y pasado mañana siento que ya fue, que la vida es un discurrir constante y que ahora era un desconocido en mi tristeza.

La poesìa conduce al mismo punto que cada forma del erotismo, a la indistinción, a la confusiòn de los objetos distintos. Nos conduce a la eternidad, nos conduce a la muerte, y por la muerte, a la continuidad: la poesìa es la eternidad. Es la mar ida con el sol.

Georges Bataille

Vuelve a nacer

El ruido de la cerradura rinde mis ojos, hoy como siempre es tarde, los ruidos en mi pensión de viejos, viejos ladrillos también, callaron con las orquestas de tango. Dejo que lo oscuro se funda, el afuera siempre viejo con el aire fresco de mi habitación, me desligo de toda ropa y, mirando acaso un pelo en la sábana mis ojos advierten algo mas, en un principio vacilé pensando que podía ser una basura, un botón o algo así, NO. La adrenalina me avisó antes que la mente, aquello no era algo convencional. Acercándome lentamente negando y asustándome a la vez tomé aquel fragmento negro, pequeño, peludo y sintiendo su textura lo confirmé. Eran partes de un insecto, su "columna" o algo así. NADIE traspasa esa puerta, nadie tiene la llave, las ventanas están cerradas, no podía ser nada externo, lamentándome dejé en el centro de la mesa siempre vacía el triste fragmento. Velador de por medio dí lugar a un nuevo día. Una noche de sueños, de despertarme en la madrugada sin saber porque. Al despertarme un reloj ajeno lo único que veo es mi techo blanco, surrealista. Hubiera sido como cualquier otra mañana de mayo, salvo por el hecho de que la mesa no tenia nada arriba. Si tenia hambre el disgusto me había llenado por demás. Salí apurado como siempre. Mastiqué el día saboreando cada hora.

Día de ensayo, llego rendido otra vez a mi habitación, el ruido de la cerradura, bajan mas mis párpados y la secuencia de la luz, la ropa, el velador y...otra vez el fragmento, esta vez el doble de grande, mas peludo y con una pata adosada. Sin pensar lo arrojo al suelo y piso el pequeño cuerpo mutilado, ahora desintegrado en el frío. Noche de insomnio, sudor y sueño mal llevado....Otra vez, otro disgusto el no ver por la mañana nada de lo que había pisado la noche anterior. Claro, mi rostro no era el de hace dos días, así lo señalaban mis compañeros de trabajo, de banda y de supermercado chino amigo. Lo de ayer fue mas obvio, otra vez el silencio viejo, la oscuridad vieja y fresca que se funde, la cerradura.

Ayer ya no dormí, tampoco vi nada raro en mi cama, al recostarme sentí un escalofrío al oír un ruido desde el placard, pensé que podía ser una rata, un zapato que cayó por gravedad o vibración. No, (con miedo)los zapatos no tienen patas!. No, las ratas no tienen cuernos!...
...
Ya está en mi pie, la sangre empezó a manchar la sábana blanca...
...
Ya no puedo mover las piernas, tengo a mano este medio para escribir y que sepan que pasó, algunos dirán. -¿Que pasó con Francisco que no lo vemos por acá?-, me reclamarán en la sala de ensayo; en el trabajo trataran de ubicarme infelizmente..., ya no tengo el teléfono cerca. -¿Donde está Francisco, ese que cantaba, que escribía, que actuaba, que escuchaba, que reía, que demostraba, que bebía?- ...Si me llegan a ver sepan que ya no soy, me fui, callé, y solo un vil insecto, sangriento, feo e insaciable vive en mi soberano cuerpo.
Gracias a todos y a Dios por tanto.

F.V.

allá llo vió

Nada mejor para extraviarse que una tormenta que se acerca y de la cual uno si pudiera correr y de hecho lo hace, no lograría al fin y al cabo más que (extraviarse.) tapar los agujeros del cráneo, todos con hojas, carmín, crocantes. Nada mejor estando extraviado que correr desesperadamente hacia dentro, es decir hacia cualquier camino que irremediablemente conducirá a crear la sensación de que se llega a algún lado, de que se avanza, cuando no se ha hecho mas que llenar de hojas secas y pardas las miles de piscinas que uno algún día recordaría como las mejores, como aquellas en donde se siente realmente cómo el agua se estanca de a poco de manera azul o verde o cobre. Entonces no hay nada mas que hacer, eso si no se quiere…, que sentarse y meter de lleno los pies, revolotear hasta el mas pequeño de los dedos meñiques en esa agua que antes debió ser turquesa, aguamarina aperlada o algún otro componente acuático-metafórico que es siempre simétricamente equivalente a la pielecita que recubre por abajo a la llámese piscina o bañadera o jardín escolar, botánico o atierrado.

Nada mejor que no encontrarse más(.) que riendo tormentosamente.