Malditos tus ojos chorreantes de luz
maldita yo ante mi ceguera.
Malditos perdidos juegos de azar
maldita yo que al azar apostaba.
Malditas manos que padecen otras manos
maldita yo que no poseo esas manos.
Malditos crepúsculos que anhelan otras noches
maldita yo que solo amaneceres siempre seré.
Malditoslugares que absorben recuerdos
maldita yo que pronto los olvidaré.
Malditas orbes que resucitan esperas
maldita yo que nacida impaciente moriré.
Malditos cuerpos secandose a las estrellas
maldita yo que ni la luna mi deseo podrá perecer.
domingo, 12 de julio de 2009
jueves, 9 de julio de 2009
Cartas de Amor al Olvido
A simplemente un recuerdo de distancia:
Hoy me encontré coqueteando con la luna mendigándole un poco de poesía. Me pregunte si tal vez en ese mismo preciso instante tus ojos la estaban bañando con su luz, puesto que la encontré extremadamente bella, como una sirena nadando en una mar de infinidad, abriéndole los caminos de la onírica a los pobres adoradores de su inmensidad. La vi y le resé por tus piernas enmarañadas con las mías, por tus cadera abriéndose como una flor, por tu piel fundiéndose con la mía, vi tu reflejo en ella, y todos los dos se hicieron uno, y todos los opuestos bajo su amparo se amaron un rato.
Palabras, palabras, aquí me encuentro desnudo, arropado por palabras, mi piel se ha vuelto papel, mi sangre ríos de tinta, mi pecho un río salvaje de letras, letras, mendigas del sentido, simples y medianas letras entretejiéndose en sublimes ropajes para mi alma.
Todo aquí es palabras, la noche se viste con sus más escandalosos trajes bajo estas palabras, los días son cuadros de Monet disfrazados de vocales y consonantes.
Todo aquí esta vivo, vivo! En cada resquicio de la ciudad se encuentra una rima, siento sus brazos rodeándome en cada esquina, sus pequeñas callecitas tienen una historia de amor que contar, que me cuentan, dejando un gusto dulce en mis labios. Sus bares de antaño me seducen con sus caricias de café y cigarrillo. Sus casitas amarillas mirando al mar con sus ojos hechos ventanas, Ella toda ella, me llama en los atardeceres, para juntos escaparnos y amarnos en un jardín secreto, oculto entre el mar y la montaña.
Y yo que pensaba que los colores se habían extinguido, que el gris de la mediocridad, era el único color con el que se vestía la vida, que la felicidad prostituía su divinidad entre el smog de los colectivos, las publicidades de autos y locales de comida chatarra. Yo que pensaba, yo que creía...
Me despido, la musa del amanecer me llama. Hasta una próxima luna, Hasta una próxima madrugada...
Hoy me encontré coqueteando con la luna mendigándole un poco de poesía. Me pregunte si tal vez en ese mismo preciso instante tus ojos la estaban bañando con su luz, puesto que la encontré extremadamente bella, como una sirena nadando en una mar de infinidad, abriéndole los caminos de la onírica a los pobres adoradores de su inmensidad. La vi y le resé por tus piernas enmarañadas con las mías, por tus cadera abriéndose como una flor, por tu piel fundiéndose con la mía, vi tu reflejo en ella, y todos los dos se hicieron uno, y todos los opuestos bajo su amparo se amaron un rato.
Palabras, palabras, aquí me encuentro desnudo, arropado por palabras, mi piel se ha vuelto papel, mi sangre ríos de tinta, mi pecho un río salvaje de letras, letras, mendigas del sentido, simples y medianas letras entretejiéndose en sublimes ropajes para mi alma.
Todo aquí es palabras, la noche se viste con sus más escandalosos trajes bajo estas palabras, los días son cuadros de Monet disfrazados de vocales y consonantes.
Todo aquí esta vivo, vivo! En cada resquicio de la ciudad se encuentra una rima, siento sus brazos rodeándome en cada esquina, sus pequeñas callecitas tienen una historia de amor que contar, que me cuentan, dejando un gusto dulce en mis labios. Sus bares de antaño me seducen con sus caricias de café y cigarrillo. Sus casitas amarillas mirando al mar con sus ojos hechos ventanas, Ella toda ella, me llama en los atardeceres, para juntos escaparnos y amarnos en un jardín secreto, oculto entre el mar y la montaña.
