Postal desde nueva herida

Patio, patio escondido.
Escena de muerte.
Tiempo perdido,
peste.

Luz, de la ánfora del anaquel hundido.
Dedos negros, desastre.
Platos medio sanos, comidos, arrumbados.
Seres nocturnos ejercito de las sobras.

Ya en la mesa tu foto, coloreada.
Hongo a tu derecha,
deja ver tu pelo recién peinado.
La fecha, oculta por vergüenza tras la humedad.

Alzándola el filo odioso rompe mi mano.
Cae, y con ella la sangre.

Dejando mi aliento cierro con rabia la puerta de aquel lugar,
y pienso cuantos dejaron roja esa mesa.

F.V.

Olvidos de ser

Como si estuviera comparando.
No.
----------------------No existe el espejo.

Al ver tus piernas hechas cruz,
y mis labios morir en tus estigmas,
siento ese ardor.

O tan solo fue un impulso de mi boca,
el que movió tu pecho a cruzar en mi nombre.

Basta, basta de ser el fuego.
Arder, volar, y solo en mis pulmones morir.
Si, humo.
Si, la que en mis ojos hace un río.

La compañía que en el aire siembra.
Recoje, inspira y vuelve a ser respiro.
¿Cuando fue que moriste en la hoguera?

¿Cuando vino tu Dios a apagarte?

Hoy solo el viento, el toser y mis ojos
hacen que en tu vientre abortemos.

Violando el deseo de vivir, de respirar......

¿Cuando fue que moriste en la hoguera?

F.V.

sobre otro

Hablar y dejar que las palabras fluyan hasta sentirnos extraños. Ajenos a nosotros. Nos-otros.
Perder la identidad en la medida en que nos hacemos idénticos a otro/otros. Pero no personas, no individuos. No identificables.

Ciudad feliz...

Espera...
Sólo un poco.
El viento va, cambia.

Aunque no podamos hablar.
Aunque olvidemos todo.
En algún lugar estamos. PERFECTOS.

Tus ojos, los que voy a llevarme.
Así como tu amor,
dispara sin darme tregua.
No te perdés, siempre mi alba,..... simpre...............silp.....simple.

Por más que reniegue del tiempo,
la flor fue...(hoy es mi(el) dulce).
Como el vino que recién nació en mí,
las agujas corren y te hacen dormir.

La mesa, el vino, tus manos.
Mis lágrimas, tu olvido, el viento.
Todo se vuelve piedra...
todo el camino.

F.V. frío

La sanguijuela de la literatura moderna

A ver qué pelotudez dice alguien de esto que escribo. Un montón de inútiles que creen en el carácter revolucionario del arte.
- ¿Querés que cambie la sociedad? Si cambias el arte lo vas a lograr. ¿Querés que la gente tome conciencia de algo? Escribí sobre eso y la percepción de la sociedad sobre sí misma va a cambiar.
Todas pelotudeces. El arte no mola nada. La literatura no mola nada. Yo en este momento escribiendo no soy más que un mamífero desperdiciado intentando hacer gala de habilidades mentales que me sobran, boludeando en vez usarlas en cosas verdaderamente útiles. Y para colmo la sociedad lo justifica y dice: “Los escritores son necesarios. El arte hace la vida mejor. La literatura ayuda a distendernos. Escribí un par de hojas de taradeces y toda la humanidad te va a pagar lo que un médico, un investigador o un constructor no gana para que te llenes la panza diciendo que lo tuyo no es una inspiración momentánea que todos los seres humanos pueden crear con un poco de dedicación, sino que es algo profesional y que todos deben aplaudirte cuando hables porque seguramente vos usás mejor el lenguaje que cualquier otro grupo humano porque vos precisamente te dedicaste a tejer con él el telón que tapa la realidad y la complejidad que implica llegar a ser uno de aquellos que sí hacen algo para que la raza humana sobreviva.” Ojalá mueran todos. ¿No les da vergüenza? ¿Es que acaso se consideran todos niños aún jugando bajo la protección de la inocencia?
Mientras tanto yo me encargo de cagarlos a todos. Mientras piensen qué palabra queda mejor en su manifiesto, yo estaré robándoles sus patrimonios. Mientras escriban sus obras, yo estaré promoviendo los derechos de autor que acabarán por incomunicar a la mayoría con sus potenciales lectores. Realmente los odio a todos. Ahora que la Internet existe los odio más. Si quieren hacer gratis lo que me mantiene pelearé con toda mi fuerza. Convenceré a los más exitosos para que hagan juicios. Son tan tarados que se creerán el cuento de que lo que hacen vale plata y tiene derechos entre los que se cuenta el derecho a la copia. Aniquilaré a quienes crean que el arte puede reproducirse gratuitamente. Y si no puedo pelear contra eso programaré virus que destruyan sus computadoras. Y vos que esperabas leer esto por el placer estético de una obra, ojalá te pudras.

