La Rosa

Hace muchísimo tiempo atrás, vivía un hombre a quien el dardo del amor se le había clavado ahí donde se clavan las adicciones. A pesar de que buscara, nada había a su alcance que deseara más que un sí de parte de la depositaria de sus sentimientos. De ella tenía expectativas cambiantes. A veces sentía que tendría alguna vez la suerte de probar la dulzura de sus labios y el calor de sus manos, y a veces sentía que moriría tan solo como había nacido.
Sabía que si quería desambigüar su futuro tendría que confesarse ante ella. Sabía que la segunda palabra es más fácil que la primera, pero víctima de aquella maldita regla que indica que no se llega al dos sin pasar primero por el uno, su timidez lo convenció a hacer hablar a un objeto y a un papel, antes que a un interlocutor como él, que seguramente echaría todo a perder. Escribió y rescribió por eso hasta el cansancio una carta de confesión, y una vez que la leyó y releyó y se convenció de que no le era posible mejorarla más sin recurrir a otra persona, compró un ramo de rosas que la acompañaran y tras dejar todo eso delante de la puerta correspondiente tocó el timbre y desapareció.
Ella levantó carta y rosas y volvió a ocultarse riendo al cobijo de sus paredes. Leída la carta y olidas las rosas permaneció unos instantes pensativa. Quiso entonces la espina de una rosa penetrar su fina piel y al cabo de un día (no olvidemos que esto aconteció hace ya muchísimo tiempo) ese accidente tan tonto había causado que su corriente sanguínea arrastrara con tétanos sus últimos latidos de vida.
La rosa asesina no tardó en marchitarse, pero él nunca se animó a ofrecer ninguna otra flor a la tumba de su amada. Escondida detrás de esa carta echada pronto al olvido, su culpa sólo fue capaz de homenajear su partida con lágrimas.