Y yo que pensaba que los colores se habían extinguido, que el gris de la mediocridad, era el único color con el que se vestía la vida, que la felicidad prostituía su divinidad entre el smog de los colectivos, las publicidades de autos y locales de comida chatarra. Yo que pensaba, yo que creía...
Me despido, la musa del amanecer me llama. Hasta una próxima luna, Hasta una próxima madrugada...
miércoles, 8 de julio de 2009
Cartas de Amor al Olvido
Lejos. Desde un rincón de la eternidad:
Ya no soy yo, siento como si el cuerpo se me hubiese evaporado, como si mi sangre hubiese cambiado su curso, me he vuelto mar, me he vuelto cielo, siento que he hechado raíz al fin en una fértil tierra y la próxima primavera seré un girasol agitando sus brazos al viento, desperdigándose por cada recoveco de esta tierra, amando cada nuevo suelo, dejando su semilla en el seno mismo de lo eterno. Moriré el próximo invierno, pare renacer otra vez, morir y renacer esos son los augurios de mi nuevo destino. Me he burlado de la muerte, me he escapado de su rueda. Al mismo tiempo, me he salvado de la vida de sus soliloquios de mendiga del sentido, Me he perdido en mi mismo y me desperté en los brazos mismos de la eternidad, los dos amándonos entre sabanas de pecado y redención, de costumbre y novedad, ella misma me ha arrancado la vendas de los ojos y los cuervos me han devorado las falsas verdades que me hacían hombre, que me hacían vida. Y al fin pude ver, pude ver porque las erinias me tejieron un nuevo corazón ,las bacantes me invitaron a sus mágicos rituales, fundieron mi esencia con la divinidad y me volví inspiración, pura y simple inspiración. Inspiración nacida de un eclipse de luna y sol, de una noche de verano, bajo el techo estrellado donde todavía podía verse al mar con el horizonte besarse. Inspiración enroscándose por mis piernas, subiendo como un torbellino hasta el puerto seguro de mis manos, dejándome pintarle sublimes paisajes con mis pobres palabras, dejándome amarla la noche entera, dejándome salvarla de la crueldad del tiempo, hacer de nuestros furtivos encuentros sinfonías de papel y sentimiento.
En fin como un barco de papel ella me arrastra por los mares de la incertidumbre y el desasosiego.
Me despido desde una tarde de lluvia, desde mi prisión de recuerdos, mi cuerpo.
Ya no soy yo, siento como si el cuerpo se me hubiese evaporado, como si mi sangre hubiese cambiado su curso, me he vuelto mar, me he vuelto cielo, siento que he hechado raíz al fin en una fértil tierra y la próxima primavera seré un girasol agitando sus brazos al viento, desperdigándose por cada recoveco de esta tierra, amando cada nuevo suelo, dejando su semilla en el seno mismo de lo eterno. Moriré el próximo invierno, pare renacer otra vez, morir y renacer esos son los augurios de mi nuevo destino. Me he burlado de la muerte, me he escapado de su rueda. Al mismo tiempo, me he salvado de la vida de sus soliloquios de mendiga del sentido, Me he perdido en mi mismo y me desperté en los brazos mismos de la eternidad, los dos amándonos entre sabanas de pecado y redención, de costumbre y novedad, ella misma me ha arrancado la vendas de los ojos y los cuervos me han devorado las falsas verdades que me hacían hombre, que me hacían vida. Y al fin pude ver, pude ver porque las erinias me tejieron un nuevo corazón ,las bacantes me invitaron a sus mágicos rituales, fundieron mi esencia con la divinidad y me volví inspiración, pura y simple inspiración. Inspiración nacida de un eclipse de luna y sol, de una noche de verano, bajo el techo estrellado donde todavía podía verse al mar con el horizonte besarse. Inspiración enroscándose por mis piernas, subiendo como un torbellino hasta el puerto seguro de mis manos, dejándome pintarle sublimes paisajes con mis pobres palabras, dejándome amarla la noche entera, dejándome salvarla de la crueldad del tiempo, hacer de nuestros furtivos encuentros sinfonías de papel y sentimiento.