VOX : 1/4

vos. Reflejos que
forma el ambiente.

omnipresentes las puertas
se pueblan de (ENCIErrO)


Pero el m…

NO,

está lejos:

un vaso hueco de vida, o
un ser simple, o


“sólo un animal dormido”

Con su sed de llanto
y olvido de estallar:

líVido: su sed, su sed.…………………………………………PuLsIoN, tal vez

tal vez



vacío



Atónito vacío: Voz


En otro lado,
por no decir

ni acá ni allá

irreversible

(de vuelta en vuelta el sueño de la irreversibilidad)
-ya está, ya terminamos de metamorfosearnos.
Yo subía por una escalera y vos me seguías. Apoyaste tu vaso en alguno de los escalones cuando estábamos por llegar al primer piso.
Abriste la puerta.
-¿qué hubo antes? si no existe lo idéntico entonces sólo hay cambio... Difícil permanecer en la otredad...

C. K.

El narrador

Quizas fue en ese momento, viendo la sombra de su rostro junto a la maquina de escribir. Oyendo correr el agua del baño. No, no todo era silencio. No, al contrario. El insoportable ruido debilitaba su impulso. Aferraba el vaso una y otra vez. Creaba imagenes en el vacio. Cientos de finales, ningun comienzo. El cigarrillo descansando frente a la hoja.
Se alejaba, se intuia, se crispaba. Si, por dentro se crispaba. Sin embargo era la paz, pero no lo era. Ella no podia, no debia tal vez, conducir su escritura.
Enesmitado de la musica, tan solo garabateaba sobre el lienzo. Su mano seduciendo el papel. Recordando esa noche cercana, junto a ella, en el silencio, en la impotencia.
Voces que llegan entre las endijas de la persiana. Y el silencio cada vez mas amenazante. Si, tan solo otro trago, el ultimo quizas.
Se incorpora, encuentra su reflejo, no se reconoce, ¿es el espejo quien transfigura su imagen?
Cenizas sobre el papel que se desprende suavemente.
La puerta apenas perfilada le inspiraba un temor irracional
Creia verla entre las sabanas durmiendo junto a él. Tan solo respiraba, era suficiente. Pero esa luz en enceguecedora lo traia una y otra vez a la realidad, ¿la realidad?, la soledad.
El dibujo se conforma frenético y apacible sobre la hoja. El caos creando unidad y existencia a su paso. ¿Podría seguir? No lo se. Aunque en realidad si. Y si, pero Quizas no. El último cigarrillo y el último trago. Y el teléfono silencioso acompañándolo, conteniéndolo.
Sabia que le quedaba poco tiempo. Si, agazapada entre las sombras detrás de la puerta. Quizas ya había entrado. Pero la música nunca se habia apagado. La película aun no terminaba. Él continuaba. Quizas en otro tiempo, ya no en otro espacio. Talvez en ninguno o en ambos a la vez, ¿importaba acaso?
Era el.
¿Era él?
No lo se. Pero ahi estaba.
¿Existía?
Tantas preguntas y tan poco movimiento.
Quizás era hora de apagar la luz y recostarse a su lado...


P.M.