En fin como un barco de papel ella me arrastra por los mares de la incertidumbre y el desasosiego.
Me despido desde una tarde de lluvia, desde mi prisión de recuerdos, mi cuerpo.
lunes, 6 de julio de 2009
Noticias de Niagrenta
Experimento Cientifico
Se ha comprobado recientemente mediante un exhaustivo experimento, a cargo de los más renombrados cientificos de nuestro país, que los tan concurridos y consumidos caramelos 1/2 hora, no duran la cantidad de minutos que su nombre promete, es decir, 30 minutos exactos.
Para este experimento tan importante para la ciencia de nuestro pais, se utilizaron sujetos que fueron elegidos por la compañia y consistian en personas de entre 10 a 70 años, con dientes propios y/o postizos, de todos los sexos,razas, clases sociales ó tribus urbanas. Entre estos sujetos que en total eran 1001, el experimento arrojo los siguientes resultados: Los caramelos tienen una duracion de 26 minutos en primer lugar.
24 minutos en segundo lugar y en tercero y ultimo con un escaso numero de 25 sujetos de 16 minutos.
Dados los resultados arrojados por este fundamental Experimento Cientifico, la compañia ha comenzado la produccion de nuevos caramelos para salvar dichas diferencias. Por lo tanto pronto usted podra encontrar en cada Kiosco de su municipio caramelos de 4 minutos para resolver la diferencia de los casos de 26 minutos de duracion. Caramelos de 6 minutos para los resultados de 24 minutos y por supuesto de 14 minutos para los de 16 minutos. Sin embargo este ultimo demoraria un poco más que los anteriores ya que aun se encuentra en fase de experimentación. Pero
tarde o temprano usted podrá como ya hemos dicho encontrarlo en el kiosco más cercano de su casa.
Se ha comprobado recientemente mediante un exhaustivo experimento, a cargo de los más renombrados cientificos de nuestro país, que los tan concurridos y consumidos caramelos 1/2 hora, no duran la cantidad de minutos que su nombre promete, es decir, 30 minutos exactos.
Para este experimento tan importante para la ciencia de nuestro pais, se utilizaron sujetos que fueron elegidos por la compañia y consistian en personas de entre 10 a 70 años, con dientes propios y/o postizos, de todos los sexos,razas, clases sociales ó tribus urbanas. Entre estos sujetos que en total eran 1001, el experimento arrojo los siguientes resultados: Los caramelos tienen una duracion de 26 minutos en primer lugar.
24 minutos en segundo lugar y en tercero y ultimo con un escaso numero de 25 sujetos de 16 minutos.
Dados los resultados arrojados por este fundamental Experimento Cientifico, la compañia ha comenzado la produccion de nuevos caramelos para salvar dichas diferencias. Por lo tanto pronto usted podra encontrar en cada Kiosco de su municipio caramelos de 4 minutos para resolver la diferencia de los casos de 26 minutos de duracion. Caramelos de 6 minutos para los resultados de 24 minutos y por supuesto de 14 minutos para los de 16 minutos. Sin embargo este ultimo demoraria un poco más que los anteriores ya que aun se encuentra en fase de experimentación. Pero
tarde o temprano usted podrá como ya hemos dicho encontrarlo en el kiosco más cercano de su casa.
domingo, 14 de junio de 2009
Totalidades de una Mitad
Rasgamiento griego, incompletidad completa, cementerio de medios:Esa mitad vaga entre el espacio y las galerías de los momentos y los instantes, aturdida por el reflejo de su media sustancia, de su media materia, de su media humanidad. Contrae la respiración de su pecho mediano al sonido lejano de su efímera totalidad. Alterna, lejana, como desde otra vida la encuentra, la integra como un suspiro integra al alma con el cuerpo, la posee, la domina,la acaricia, la calma...
Entre mitades partidas desde la purga divina, amanecen ellas, en ella, una más una, una por una, cada recoveco innato de ellas escucha el llamado del otro. Entre tantas partidas, un reencuentro...
Horas desnudadas en minutos, relojes a años luz se desgastan, cuando una totalidad los encuentra, se desviven en perdurar pero gotean de a cataratas entre cada palabra que se pronuncia, entre cada recuerdo que se une, entre cada olvido que se sana. Amanecen las luces de la noche y aun ni la luna consigue despistarla...
El instante es eterno, el tiempo avaro, el momento efímero, a la totalidad cada mitad aclama...
Duele el partirse, duele la totalidad otra vez en mitad consolidada, la mitad debe volver a su totalidad y la totalidad a su mitad...
Hasta que los Dioses vuelvan a distraerse....
Entre mitades partidas desde la purga divina, amanecen ellas, en ella, una más una, una por una, cada recoveco innato de ellas escucha el llamado del otro. Entre tantas partidas, un reencuentro...
Horas desnudadas en minutos, relojes a años luz se desgastan, cuando una totalidad los encuentra, se desviven en perdurar pero gotean de a cataratas entre cada palabra que se pronuncia, entre cada recuerdo que se une, entre cada olvido que se sana. Amanecen las luces de la noche y aun ni la luna consigue despistarla...
El instante es eterno, el tiempo avaro, el momento efímero, a la totalidad cada mitad aclama...
Duele el partirse, duele la totalidad otra vez en mitad consolidada, la mitad debe volver a su totalidad y la totalidad a su mitad...
Hasta que los Dioses vuelvan a distraerse....
martes, 10 de marzo de 2009
Eclipse
Sólo dibuja. Ya no puede hacer otra cosa. Frenético, absorto, sólo dibuja.
Y la tinta inagotable discurriendo con velocidad entre el paisaje. Una linea atrás de otra. Una linea atrás de otra. Y es una mera ventana. Y más abajo. No, más abajo aún. Otra. Y entre medio sólo mensaje subliminal. Alguna otra tachadura. Pero se permite un sombreado entre la cuarta y la quinta. Y una transversal al rostro. Sin antes un borramiento de cabeza. Unas tantas punzadas. Alguna más. Y ya son tres, cuatro, diez. Y vuelve nuevamente su revés…
Pero la ficción es demasiado abstracta. O quizás la abstracción demasiado ficticia. El problema son los tiempos. Claro, ¿se entiende? Yes, of course. O no tan of course, pero por ahí anda. Es que el lapiz puede pintar o dibujar o representar mucho más que el tiempo en si. Puede dibujar el tiempo sin más ni menos. Ese tiempo que se escurre entre vasos y vasos, lineas y lineas, rostros y muecas. Pero… momentos e ¿instantes? And dig another one. Sólo es un camino. Efimero, tortuoso, inésperado e irreal, e incontrolable e y…?
Pero la figura está ahí, y lo inalcanzable y tortuoso y real, en realidad es una realidad constante que figura con tan solo un paso. Y el paso accede y decede y yo simplemente busco y claro…. Se va pero viene pero está pero lo busco pero accedo aunque quiero pero no quisiera porque ella no busca pero busca pero no quiere y entonces solo y sólo otro trago and tomorow´ll be just another one day.
Quizás demasiada música. And another cigarret and another whisky pass. But it´s just more music. Y son solo pasos tentando entre demasiada luz. Y el tacto, y la música va y viene y vuelve y retrocede y quizás son solo suspiros, o seguramente gritos. Talvez demasiados gritos. Pero la perfecta percusión y la bella voz soy yo. Nadie más.
Y continúa…
Y continúa… o Continúa?
But money it´s just very good
Doesn´t it?
Show me the way to next whisky bar.
Aunque claro hay un hombre. Cuyo “next whisky bar” nunca cambió y quizás nunca lo haga. Y Entre saxo y trompeta quizás él logre quedarse en alguna guitarra un tanto afinada pero no tanto acompasada. Pero está ahí, en su bello lugar. En la plaza, en la esquina, entre melodías que el ha creado, tan hermosas como intrascendentes.
Y yo sólo, solo, lo oigo. Rechazo, comprensión, lástima, admiración. Las formas son lo último y lo primero. Pero el sigue siendo lo último.
Es sólo…el deseo de ser lo primero tanto como lo último. Us and them. Es solo eso. Él y yo. Él y todo lo demás. Nosotros dos y un mero dibujo en una esquina cualquiera.
En un dibujo cualquiera en una mera esquina…and round and round…
_ ¿Do you have a cigar?
Y la tinta inagotable discurriendo con velocidad entre el paisaje. Una linea atrás de otra. Una linea atrás de otra. Y es una mera ventana. Y más abajo. No, más abajo aún. Otra. Y entre medio sólo mensaje subliminal. Alguna otra tachadura. Pero se permite un sombreado entre la cuarta y la quinta. Y una transversal al rostro. Sin antes un borramiento de cabeza. Unas tantas punzadas. Alguna más. Y ya son tres, cuatro, diez. Y vuelve nuevamente su revés…
Pero la ficción es demasiado abstracta. O quizás la abstracción demasiado ficticia. El problema son los tiempos. Claro, ¿se entiende? Yes, of course. O no tan of course, pero por ahí anda. Es que el lapiz puede pintar o dibujar o representar mucho más que el tiempo en si. Puede dibujar el tiempo sin más ni menos. Ese tiempo que se escurre entre vasos y vasos, lineas y lineas, rostros y muecas. Pero… momentos e ¿instantes? And dig another one. Sólo es un camino. Efimero, tortuoso, inésperado e irreal, e incontrolable e y…?
Pero la figura está ahí, y lo inalcanzable y tortuoso y real, en realidad es una realidad constante que figura con tan solo un paso. Y el paso accede y decede y yo simplemente busco y claro…. Se va pero viene pero está pero lo busco pero accedo aunque quiero pero no quisiera porque ella no busca pero busca pero no quiere y entonces solo y sólo otro trago and tomorow´ll be just another one day.
Quizás demasiada música. And another cigarret and another whisky pass. But it´s just more music. Y son solo pasos tentando entre demasiada luz. Y el tacto, y la música va y viene y vuelve y retrocede y quizás son solo suspiros, o seguramente gritos. Talvez demasiados gritos. Pero la perfecta percusión y la bella voz soy yo. Nadie más.
Y continúa…
Y continúa… o Continúa?
But money it´s just very good
Doesn´t it?
Show me the way to next whisky bar.
Aunque claro hay un hombre. Cuyo “next whisky bar” nunca cambió y quizás nunca lo haga. Y Entre saxo y trompeta quizás él logre quedarse en alguna guitarra un tanto afinada pero no tanto acompasada. Pero está ahí, en su bello lugar. En la plaza, en la esquina, entre melodías que el ha creado, tan hermosas como intrascendentes.
Y yo sólo, solo, lo oigo. Rechazo, comprensión, lástima, admiración. Las formas son lo último y lo primero. Pero el sigue siendo lo último.
Es sólo…el deseo de ser lo primero tanto como lo último. Us and them. Es solo eso. Él y yo. Él y todo lo demás. Nosotros dos y un mero dibujo en una esquina cualquiera.
En un dibujo cualquiera en una mera esquina…and round and round…
_ ¿Do you have a cigar?
sábado, 28 de febrero de 2009
Una Puerta
Una puerta, laberinto indescifrable de cerraduras se ciernen sobre acorazadas llaves de recuerdos que probablemente en el dulce limbo del olvido obtienen el suave descanso de la realidad que en su envenenado vientre lo gesto por primera y única vez.
Hendija de luz nace debajo de esa puerta, asomando quien sabe resquicios de respuestas que en el atardecer de la espera habían marchitado ya a sus preguntas, a esos escandalosos disconformismos que purgan en una lucha cuerpo a palabras con ese pequeño y minúsculo intolerante ser que se nos confunde en infancia, en pasado, en mañana, en deseo, en intento fallido y mejor entonces empiezo de nuevo, siempre de nuevo. Entonces como última gota de agua en el vaso de la incertidumbre, amanece el arte, cuadro sublime que con pinceladas de emociones le compone las tan buscadas respuestas a la vigilia. Le erige sinfonías de crepúsculos, que sin él eran tan solo bolas de fuego rodando en su camino a la noche. Le presta disfraces a el alma, para que pueda concebir un día distinto cada mismo día.
Entonces Arte, puerta de incontables llaves inquietas, traviesas, esperando por un nuevo telón que las abra a paisajes tejidos con el hilo de palabras de otros días, de otros septiembres, de otras caricias, de otros labios, de otros sueños. Entonces actor, entonces actriz, y el tiempo se encoge en tan solo un granito de arena y se pierde por las calles de máscaras sonrientes, de máscaras sangrando lágrimas. Entonces al alma los vientos de la poesía y los juegos de la infancia le prestan nuevas formas, nuevos colores para confundir a su decencia, para romper los límites de sus miedos y su intrascendencia, para perpetuar en el silencio de la eternidad su simplicidad, su arquitectura hecha para el heroísmo, para la felicidad aún teniendo sus muros construidos con el adobe de lo efímero, lo inútil, y de la realidad.
Entonces ella, alma, desde que los dioses sentenciaron al hombre a vestir vestigios de divinidad perdidos en suntuosos trajes de carnalidad, ella toda alma, como eco resonando en su cueva de mortalidad, levanto su última defensa contra las espadas del tiempo, del sin sentido y la puerta cerrada que puede tan fácilmente volverse la vida,levanto su escudo, y acuno debajo de él, su mitológica divinidad, los cantos de bacantes se erigieron como sinfónicas estatuas, de una lágrima y una sonrisa dejo nacer el arte, puerta abierta para aquellos que agotan a sus escamas de anatomía, que saben cómo dejar a la vida vergonzosa o empapada de sublimidad.
Porque todos somos actores, perspectivas vagabundas de un momento, insignificancias asonantes en un tiempo, fragmentos en un espacio definido, creadores de instantes, arte pulsante, telón cerrado, escenario abierto.
"El Arte es una mentira que nos acerca a la verdad" Pablo Picasso
Hendija de luz nace debajo de esa puerta, asomando quien sabe resquicios de respuestas que en el atardecer de la espera habían marchitado ya a sus preguntas, a esos escandalosos disconformismos que purgan en una lucha cuerpo a palabras con ese pequeño y minúsculo intolerante ser que se nos confunde en infancia, en pasado, en mañana, en deseo, en intento fallido y mejor entonces empiezo de nuevo, siempre de nuevo. Entonces como última gota de agua en el vaso de la incertidumbre, amanece el arte, cuadro sublime que con pinceladas de emociones le compone las tan buscadas respuestas a la vigilia. Le erige sinfonías de crepúsculos, que sin él eran tan solo bolas de fuego rodando en su camino a la noche. Le presta disfraces a el alma, para que pueda concebir un día distinto cada mismo día.
Entonces Arte, puerta de incontables llaves inquietas, traviesas, esperando por un nuevo telón que las abra a paisajes tejidos con el hilo de palabras de otros días, de otros septiembres, de otras caricias, de otros labios, de otros sueños. Entonces actor, entonces actriz, y el tiempo se encoge en tan solo un granito de arena y se pierde por las calles de máscaras sonrientes, de máscaras sangrando lágrimas. Entonces al alma los vientos de la poesía y los juegos de la infancia le prestan nuevas formas, nuevos colores para confundir a su decencia, para romper los límites de sus miedos y su intrascendencia, para perpetuar en el silencio de la eternidad su simplicidad, su arquitectura hecha para el heroísmo, para la felicidad aún teniendo sus muros construidos con el adobe de lo efímero, lo inútil, y de la realidad.
Entonces ella, alma, desde que los dioses sentenciaron al hombre a vestir vestigios de divinidad perdidos en suntuosos trajes de carnalidad, ella toda alma, como eco resonando en su cueva de mortalidad, levanto su última defensa contra las espadas del tiempo, del sin sentido y la puerta cerrada que puede tan fácilmente volverse la vida,levanto su escudo, y acuno debajo de él, su mitológica divinidad, los cantos de bacantes se erigieron como sinfónicas estatuas, de una lágrima y una sonrisa dejo nacer el arte, puerta abierta para aquellos que agotan a sus escamas de anatomía, que saben cómo dejar a la vida vergonzosa o empapada de sublimidad.
Porque todos somos actores, perspectivas vagabundas de un momento, insignificancias asonantes en un tiempo, fragmentos en un espacio definido, creadores de instantes, arte pulsante, telón cerrado, escenario abierto.
"El Arte es una mentira que nos acerca a la verdad" Pablo Picasso
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